An den Rändern der Zeit (German Edition)

cliffhanger
geendet. Das hieß im neodataslang, dass sie die kurze Geschichte noch vor dem
Finale abgebrochen hatte. Man sprach heutzutage fast überall diesen für sie
unerträglichen Englisch-Pidgindeutsch-Jargon, gelegentlich mit Brocken aus
weiteren europäischen Sprachen verquickt. Dort, wo B.C. herkam, wurde ein sehr
ausgefeiltes, nuancenreiches Deutsch gepflegt – ganz zu schweigen von den
Geheimzungen.
    Da sie schon mehrere cliffhanger hinter sich hatte,
konnte das heutige Ereignis sie nicht sonderlich erschüttern – es kam ihr sogar
ziemlich zupass, denn zu Hause wartete DER FEHLER auf sie. Ihre Aufgabe.
    Eine Kleinigkeit allerdings hatte sie heute doch
beunruhigt. Sie wollte nicht daran zurückdenken, doch etwas zwang sie dazu. Sie
hasste das.
     
    Nacht. Schwärzestes, tiefstes Mittelstück der Nacht.
Lang ausgestreckt auf dem Flachdach einer Lagerhalle, bäuchlings, starrte B.C.
sonnenbebrillt in die Sternenweite und lauschte dem Gesang der Wale. Der
nächtliche Raum selbst war für sie ein Wal, wie er auftauchte und sich mit
vollendeter Krümmung zurückschwang in die Tiefe, in strömenden Klängen.
    Jobs als Wächterin waren ihr eine willkommene
Abwechslung. Einfachheit und Schweigsamkeit kennzeichneten sie. Es war nicht
nötig, Worte zu verschwenden; meistens genügte es, wenn sie auf Fragen des
Chefs wahlweise mit „Sicher“ oder „zeroproblem“ antwortete.
    Das einzige, was sie an den Wächterinnenjobs nervte,
waren die Handys. Manchmal manipulierte B.C. sie, so dass sie nicht mehr
läuteten, aber dann kamen in der Regel nach einer Weile die Kollegen in persona
angehopst, was noch nerviger war. Selbst heutzutage war es übrigens unüblich,
dass eine Frau einen Job in einer Wachmannschaft bekam – B.C. gelang es aber
immer wieder. Voraussetzung war, dass die Vorstellungsgespräche nicht länger
als fünf Minuten in Anspruch nahmen. Dauerten sie länger, fand sie die Sache so
lächerlich, dass sie sich den Job unweigerlich selbst versaute. Allzu offen
trug sie dann ihren Zynismus zur Schau, das ließ sich nicht unterdrücken. In
dieser sparwütigen abgehetzten Welt ging es zum Glück meistens nur um fünf
Minuten.
    Die einzigen anderen Jobs, die ihr zur Verfügung
standen, gab es in den Programmierpools. Hacken in winzigkleinen Arbeitszellen,
vierzehn-Stunden-Schichten, entsetzlich langweilig.
     
    Sie lag also auf dem Flachdach und verfolgte gerade
einen wunderbaren, goldseidenen Gedankenfaden spiralförmig durch die
Dimensionen der Nacht, als das abstoßend synthetische Klingeln ihres Handys
ertönte.
    Der Gedanke aus Gold wurde zu grünlich anlaufendem
Messing und zerklirrte in kleine hässliche Scheiben. Widerwillig robbte B.C.
zum anderen Ende des Daches, wo das handtellerkleine schwarze Hassteil lag. Ein
Kollege.
    Sie meldete sich mit einem Fluch.
    Daraufhin schrillte sein Keifen in ihr Ohr, dass es
wehtat: „Häääj – was los?“
    „Zeroproblem“, antwortete B.C.
    „Tschuld´ge, aber der Comp zeigt was anneres an. Hat
Alert gemeldet. Was war´n los?“
    Der Comp, äffte B.C. ihn in Gedanken nach, voll
bitterer Verachtung.
    Jetzt fiel ihr ein, dass sie ihre Gaspistole
abgefeuert hatte. Vor ein paar Stunden. Das hatte „der Comp“ zweifelsohne
registriert.
    „Kleinigkeit. Bedeutungslos“, knurrte sie.
    „Tschuld´ge“, plärrte der Nervtöter wieder, „versteh
dich nicht clear. Kannst nochmal repeaten?“
    „Leck-Arsch“, knurrte B.C. nur und schaltete das Handy
aus.
    Geschwätzigkeit, dachte sie, ist das
einzige, was diese Computerkontrollsucht über uns bringt.
    Keine zehn Minuten später kam der Kollege mit einem
Elektrokarren angedüst. Was für ein Scheiß. Sonst sah sie die Kollegen immer
nur bei Beginn und Ende der Schicht, und da genügte es, irgendwas zu grunzen
und nach Kaffee und Speck zu greifen, so wie alle das taten.
    Wie eine sprungbereite Spinne hockte B.C. auf dem
Flachdach und betrachtete den heranrasenden Typ – hieß er nicht Tomy? – mit
Basiliskenblick.
    Die Abgestumpftheit der meisten Wachleute wurde nur
noch durch ihre Hässlichkeit übertroffen. Tomy hier hatte die Figur eines
Waldschrats, ein Schwabbelkinn mit Haaren dran sowie dicke, fette Tränensäcke,
obwohl er allerhöchstens 30 Jahre alt war.
    Das erste, was er nach ihrem leichtfüßigen Sprung vom
Flachdach herab von sich gab – er selbst wuchtete sich derweil mühsam aus
seinem Elektrokarren –, war: „Mensch, Currer, nimm doch die sunglasses ab.
Kannst ja überhaupt nix