1658 - Lyndaras Kämpfer

wir."
    „Bist du verrückt?" fragte Turfu entsetzt. „Hier sind wir am sichersten!"
    „Sind wir nicht. Wenn diese Kerle das Alarmsystem in weniger als einer Minute knacken konnten, dann knacken sie auch die Zentrale. Ich will nicht, daß die ganze Space-Tube in die Luft fliegt. Das ersetzt uns auch kein Homer G. Adams - wenn wir uns zu blöd für drei wildgewordene Fleischberge anstellen. Außerdem brauchen wir Zeit. Hier oben findet uns sogar ein ausgemachter Schwachkopf."
    Er war der erste, der die Zentrale verließ. Seine Leute folgten ihm, diszipliniert, ohne jede Panik. Noch. Auf Mystery hatte sich erwiesen, daß in dieser Hinsicht nicht unbedingt die Elite mitflog. Die Ertruser dagegen waren das Beste vom Besten. Was hatte man in den Randbezirken der Milchstraße nicht alles über die Leute gehört, die am Ende den Flug der BASIS begleiten durften. Die Gerüchte über Härtetests und Auslese waren Legion.
    Im nachhinein wurde Mordrer jr. angst und bange; denn 15 dieser Kampfmaschinen an Bord zu nehmen, hätte man sich besser vorher überlegt. Aber hatte ihr Vater, der Patriarch, denn gewußt, auf was er sich einließ? Ganz sicher nicht.
    In seinem Rücken spürte er Turfu und Nargood, dahinter die vier anderen. Sie rannten nicht, aber ihre Schritte waren schnell. Polternde Geräusche schienen sich von hinten zu nähern, so empfand es Mordrer jr., und von seinem Nacken stieg die Panik, durch den Rücken bis zum Kopf.
    Turfu hielt plötzlich inne, mitten im Lauf. „Wir haben was vergessen! Wir müssen wenigstens die Zentrale der Space-Tube lahmlegen.
    Damit sie nicht über das Schiff verfügen können, wie sie wollen. Wer weiß, diese Idioten starten womöglich noch. Verdreht genug sind sie."
    „Übernimm du das", befahl Mordrer jr. „Du findest uns in der Waffenkammer. Dort verschanzen wir uns. Irgendwann werden sie im Hauptschiff schon merken, was los ist!"
    Turfu entfernte sich nach hinten, und seine Schritte gingen kurz darauf im Lärm kleiner Explosionen unter. Mordrer jr. und seine Leute liefen bis zur Ecke des Korridors. Dort hielten sie an, um ihren Kameraden zu erwarten. „Turfu!"
    „Ein bißchen Beeilung, bitte!"
    „Wie lange brauchst du für drei Sensorknöpfe?"
    Keine Antwort. „Turfu!"
    In diesem Moment begriff Mordrer jr. Er starrte zurück in den Korridor, wo nicht das Geringste zu sehen war, was seinen Verdacht hätte erregen können, aus dem aber dennoch keine Antwort kam. „Sie haben Deflektoren,...", flüsterte er. „Natürlich! - Rennt, was ihr könnt! Zur Waffenkammer!"
    Er und die anderen bogen um die Ecke und legten die nächsten Meter im wahrscheinlich schnellsten Tempo zurück, das sie je erreicht hatten. Zwei Meter voraus war Nargood, dem man sonst im Laufen die Schuhe besohlen konnte, der aber jetzt, da es nötig war, Leistung zeigte. Sechs waren sie nur noch. Sechs gegen mindestens drei Unsichtbare. Ihr einziger Vorteil lag darin, daß sie handeln konnten. Sie bestimmten, an welchem Ort die Auseinandersetzung stattfand. Mordrer jr. richtete seinen Blick nach vorn. Etwas näherte sich von hinten, stampfend, geräuschvoll, in der Absicht, sie wie eine Horde Affen in Panik zu versetzen.
    Er hörte es, aber er reagierte nicht darauf.
    Sein Blick klebte an Nargoods Rücken. Ja, lauf, die paar Meter noch ... Doch Nargood verhielt mitten im Schritt, so als sei er gegen eine unsichtbare Mauer geprallt. Die Wucht war mörderisch. Niemand war so dumm, mit voller Absicht gegen eine Mauer zu laufen, deshalb fehlte Mordrer jr. der Vergleich. Bewußtlos sackte der Gefährte in sich zusammen. Er gab keinen Schmerzenslaut mehr von sich. Hoffentlich war Nargood nicht verletzt, durchzuckte es ihn. Nur nicht Doc Mizzuk und seine Mörderrobs.
    Dann aber wurde ihm klar, daß er ganz andere Probleme hatte. Er und die vier anderen konnten gerade noch anhalten, und auch das nur, weil Nargood vorausgeeilt war.
    Mitten im Gang erschien aus dem Nichts eine zweieinhalb Meter hohe Gestalt. Der Ertruser trug einen schweren Kampfanzug. Seine Sichelkammfrisur leuchtete in grellem Rot. „Stopp, Kinderchen!" grollte der muskelbepackte Riese, der den Gang fast von einer Seite zur anderen blockierte. „Ausschwärmen!" brüllte Mordrer jr.
    Geistesgegenwärtig sprang er nach rechts, gemeinsam mit Coltan, dem Orter, während sich die anderen nach links wandten. Eine Sekunde lang herrschte ein fürchterliches Durcheinander.
    Springer waren nicht gerade Waschlappen, und nicht umsonst war aus ihnen das Volk der