Hölle unter Null Grad

Gass­trahl des kern­che­mi­schen Ag­gre­ga­tes er­losch. An­schlie­ßend be­gan­nen die Hilf­strieb­wer­ke in­ner­halb der scharf­ge­pfeil­ten Trag­flä­chen zu don­nern, da die Rie­sen­ma­schi­ne nicht mit lau­fen­den Ato-Kam­mern lan­den durf­te.
    Die Ma­schi­ne mit dem ge­wal­ti­gen Sei­ten­leit­werk jag­te über den Platz hin­weg, Sie ge­hör­te zu den Ty­pen, die nicht mit Hil­fe von Ro­to­ren ge­lan­det wer­den konn­ten. Die Ur­sa­che lag nicht in ei­ner un­ge­nü­gen­den Trag­kraft der Hub­krän­ze, son­dern im Mas­sen­ver­hält­nis des Bom­bers be­grün­det, der grund­sätz­lich im lee­ren Raum ope­rie­ren muß­te. Es han­del­te sich da­her mehr um ei­ne be­mann­te Ra­ke­te, als um einen Bom­ber im alt­her­ge­brach­ten Sin­ne.
    Die Trag­flä­chen wur­den hy­drau­lisch aus­ge­fah­ren. Das Fahr­werk glitt aus dem tor­pe­do­för­mi­gen Rumpf. Mi­nu­ten spä­ter senk­te sich die Ma­schi­ne in ei­ner Ent­fer­nung von mehr als drei Mei­len auf die große Lan­de­pis­te.
    So­fort be­gan­nen die Hilfs­brenn­kam­mern zu grol­len. Der Pi­lot ar­bei­te­te mit der üb­li­chen Strahlum­len­kung, da­mit die Fahrt des Raum­bom­bers recht­zei­tig ge­bremst wur­de. Trotz­dem be­nö­tig­te der gi­gan­ti­sche Flug­kör­per die ge­sam­te Pis­ten­län­ge, bis er end­lich mit wip­pen­den Te­le­skop­bei­nen zum Still­stand kam.
    TS-19 warf mir einen fra­gen­den Blick zu. Ich zuck­te nur mit den Schul­tern. Wenn der Ra­ke­ten­bom­ber der Na­vy et­was mit uns zu tun hat­te, so wa­ren mir die Zu­sam­men­hän­ge noch völ­lig rät­sel­hart. Ich wur­de erst auf­merk­sam, als ein mit dem Ro­ten Kreuz ge­kenn­zeich­ne­ter Hub­schrau­ber des Ma­ri­ne­hos­pi­tals ne­ben der Ma­schi­ne lan­de­te und ver­mumm­te Män­ner aus der Ka­bi­ne spran­gen.
    »Strahl­schutz­an­zü­ge«, stieß TS-19 her­vor. »Ser­geant, was ist da los?«
    Der FBI-Be­am­te zeig­te ein teil­nahms­lo­ses Ge­sicht.
    »Es tut mir leid, Sir. Ich darf nicht spre­chen. Ihr Chef er­war­tet Sie.«
    Ich be­gann lei­se zu flu­chen, da ich die Si­cher­heits­maß­nah­men nur zu gut kann­te. Gleich­zei­tig be­ob­ach­te­te ich, daß die Män­ner wie­der den Bom­ber ver­lie­ßen, doch jetzt tru­gen sie ei­ne von La­ken ver­hüll­te Ge­stalt auf ei­ner Bah­re.
    »Ge­hen wir«, sag­te ich ab­rupt.
    Der Ser­geant schritt vor­an. Die bei­den Of­fi­zie­re des Si­cher­heits­diens­tes blie­ben bei un­se­rer Ma­schi­ne zu­rück.
    Wenn die Per­son in dem Bom­ber für uns wich­tig war, warum hat­te man sie dann nicht nach Wa­shing­ton ge­bracht? Die Ärz­te, des Ma­ri­ne­hos­pi­tals wa­ren Ka­pa­zi­tä­ten, aber mit un­se­ren Me­di­zi­nern konn­ten sie nicht kon­kur­rie­ren. Wir hat­ten die bes­ten Leu­te und ver­füg­ten über die mo­d­erns­ten Spe­zi­al­ein­rich­tun­gen. Wes­halb war der Bom­ber nicht wei­ter­ge­flo­gen? Bei sei­ner ho­hen Ge­schwin­dig­keit wä­re der Weg nach Wa­shing­ton in we­ni­gen Mi­nu­ten be­wäl­tigt ge­we­sen. Warum die­se Um­stän­de?
    Wir glit­ten mit dem Lift nach un­ten und durch­schrit­ten nach Ver­las­sen des Auf­zu­ges ei­ni­ge Gän­ge, bis wir von meh­re­ren schwer­be­waff­ne­ten Mit­glie­dern der Bun­des­kri­mi­nal­po­li­zei auf­ge­hal­ten wur­den.
    Der Ser­geant schwieg, als die Män­ner noch­mals un­se­re Kenn­mar­ken zu se­hen wünsch­ten. Sie un­ter­zo­gen sie ei­ner sorg­fäl­ti­gen Prü­fung, ehe sie uns den Weg frei­ga­ben.
    »Sie müs­sen Schutz­an­zü­ge an­le­gen«, er­klär­te ei­ner der Kol­le­gen vom FBI. »Ki­na­gon, sor­gen Sie da­für. Die leich­te Aus­füh­rung ge­nügt.«
    Er tipp­te grü­ßend an den hel­len Hut.
    Wei­ter vorn ver­nahm ich das Ge­räusch von zu­schla­gen­den Lift­tü­ren. Be­stimmt brach­te man den ver­hüll­ten Pas­sa­gier des Bom­bers in die tiefer­lie­gen­den Räu­me.
    Wir be­tra­ten einen grö­ße­ren Raum, in dem ein klei­ner, kahl­köp­fi­ger Mann zu herr­schen schi­en. Oh­ne ein Wort zu ver­lie­ren, ging er nach ei­ni­gen prü­fen­den Bli­cken auf ein Re­gal zu und ent­nahm ihm einen leich­ten Schutz­an­zug aus dem neu­en Kunst­stoff, der die Be­zeich­nung