Vampire Earth 6 - Flug des Adlers

Hand, die mehr heilt als verletzt, schenkt Kur jenen, die Augen haben zu sehen, ein neues, universelles Credo, nach dem wir streben: eine vereinte Familie der Menschen, die mit den ihren und dem Planeten, den sie besiedelt, in Harmonie lebt und stärker, gesünder und glücklicher ihren neuen Zielen folgt. Unter Verzicht auf Selbstsucht
habe ich viel gewonnen. Unter Verzicht auf Wissen fand ich Weisheit. Unter Verzicht auf Unabhängigkeit, fand ich Freiheit. Ich danke Kur, nicht allein um meinetwillen, sondern um der ganzen Menschheit willen.
    Die Rede hatte ihm geholfen, sich von den Feierlichkeiten abzulenken. Würde er die Ansprache halten, die er wirklich halten wollte, so würde er in den wenigen kurzen Sekunden, die ihm noch verblieben, ehe sein Leben ein gewaltsames Ende finden würde, wahrscheinlich wie ein Idiot aussehen.
    Rädchen setzten sich in Bewegung, und das Gerüst stieg in die Höhe und entfaltete sich an Ort und Stelle, ein stählernes Skelett, zum Leben erweckt von verborgenen Kabeln und Gegengewichten. Ein Banner flatterte an der zentralen Treppe.

SEATTLE IST DIE ZUKUNFT
    Auf einen Stups von Silas hin überquerte Valentine den Platz. Die beiden Schlächter am Fuß der Treppe, gekleidet in lange schwarze Richterroben und mit breitkrempigen Pilgerhüten zum Schutz vor dem Regen, traten zurück und zeigten auf die goldene Treppe zum Turm hinauf. Valentine fragte sich, ob auch jemand die schwarzen Stufen erklimmen musste … Ihm oder ihr würde vermutlich Gnade zuteil werden.
    Falls sie auftauchten.
    Anderenfalls würde er Silas’ Rede halten müssen. Das wäre eine Sensationsmeldung für die Wochenschauen. David Valentine, ehemaliger Held des Widerstands, sang ein Loblied auf die Kur.
    Valentine kletterte die Stufen zu der Blase mit ihren unzähligen Facetten empor, sah einen Schlächter darin und
hinter ihm verborgen noch etwas anderes, das aussah wie ein Oktopus, der auf einem ledernen Regenschirm thronte.
    »Nimm meinen Ring, David Valentine«, sagte das Lernspielzeug in seinem Kopf. Valentine sah, wie seine Hand sich aufwärts bewegte und sich durch das glühende Prisma am Fuß der Blase schob.
    Von Licht bedeckt kehrte seine Hand zurück. Tropfen eines Regenbogens fielen von seinen Händen.
    Oder war das nur Illusion?
    Der Ring fühlte sich durchaus real an, ein kleines Etwas von einem fernen Planeten, das auf seiner Hand lastete. Er drehte sich um. Entfernt nahm er den Jubel wahr, als er auf die Mikrophone zutrat.
    Ist ein Mensch nur ein großer, plappernder Haufen chemischer Stoffe? Eine Reputation? Eine Aura?
    Keine Schützenlinie brach aus den umgebenden Gebäuden hervor. Keine Laster röhrten die breite Straße von Mercer Island herauf. Das Widerstandsnetzwerk hatte versagt. Oder das Pazifikkommando. Er wusste es nicht.
    Valentine atmete tief ein.
    »Ich stehe hier als ein ganz gewöhnlicher Mann mit einer außergewöhnlichen Bestimmung. Heute wurde ich mit der höchsten Ehrung ausgezeichnet, die unsere Erlöser zu geben haben. Aber am Ende …«
    Hatte er da gerade ein Licht auf einer der Säulen am Ende des Platzes aufblitzen sehen?
    »Aber am Ende hat uns Kur nicht mehr zu bieten als den Tod«, sagte Valentine.
    Ein Schlächter am Fuß der Treppe zuckte.
    Ka-rack! Valentine hörte den Schuss einen Bruchteil einer Sekunde später.
    Noch ein Schuss, und ein Schlächter, der am Fuß der Treppe gestanden hatte, rannte die Stufen herauf. Er
schaffte nicht einmal ein Drittel des Weges, ehe er erstarrte.
    Chaos brach in der Menge aus. Valentine sah Männer zu ihren Waffen greifen, die sie unter schweren Mänteln und Ponchos bei sich trugen.
    Wie es schien, hatte LeHavre den Plan, Kräfte des Pazifikkommandos nach Seattle hineinzuführen, um einen Schritt erweitert und beschlossen, den Platz zu besetzen, statt ihn im Kampf zu erobern. Aber sein alter Captain war schon immer ein Meister der Improvisation gewesen.
    Die Bären brüllten und schossen in die Luft, trieben die verwirrte Menge lärmend in Richtung Turm. Wie das für den Kur hoch oben aussehen musste, konnte er sich vorstellen: wie ein Versuch der Massen, die kollektive Bastille zu stürmen.
    Ein Schlächter stand dümmlich am Fuß der Treppe; vielleicht war sein Kur in Panik geraten und hatte vergessen, was das Ding eigentlich tun sollte. Er zuckte heftig zusammen, als eine Kugel ihn traf, und erstarrte umgehend.
    Drei Punkte für die Waffenmeister der Miskatonic.
    Gide verfehlte ihr Ziel mit der vierten Kugel, als der anvisierte