Mission Ares

Titel: Mission Ares
Autoren: Stephen Baxter

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    York, Gershon und Stone waren in ihren orangefarbenen Druckanzügen so eng zusammengepfercht, daß sie mit den Ellbogen zusammenstießen. Kein Tageslicht drang in die enge, von fluoreszierenden Strahlern erhellte Kabine der Kommandokapsel.
    Ein Ruck fuhr durch die Kapsel. Besorgt schaute York auf ihre Kameraden.
    »Treibstoffpumpen«, sagte Stone.
    Nun vernahm York ein Rumoren – wie ein entferntes
    Donnern –, dessen Vibrationen sich durch die gepolsterte Liege bis in ihren Körper fortpflanzten.
    Ein paar Dutzend Meter unter York flossen flüssiger Sauerstoff und Wasserstoff zusammen und vermischten sich in der ersten Stufe der Triebwerksbrennkammern.
    Sie spürte, wie der Herzschlag sich beschleunigte, bis das Herz in der Brust hämmerte. Nur mit der Ruhe, verdammt.
    Ein kleiner Metallkosmonaut, plump und mit mongolischen Zügen, baumelte an einer Kette über ihrem Kopf. Das war Boris, ein Geschenk von Wlad Wiktorenko. Die Figur, deren groteske Gesichtszüge hinter einem stilisierten Helm hervorlugten, schwang wie ein Pendel hin und her. Alles Gute, Ba-riis.
    Der Lärm setzte kakophonisch ein und steigerte sich zu einem stetigen Tosen. Es war, als ob sie im Rachen eines brüllenden Riesen steckten.
    »Alle fünf normal. Bereit für Dehnung«, rief Phil Stone.
    Die fünf Flüssigbrennstoff-Raketen der ersten Stufe der Saturn VB, des MS-IC, hatten acht Sekunden vor den vier Feststoff-Boostern der Saturn gezündet. Und nun erfolgte die ›Dehnung‹, als der gewaltige Schub auf die Struktur der Rakete wirkte. Sie spürte, wie das Schiff in die Höhe gewuchtet wurde, und sie hörte das Stöhnen von Metall, als die Verbindungsstreben der segmentierten Booster sich durchbogen.
    Das war eigentlich zu erwarten gewesen. Aber trotzdem…
    Mein Gott. Was für eine Konstruktion.
    »Drei, zwei. FSR-Zündung«, sagte Stone.
    Nun gab es kein Zurück mehr. Die Booster gingen los wie Feuerwerkskörper; waren sie erst einmal gezündet, gab es kein Halten mehr, bis sie ausgebrannt waren.
    »Die Uhr läuft…«
    Null.
    Ein leichter Ruck ging durch das Modul. Die Sprengbolzen hatten die Zusatztriebwerke vom Startturm abgetrennt.
    Ein Flugkörper mit der Masse der Saturn VB schoß nicht in den Himmel, sondern löste sich langsam und behäbig von der Erdoberfläche.
    Die Kabine schüttelte sich. Die Befestigungen der Liegen klapperten.
    »Aufstieg«, sagte Stone gleichmütig. »Los geht’s!«
    »Super!« jubelte Ralph Gershon. »Volle Pulle!«
    Abgehoben. Mein Gott. Ich bin in der Luft.
    Erregung überkam sie. Nun wurde sie sich der Realität des Flugs erst richtig bewußt. »Pojechali!« rief sie. Los geht’s! –der spontane Ausruf eines begeisterten Juri Gagarin.
    Allmählich schneller werdend stieg die Rakete auf.
    York wurde in den Gurten umhergeschleudert und stieß mit Gershon zusammen.
    Die Saturn VB stieg träge am Startturm empor, wobei die automatische Steuerung die fünf Düsen der ersten Stufe schwenkte, um den Scherwind auszugleichen. Rechts, links, vor, zurück – die ruckartigen Manöver waren so heftig, daß sie blaue Flecken bekam.
    Darauf hatte keine Simulation sie vorbereitet. Es war, als ob sie von einer Explosion durchgeschüttelt wurde.
    »Ausleger«, rief Stone. »Wir sind vom Turm weg.«
    John Young, der Leiter der Bodenstation Houston, meldete sich über Funk.
    »Ares, Houston. Bestätigung. Ihr habt euch vom Turm gelöst.«
    York wurde nach vorn gerissen. Die Kapsel hatte sich um neunzig Grad gedreht; sie saß nun auf der Liege und spürte den Schub der ersten Stufe im Rücken.
    »Houston, wir schlagen gerade ein paar Purzelbäume«, sagte Stone.
    »Weitermachen.«
    Die Saturn erhob sich in einem Bogen über die Küste von Florida und nahm Kurs auf den Atlantik.
    Unten an den Stränden von Florida hatten Kinder in großen Buchstaben Abschiedsgrüße in den Sand geschrieben. GUTEN
    FLUG, ARES. York hob den Kopf und schaute nach rechts zum winzigen Sichtfenster. Doch dort war nichts zu sehen. Sie befanden sich in einer Art Kokon; der Hitzeschild war wie ein Kegel über die Kommandokapsel gestülpt.
    Das Innere der Kommandokapsel hatte die Größe eines Kleinwagens. Es war klein, ungemütlich, nüchtern und metallisch. Eben im Stil der Sechziger, sagte York sich. Die grau und gelb lackierten Wände waren mit Skalen, Schaltern und Unterbrechern besetzt. Notizzettel, mit denen die Besatzungsmitglieder sich untereinander verständigten sowie Notfallinstruktionen waren

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