Über Stock und Runenstein

lassen. Außerdem isses schwer zu
transportieren, und wer würd’s mir schon abkaufen? Wüßt’ auch auf Anhieb nich’,
wer’s hier in der Gegend verkauft, kann mir höchstens vorstellen, daß Henny den
falschen Sack erwischt hat, als er Nachschub holte. Is’ auch nich’ mehr
derselbe wie früher, der Henny, bei weitem nich’. Ich bin dafür doppelt soviel
wie früher.« Er klopfte sich auf seinen Bierbauch und grinste.
    »Und Sie haben keine Ahnung mehr, was
Ihnen Spurge über den Runenstein erzählt hat?« beharrte Shandy.
    »Ich nehm’ an, ‘s war irgendein
Blödsinn übern vergrabenen Schatz oder so was. Die Wikinger müssen wie dieser
König Tut und die restlichen Heiden gewesen sein. Wenn jemand gestorben is’,
ham sie ihn mit Pfeil und Bogen oder was er grad hatte begraben, damit er sich
‘n Weg nach Walhaller freikämpfen konnte. Auch wenn er ‘n Schiffskapitän war
oder erster Maat oder sonstwas Wichtiges, ham sie ihm auch immer noch ‘n paar
Teller oder ‘ne Perlenkette mit reingeworfen, irgendwas, was die Angehörigen
nich’ unbedingt behalten wollten, ‘n paar von den Gräbern, die man drüben in
Norwegen und England und sonstwo aufgebuddelt hat, waren vollgestopft mit
dollen Sachen, aber was zum Teufel soll’s, wir wissen alle, daß die Wikinger
nie bis nach Balaclava gekommen sind. Die sogenannten Runensteine sind nix
andres als ganz verrückte geologische Formationen. Sie sind doch ‘n gebildeter
Mann, Professor, Sie wissen bestimmt, wie die Dinger richtig heißen. Jedenfalls
liegen diese sogenannten Runensteine hier in Neuengland an allen Ecken und
Enden rum. Alle Jubeljahre regt sich dann mal irgendwer über einen auf und
versucht, ‘n auszubuddeln. Findet vielleicht ‘n paar alte Indianerknochen, und
schon gibt’s ‘n Riesenbrimborium, aber dann is’ auch bald wieder Ruhe im
Busch.«
    »Hat schon mal jemand unter diesem
Stein gegraben?« fragte Cronkite Swope.
    »Soweit ich weiß, noch keiner, Cronk.«
    »Und warum nicht? Das hätte ich
jedenfalls angenommen, daß es jemand so einfach nur aus Neugier versucht.«
    »Soll angeblich Unglück bringen, sagt
man doch. Wie als sie das Grab von König Tut aufgemacht haben und dann alle an
Masern oder so was gestorben sind, wo dann die Leute behauptet haben, ‘s wären
die Geister gewesen. Jedenfalls gibt’s da ‘nen scheußlichen Dschungel aus
Giftsumach im Sommer, und im Winter isses da saukalt, und der Mond scheint auch
immer genau mitten drauf. Tja, ich mach’ mich mal besser auf die Socken, für
den Fall, daß jemand zur Abwechslung mal was bei mir kaufen kommt. Sagt Henny,
ich wär’ bei mir zu Hause, falls er Hilfe nötig hat. Brauch’ mich bloß zu
rufen. Henker auch, wer hätt’ gedacht, daß dieser Blödkopp Spurge nich’ mal
genug Grips hatte, seinen Kopf rechtzeitig wegzuziehen.«
     

Kapitel
3
     
     
     
     
     
     
    D er Heuhaufen in Menschengestalt
schüttelte seine feurige Mähne und marschierte denselben Weg zurück, auf dem er
auch gekommen war. Shandy blickte Fergys unförmiger Hinterfront mit
zusammengekniffenen Augen nach.
    »Verdient dieser Mann eigentlich genug
Geld mit seinem komischen Trödelgeschäft?«
    »Genug, um sich einen neuen Overall
leisten zu können, meinen Sie?« Man konnte Cronkite Swope wirklich nicht
nachsagen, daß er schwer von Begriff war. »Ich würde sagen, er verdient
bedeutend mehr, als man annehmen sollte. Fergy vertritt die Theorie, daß er die
Trottel leichter zum Shopping — eh, ich meine, zum Kaufen — animiert, wenn er
diese Heuhaufenmasche abzieht. Und es würde mich nicht mal wundern, wenn er
recht hätte. Er überanstrengt sich jedenfalls nicht, und jeden Winter fährt er
mit seinem Wohnwagen nach Florida. Behauptet, er würde dort drei Monate lang
jeden Abend zum Essen ausgehen. Hier kann er natürlich im Winter nicht bleiben,
denn die Scheune hat keine Heizung, bloß ein kleines Öfchen, und ich nehme an,
daß er mit ›Auswärts essen‹ einen Hamburger und sechs bis acht Bier in
irgendeiner Kaschemme meint, aber es klingt trotzdem irgendwie eindrucksvoll
und vornehm«, schloß Cronkite Swope nachdenklich.
    Shandy knurrte. »Ziemlich viel Verkehr
hier auf der Straße, nicht wahr?«
    »Stimmt. Ganz schön viel los hier. Ist
die Abkürzung zur Staatsgrenze. Die Leute, die hier wohnen, fahren oft nach New
Hampshire rauf. Hat irgendwas mit der staatlichen Alkoholsteuer zu tun, habe
ich gehört.«
    »Nun ja, diese Gerüchte kennen wir ja
alle, nicht wahr, Swope? Ist