Im Irrgarten der Intelligenz: Ein Idiotenführer (edition suhrkamp) (German Edition)

bietet sich am Ende unserer kleinen Führung durch den Irrgarten der Intelligenz ein einfacher Schluß an: Wir sind eben nicht intelligent genug, um zu wissen, was Intelligenz ist.
    Schon deshalb wird auch der Dichter gut daran tun, sich lieber mit ihrem ewigen Widerpart zu beschäftigen und der Dummheit ein paar hymnische Zeilen zu widmen:
    Himmelsmacht, die sich verbirgt in den Falten des Stammhirns,
    bodenlose Mitgift an das Menschengeschlecht in saecula saeculorum,
    unzählig wie die Milchstraße bist du
    und vielfältig wie das Gras.
    Mächtige Zwillingsschwester der Intelligenz, Händchen haltend
    zelebrierst du mit ihr ein trübsinniges Palaver.
    Ja, es ist stark, wie du uns inspirierst in immer neuen Verwandlungen,
    als weibliche Dämlichkeit und als männliche Idiotie,
    wie du aus den blutunterlaufenen Augen des Schlägers leuchtest
    und einhertrippelst im aristokratisch hüstelnden Dünkel,
    wie du uns anwehst mit dem Mundgeruch einer beschickerten Muse
    und als vielsilbiges Delirieren im philosophischen Seminar.
    Was wäre der Tüchtige ohne dich, stock-, stroh- und hundsdumme Dummheit,
    die feurig durch seine Adern rollt wie eine Überdosis Amphetamin,
    und der Forscher ohne die fixe Idee, der er durch die weißen Korridore
    seines Instituts hinterherrappelt wie die Ratte im Labyrinth!
    Gar nicht zu gedenken der Weltgeschichte, wessen gedächte sie denn,
    wenn nicht der Sieger in ihrem napoleonischen Stumpfsinn.
    So wird uns wohl der dümmliche Stolz des Gewinners erhalten bleiben
    und der dumpfe Groll des Verlierers, nur hie und da versüßt
    durch den erleuchteten Sums der Sektenpriester,
    der Komiker und der Quartalssäufer. Dummheit,
    oft Verleumdete, die du dich in deiner Schlauheit
    dümmer stellst als du bist, Beschützerin aller Hinfälligen,
    nur den Auserwählten läßt du zukommen deine seltenste Gabe,
    die gebenedeite Einfalt der Einfältigen.
    Sie sind die unbeschriebenen Blätter in deinem großen Buch,
    dessen Siegel du keinem von uns eröffnest. 28