Volk der Finsternis - Horrorgeschichten (H. P. Lovecrafts Bibliothek des Schreckens) (German Edition)

Taschenlampe erkannte ich einen langen, steilen Schacht, in den winzige steinerne Treppenstufen gehauen waren. Diese Stufen war Conan der Plünderer hinabgestiegen. Nun tat ich, John O’Brien, es ihm gleich, und die Erinnerung an ein anderes Leben erwachte in vagen Bildern vor meinem inneren Auge. Dieses Mal war die dunkle Kammer, die ich aus uralten Zeiten kannte und jetzt wieder betrat, nicht in stumpfes Licht getaucht, aber als ich den grauenhaften, schwarzen Altar im Schein der Taschenlampe aufleuchten sah, erschauderte ich. Jetzt wanden sich jedoch keine gefesselten Gestalten auf ihm, und kein Schreckenswesen suhlte sich davor in ihrem Unheil. Es thronte auch kein Schwarzer Stein auf einer Pyramide aus Schädeln, vor dem vergessene Völker schon in Anbetung niedergekniet waren, lange bevor Ägypten aus der Dämmerung der Zeit erstanden war. Wo die Schädel den höllischen Stein gestützt hatten, war jetzt nur noch ein Häuflein Staub zu sehen. Nein, ich hatte nicht geträumt: Ich war John O’Brien – aber in einem anderen Leben war ich Conan der Plünderer gewesen, und in jenem finsteren Intermezzo war eine Episode aus diesem vergangenen Leben zur Wirklichkeit erwacht, und ich hatte sie erneut durchlebt.
    Ich betrat den Tunnel, durch den wir einst geflohen waren, leuchtete mit der Taschenlampe voraus und sah schließlich den Balken grauen Lichts vor mir, genau wie in jenen längst vergessenen Tagen. Hier hatten der Brite und ich, Conan, uns zu unserer Verteidigung aufgebaut. Ich wandte meinen Blick von der vertrauten Spalte in der Kuppeldecke ab und suchte nach der Treppe. Ich fand sie, halb versteckt hinter einem Wandvorsprung.
    Ich stieg hinauf und erinnerte mich, wie beschwerlich der Aufstieg vor Urzeiten für Vertorix und mich gewesen war – die zischende, schäumende Meute dicht hinter uns. Mein Körper spannte sich vor Angst an, als ich mich der dunklen, gähnenden Öffnung näherte, in der die Horde uns vor Urzeiten den Weg hatte abschneiden wollen.
    Ich hatte die Lampe ausgeschaltet, als ich den schwach beleuchteten Korridor hinabgegangen war, und nun blickte ich in die tiefe Schwärze des Treppenschachtes. Mit einem Aufschrei zuckte ich zurück und verlor auf den abgenutzten Stufen fast den Halt. Schwitzend stand ich im Halbdunkel, schaltete die Lampe wieder an und richtete den Lichtkegel auf die geheimnisvolle Öffnung, den Revolver fest umklammert.
    Ich konnte nur die nackten, abgerundeten Wände eines kleinen, schachtartigen Tunnels erkennen und lachte nervös auf. Meine Fantasie spielte verrückt – ich hätte schwören können, dass mich widerlich gelbe Augen bösartig aus der Dunkelheit anfunkelten und dass ein kriechendes Etwas raschelnd im Tunnel verschwunden war.
    Ich war ein Narr, dass ich mich durch meine Einbildung so verunsichern ließ. Die Kinder der Nacht hatten diese Höhlen schon vor langer Zeit verlassen. Diese namenlosen, abscheulichen Kreaturen, mehr Schlange als Mensch, waren vor Hunderten von Jahren wieder in die Vergessenheit entschwunden, aus der sie einst, in den schwärzesten Anfängen der Welt, heraufgekrochen waren.
    Ich trat aus dem Schacht in den gewundenen Korridor, der, wie ich seit so langer Zeit wusste, leichter zu begehen war. Hier hatte mich aus dem Schatten ein lauerndes Biest mit einem Sprung auf meine Schultern angegriffen, während meine ahnungslosen Gefährten davongelaufen waren. Was für ein Tier Conan selbst doch gewesen war, dass er nach solch verheerenden Wunden noch die Kraft gehabt hatte, weiterzugehen! Wahrlich, in jenen Zeiten hatten alle Männer eiserne Kräfte.
    Ich gelangte an die Weggabelung, und wie zuvor nahm ich die linke Abzweigung, durch die ich an den nach unten führenden Schacht gelangte. Ich stieg hinab und lauschte auf das Tosen des Flusses, hörte jedoch nichts. Wieder schloss die Dunkelheit den Schacht langsam ein, sodass ich auf meine Taschenlampe zurückgreifen musste, wenn ich nicht den Halt verlieren und in den sicheren Tod stürzen wollte. Oh nein, ich, John O’Brien, bin bei Weitem kein so guter Kletterer wie ich, Conan der Plünderer; und im Gegensatz zu ihm besitze ich weder die Kraft noch die Schnelligkeit eines Tigers.
    Bald erreichte ich die untere Ebene und spürte erneut die feuchte Luft, die mir sagte, dass ich mich unter dem Flussbett befand, auch wenn ich das Rauschen des Wassers noch immer nicht hören konnte. Nein, ich wusste, dass der mächtige Fluss, dessen Wassermassen einst donnernd durch diese Hügel zum Meer