0259a - Der Tod im Poker-Club

aus.
    »Lassen Sie bitte die Gardinen zuziehen und das Licht anknipsen. Ich nehme an, daß Sie schußsicheres Glas haben«, sagte ich.
    »Wer sollte die Gardinen zuziehen und das Licht anknipsen?« knurrte Dolan.
    »Ich glaube, daß die beiden Herrschaften dazu in der Lage sind, die mir soeben die Tür geöffnet haben«, sagte ich.
    Der Pomadige und die Frau standen in der Tür und starrten uns an.
    James Dolan fuhr elektrisiert herum, sprang auf seine kurzen Beine und fegte zur Glaswand. Ein leises Surren verriet, daß ein Elektromotor die Vorhänge zuzog.
    »Jetzt kannst du Licht machen, Lucie«, sagte Dolan leise.
    Drei zentnerschwere Kristalleuchter flammten auf.
    »Willst du uns nicht endlich erklären, was hier vorgeht?« schrie die Frau hysterisch.
    »Ich bin… ich bin angeschossen worden«, keuchte James Dolan.
    Die Frau streifte den Pomadigen mit einem triumphierenden Blick.
    »Haben wir nicht prophezeit, daß es so kommen würde«, zischte sie.
    James Dolan ließ sich in den giftgrünen Sessel plumpsen. Dann war Totenstille im Raum.
    »James, Sie werden dich abknallen wie eine Tontaube und dir auch nicht die geringste Chance geben«, sagte der Pomadige mit eiskalter Stimme.
    Blitzschnell richtete sich Phil auf und sah sich in dem Zigarrengeschäft um. Nirgendwo stand ein Telefon.
    Mein Freund sprang über die Ladentheke und stürzte zum Yellow-Cab. Der Fahrer war hinter dem Steuer eingenickt. Phil rüttelte ihn wach.
    »He, rufen Sie schleunigst Ihre Zentrale. Ich brauche eine Blitzverbindung zum nächsten Polizeirevier.«
    Der Farbige schreckte zusammen und starrte meinen Freund an.
    »Los, machen Sie schon. Der Zigarrenhändler liegt ermordet in seinem Laden. Es kommt auf Sekunden an.«
    Der Fahrer schaltete das Sprechfunkgerät ein und rief mit verschlafener Stimme seine Taxizentrale, die sich nach wenigen Augenblicken meldete.
    Phil schob den Farbigen auf den Beifahrersitz und klemmte sich selbst hinter das Mikrophon.
    »Hallo, hier spricht G-man Decker vom New Yorker FBI. Hören Sie jetzt gut zu«, sagte Phil langsam zum Mitschreiben, denn Hast ist in solchen Fällen grundfalsch und stiftet nur Verwirrung. Phil gab der Taxizentrale den Auftrag, die Mordkommission vom Revier in New Jersey zu alarmieren und einen Krankenwagen zur Springfield Street 22 zu schicken. Außerdem sollte die Zentrale einen Rundruf an alle Polizeistationen und Streifenwagen veranlassen, nach einem weißen Mercury Comet S zu fahnden.
    Der Mann' in der Zentrale begriff sofort.
    Phil bedankte sich und schaltete das Mikrophon aus.
    »Haben Sie sich die Nummer des weißen Mercury Comet S gemerkt, der vor wenigen Augenblicken vor uns parkte?« wandte Phil sich an den Fahrer.
    Der Mann schüttelte den Kopf.
    »So, ein Mercury Comet war das? Ich habe nicht darauf geachtet, Sir. Sie müssen wissen, daß ich seit sieben Stunden hinter dem Steuer sitze.« Er rieb sich die entzündeten Augen.
    »Warten Sie hier. Ich gehe in den Laden zurück«, sagte Phil und machte auf dem Absatz kehrt.
    Auf der Theke stand eine Registrierkasse. Sie war verschlossen. Mein Freund erinnerte sich genau, daß die Kunden, die vor ihm hier waren, keine Hand nach der Kasse ausgestreckt hatten.
    Aber wer sagte überhaupt, daß die beiden als Täter in Frage kamen?
    Phil schloß die Augen und rief sich jede Einzelheit ins Gedächtnis zurück. Aber immer wieder mußte er erkennen, daß der Catcher mit seinem Rücken die Szene verdeckt hatte.
    Es gab allerdings auch eine andere Möglichkeit. Die beiden Kunden hatten das Geschäft betreten, auf den Zigarrenhändler gewartet und bei einem Blick über die Theke den Ermordeten entdeckt. Um nicht in die unangenehme Geschichte verwickelt zu werden, hatten sie den Laden verlassen und waren davongejagt.
    Dann war der Mörder vor ihnen dagewesen. Beinahe sprach alles für diese Theorie. Der Mann war niedergestochen worden, als er sich zum Regal drehte, um Zigaretten aus einem Fach zu nehmen.
    Phil trat an die Theke und warf einen Blick auf den Ermordeten. Neben der rechten Hand lag in zwei Fuß Entfernung eine dunkelrote Zigarrenpackung, Marke Lucky Strike. Demnach hatte der Mann die Zigaretten bereits in der Hand, als ihn der tödliche Dolchstoß traf.
    Phil wurde durch das Heulen der Polizeisirene aus seinen Überlegungen aufgeschreckt. Mein Freund verließ den Laden und winkte dem heranpreschenden Polizeicar zu. Der Wagen setzte sich vor das Taxi.
    Ein hochaufgeschossener Lieutenant sprang auf den Gehweg und kam auf Phil