Schwarze Blumen auf Barnard Drei

unterzubringen. Eine auf die Dauer eines Blitzes, auf fünfzehn Mikrosekunden zusammengepreßte Nachricht an die BEAGLE.« Jermakow spähte über den Band der Brille Orlow ins Gesicht. »Das ist es doch, worüber du redest, nicht wahr?«

»Ja«, sagte Orlow erschöpft.
      »Wie viele Wörter bringen wir in fünfzehn Mikrosekunden unter auf dem Band?«
      »Dreißig oder fünfunddreißig Zeichen.«
      »Nur Zeichen?«
      »Ja. Zeichen. Mehr nicht.«
      Jermakow nickte. »Es sind fast vier Stunden Zeit bis zum Rapport, ich werde mir etwas einfallen lassen.«
      Orlow löschte die Schirme und sammelte seine Sachen ein.
      Jermakow sagte: »Hattauer ist auf der BEAGLE und die Bilowa. Die beiden werden zurechtkommen mit dem Bündelchen, das wir ihnen schicken. Es sind findige Köpfe, gewandt, hellhörig. Leichtfüßiger als…« Er brach ab, seine Faust lag auf dem Rechnerpanel, und ihre Knöchel färbten sich weiß.
      Orlow stand plötzlich da und blickte auf eine Weise dorthin, die Jermakow nicht gefiel.
      Der Leutnant zog die Faust an sich. Er liebte es nicht, wenn jemand etwas sah, was er so sorgfältig in seinem Innern verbarg.
      Orlow begriff, wandte sich ab und ließ das Rollo hinauffahren. »Da sind die Container im Schleusenkorridor«, sagte er, »ich warf sie um, als ich hereinkam. Tschuk und Blicher… Schick jemanden, der die Kisten aufbaut, ehe die beiden hereinkommen.«
      Jermakow ging hin zu dem Mann und legte ihm eine Hand auf die Schulter.

    Ernest Tschuk

    Ernest Tschuk trottete quer über den Beton der Piste von Baikonur. Er war mit all dem üblichen Trödel bepackt und ging gewissermaßen die Luftlinie entlang zwischen Technik und Büro. Die Technik war hinten: Licht, Lärm, die negative Silhouette des Gleiters, silbrig vor dem schwarzen Himmel und quasi noch dampfend. Das Büro lag weit weg und genau voraus, er hatte es nicht eilig dorthin. Er ging mit müden und zufriedenen Schritten, etwas metallisch Klingelndes folgte ihm auf dem Fuß, vielleicht eine Schnalle am Ende eines Gurtes, den er lässig hinter sich herzog.
      Dreihundert Meter weg von der Technik roch es schon fast wie Frühling. Alle paar Schritte biß Tschuk ein Lichtblitz in die Augen; an einer der Radarantennen kreiste ein blödsinnig heller Scheinwerfer mit, den ein Reparaturtrupp abzumontieren vergessen hatte, die Pfützen auf dem Beton reflektierten das Licht, und alle paar Schritte funktionierte eine andere Pfütze als Spiegel. Tschuk kniff jedesmal die Augen zu, weil ihn der Strahl ganz blind machte, er war viel zu müde und zu friedlich gestimmt, um sich darüber aufzuregen, und hatte selbst schon zu viele Lampen abzumontieren vergessen.
      Einen Moment lang holte der Strahl einen Elektrokarren aus dem Dunkel, der an ihm vorbeisurrte auch dorthin zum Büro, und die Sekunde langte gerade dazu, daß er Brandstätter erkannte, der dem Ding hinten aufsaß, den flachshaarigen Brandstätter, der zu gelehrt war, um seinen Kram selber zu tragen. Tschuk grinste. Den hatte er drangekriegt diesmal. Es war nichts davon zu hören, was die Leute auf der Eidechse redeten, Brandstätter erzählte sicherlich, aber bestimmt nicht davon, wie er an den MeteoSATS und den InfoSATS und an den beiden TVSatelliten drangekriegt worden war.
      Mit der Zeit zerrte der Trödel an den Armen, aber da war Tschuk schon angelangt, und wie immer, und merkwürdigerweise überraschend wie immer, war das Büro, aus der Nähe gesehen, eine ganze Stadt.
      Die Eingangskontrolle lief wie geschmiert. Tschuk kannte die alle, und die kannten ihn, er hatte die richtigen Worte und das richtige Lachen, um die Synkopen und Holprigkeiten der Rückkehrlithurgie zu nehmen, als seien sie nicht da, und auch das silberne T am Revers galt noch etwas in diesem Bereich. Dann fuhr er ein Stück mit dem Zwölfer, las über fünfundzwanzig Blocks Länge eine Streckeninformation in Zweimeterbuchstaben, die alle Rückkehrer über die Änderung einer Signatur auf den gelben Identikatskarten belehrte; welche, wo und wann stand auch da, aber das konnte kein Mensch mehr lesen, denn bis dahin hatte der Zug schon zu hohe Fahrt.
      In der Automatenterrasse stopfte er etwas Eßbares in sich hinein; Lift abwärts, ein Stückchen mit der dritten Metro zur Technischen Abrechnung, Schlangen vor den Inputs und Ende der Wirkung des silbernen T, er stellte sich an. Dann tippte er seine Chiffren ein. Anstelle der Entlastungsquittung sauste eine Zeile über das Display: