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9 SCIENCE FICTION-STORIES

9 SCIENCE FICTION-STORIES

Titel: 9 SCIENCE FICTION-STORIES
Autoren: H. W. Mommers und A. D. Krauß
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Git­ter­bett. Und einen Stoff­hund. Dann noch Knöp­fe …«
    »Knöp­fe?« frag­te der Tech­ni­ker. »Was sind Knöp­fe?«
    »Ich wer­de es Ih­nen noch er­klä­ren«, sag­te Young von oben her­ab. »Es ist ganz ein­fach.«
     
    Als An­drew Young den Raum be­trat, hat­te er das Ge­fühl, daß Riggs und St­an­ford ihn er­war­tet hat­ten, daß sie ge­wußt hat­ten, er wür­de sie auf­su­chen.
    Sie wis­sen es, sag­te er sich. Sie wis­sen es, oder sie ha­ben es rich­tig er­ra­ten. Seit ich die Bitt­schrift ein­ge­reicht ha­be, be­ob­ach­ten sie mich. Sie ver­su­chen mei­ne Ge­dan­ken zu durch­su­chen und her­aus­zu­fin­den, was ich als nächs­tes un­ter­neh­men wer­de. Ich brau­che ih­nen nichts zu er­klä­ren.
    »Ich brau­che Hil­fe«, sag­te er, und sie nick­ten ru­hig, als wüß­ten sie, daß er Hil­fe brauch­te.
    »Ich will ein Haus bau­en«, er­klär­te er. »Ein großes Haus. Viel grö­ßer als die ge­wöhn­li­chen Häu­ser.«
    »Wir wer­den es für Sie ent­wer­fen«, sag­te Riggs. »Auch al­les an­de­re …«
    »Das Haus muß et­wa vier­mal so groß wie ein nor­ma­les Haus sein«, fuhr Young fort. »Die Tü­ren acht bis zehn Me­ter hoch. Al­les in den rich­ti­gen Pro­por­tio­nen.«
    »Mit Nach­barn oder frei­ste­hend?« frag­te St­an­ford.
    »Frei­ste­hend«, er­wi­der­te Young.
    »Wir wer­den uns dar­um küm­mern«, ver­sprach Riggs. »Über­las­sen Sie die An­ge­le­gen­heit mit dem Haus uns.«
    Young stand ei­ne Zeit­lang da und sah die bei­den an. Dann sag­te er:
    »Ich dan­ke Ih­nen, mei­ne Her­ren. Ich dan­ke Ih­nen für Ih­re Hilfs­be­reit­schaft und für Ihr Ver­ständ­nis. Aber am meis­ten dan­ke ich Ih­nen da­für, daß Sie kei­ne Fra­gen stel­len.«
    Er dreh­te sich lang­sam um und ging hin­aus, und sie sa­ßen mi­nu­ten­lang schwei­gend da, nach­dem er ge­gan­gen war.
    Schließ­lich bot St­an­ford ei­ne Lö­sung an.
    »Es muß ein Ort sein, an dem sich ein Jun­ge wohl füh­len kann. Ein Wald, in den er lau­fen kann, und ein klei­ner Bach mit Fi­schen und ein Feld, auf dem er sei­ne Dra­chen stei­gen läßt. Was könn­te es sonst sein?«
    »Er hat Kin­der­mö­bel und Kin­der­spiel­zeug be­stellt«, sag­te Riggs zu­stim­mend. »Sa­chen, die es vor fünf­tau­send Jah­ren gab. Mit de­nen er als Kind spiel­te. Aber im Er­wach­se­nen­maß­stab.«
    »Jetzt will er ein Haus in den glei­chen Pro­por­tio­nen«, sag­te St­an­ford. »Ein Haus, das ihm das Ge­fühl ver­mit­telt, er sei ein Kind. Aber wird es funk­tio­nie­ren, Riggs? Sein Kör­per än­dert sich nicht. Er kann ihn nicht än­dern. Es wird nur in sei­ner Phan­ta­sie so sein.«
    »Ei­ne Il­lu­si­on«, mein­te Riggs. »Die Il­lu­si­on der Grö­ße in Be­zie­hung zu ihm selbst. Ei­nem Kind, das auf dem Fuß­bo­den her­um­krab­belt, kommt ei­ne Tür von zehn Me­ter hoch vor. Aber das Kind weiß es nicht. An­drew Young weiß es. Ich kann mir nicht vor­stel­len, daß er das über­win­den kann.«
    »An­fangs wird er sich im kla­ren dar­über sein, daß es ei­ne Il­lu­si­on ist«, sag­te St­an­ford. »Aber könn­te es nicht sein, daß es mit der Zeit Wirk­lich­keit für ihn wird? Des­halb braucht er un­se­re Hil­fe. Er darf sich nicht dar­an er­in­nern, daß das Haus ei­gent­lich ein dis­pro­por­tio­nier­tes Un­ge­tüm ist. Die Il­lu­si­on wird leich­ter in die Wirk­lich­keit hin­über­glei­ten.«
    »Wir müs­sen im Hin­ter­grund blei­ben.« Riggs nick­te ver­ständ­nis­voll. »Nie­mand darf ihm drein­re­den. Es ist et­was, das er ganz al­lein schaf­fen muß. Wenn wir ihm bei dem Haus hel­fen, dann ganz vor­sich­tig und hin­ter den Ku­lis­sen. Wie Zwer­ge – ich glau­be, so hat er sie ge­nannt. Nie­mand darf uns se­hen. Wenn sich je­mand ein­mischt, gin­ge die Il­lu­si­on ver­lo­ren, und das ist sei­ne ein­zi­ge Grund­la­ge – die ein­fa­che, rei­ne Il­lu­si­on.«
    »An­de­re ha­ben es auch schon ver­sucht.« St­an­ford war wie­der pes­si­mis­tisch ge­wor­den. »Vie­le an­de­re. Mit Ma­schi­nen und al­ler­hand Tricks …«
    »Nie­mand hat es mit Hil­fe der ei­ge­nen Phan­ta­sie ver­sucht«, wi­der­sprach Riggs. »Mit dem fes­ten Wil­len, fünf­tau­send Jah­re aus dem Ge­dächt­nis zu lö­schen.«
    »Und dar­über
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