Jerry Cotton - 0545 - Im Park der toten Liebespaare

hoch! Keine Bewegung! Ihr seid umstellt!« gellte Phils scharfe Stimme durch die Nacht.
    Von allen Seiten flammten auf einmal Stabscheinwerfer auf. Cops quollen aus Sträuchern und Büschen. Zwei der Motorradfahrer versuchten, mit ihren Maschinen zu fliehen. Gewehrschüsse knallten. Einer rutschte im Gras weg, der andere überschlug sich fast. Innerhalb einiger weniger Sekunden hatten sie alle Handschellen an, einschließlich der drei Verletzten, die sofort in ein Hospital gebracht wurden.
    Wir suchten und fanden den Totschläger. Wir nahmen den Burschen die Brillen und die Sturzhelme ab. Junge verkniffene Gesichter starrten uns an. Keiner älter als zwanzig Jahre. Der Jüngste gerade siebzehn.
    Bei den Vernehmungen ergab sich: Sie hatten kein Motiv für die Morde. Oder es gab ein Dutzend — wie man wollte. Geltungsbedürfnis, Haß auf die Gesellschaft, purer unbeschreiblicher Übermut — etwas für die Gerichtspsychiater.
    Phil und ich fuhren langsam nach Hause. Eine wochenlange Jagd hatte ihr Ende gefunden. Wir waren müde und zerschlagen. Zufrieden waren wir nicht. Wie kann einer zufrieden sein in einer Welt, in der für nichts gemordet wird? Bei einer Partie Schach suchten wir Entspannung.
    »Möchte wissen«, brummte Phil spät am Abend, »möchte wissen, was es morgen wieder gibt…«
    ENDE