Eine Kiste explodierender Mangos

Kaserne verdienen musste. Die Orden in der ersten Reihe haben sich quasi von selbst an seine Brust geheftet. Sie wurden ihm für seine Anwesenheit verliehen: der Orden zum 40. Unabhängigkeitstag, der Staffeljubiläumsorden, der Heute-habe-ich-nicht-gewichst-Orden. Dann die zweite Reihe, die Früchte harter Arbeit und Führungsstärke: einer dafür, dass er ein Squashturnier organisiert hat, ein weiterer für die große Schlacht der Baumpflanzwoche. Der Staffelführer, der seinen Mund an meinem Ohr und meine Mutter im Kopf hat, hatte anscheinend eine Gratisfahrt nach Mekka und trägt zusätzlich ein Hadsch -Abzeichen.
    â€žEine Huri für jeden Schluri“, wie Obaid zu sagen pflegte.
    Der 2. OIC vergeudet noch mehr von seinem ohnehin vergeudeten Leben, um mich mit seinem schlechten Atem und unentwegten Geschrei zum Zusammenbruch zu bringen. Weiß er denn nicht, dass ich einiges von der Jauche, die er in mein Ohr gießt, selbst erfunden habe? Hat er nie etwas von der Shigri-Behandlung gehört? Weiß er nicht, dass andere Schwadrone mich mitten in der Nacht rufen ließen, damit ich ihre Neuzugänge mit meiner Dreiminutenleier über ihre Mütter zum Weinen bringe? Glaubt er wirklich, dass Fick-deine-verfickte-Mutter – selbst in Lautstärke 5 – irgendeinen Sinn hat, wenn man nicht mehr lange Offiziersanwärter und nur noch Wochen von der jährlichen Inspektion des Präsidenten entfernt ist?
    Die Theorie war wie immer verdammt einfach: Jeder gute Soldat lernt, Lärm auszuschließen und Schimpfworte von ihrer scheinbaren Bedeutung abzukoppeln. Das heißt, wer immer solche Sachen über deine Mutter sagt, hat absolut nicht die Absicht und – da bin ich ganz sicher – auch nicht das Verlangen, das, was er da schreit, mit deiner Mutter zu machen. Er sagt es, weil es sich in Schnellfeuermanier runterrattern lässt, abgebrüht klingt und nicht die geringste Phantasie erfordert. Die letzte Silbe von „Mutter“ hallt eine Weile in deinem Kopf nach, weil sie dir beim Brüllen die Lippen ans Ohr kleben. Und damit hat es sich auch schon fast. Die haben deine arme Mutter ja nicht mal gesehen.
    Wer bereits die Lautstärke nicht erträgt, der sollte in seinem Dörfchen bleiben und die Ziegen seines Vaters hüten oder Biologie studieren und promovieren, dabei kann er so viel beschissene Ruhe und Frieden haben, wie er will. Denn Lärm ist das Erste, gegen das sich ein Soldat zu verteidigen lernen muss, ebenso wie Geschrei für einen Offizier die Waffe ist, die er als Erstes einzusetzen lernt.
    Falls er nicht dem Silent-Drill-Team angehört.
    Schauen Sie sich den Morgendrill auf dem Exerzierplatz an und sehen Sie, wer ihn beherrscht. Mehr als tausend von uns halten sich dort auf, ausgewählt aus einer Bevölkerung von einhundertunddreißig Millionen. Diese Männer wurden psychologischen und physischen Tests unterzogen, die so strapaziös sind, dass nur einer von hundert Bewerbern sie besteht. Und wer führt uns, die wir die Crème de la Crème unserer Nation sind, wie man uns ständig einhämmert, wenn wir hier eintreffen? Der, der die lauteste und klarste Stimme hat, der, der seine Befehle aus vollster Brust und in einem Ton erteilen kann, dass die Krähen vom Ast fallen und auch die stursten Kadetten ihre Knie auf Hüfthöhe befördern. Der, bei dem die Welt stehen bleibt, wenn die Absätze auf dem Beton landen.
    Zumindest glaubte ich das, bevor Leutnant Bannon mit seiner Theorie von der inneren Kadenz, dem stummen Befehl und seinen Unterschalldrilltechniken eintraf.
    â€žEin Drill mit Kommandos ist nicht mehr als ein Drill“, erklärte der Leutnant mit Vorliebe. „Ein Drill ohne Kommandos hingegen ist eine Kunst. Wenn du deine Befehle so laut wie möglich herausschreist, hören nur die Jungs von deiner Staffel zu. Aber wenn deine innere Stimme flüstert, lauschen die Götter.“
    Nicht, dass Bannon an irgendeinen Gott glaubte.
    Ich frage mich, ob er mich besuchen wird. Ob man ihm Zugang zu meiner Zelle gewähren wird?
    Der 2. OIC ist von der Sache mit meiner Mutter erschöpft, und ich weiß, dass er in Kürze an meine bessere Einsicht appellieren wird. Ich wappne meine Magenmuskeln gegen die drohende Rede über die Crème de la Crème der Nation. Ich will mich nicht übergeben. Die Zelle ist klein und ich habe keine Ahnung, wie lange ich dort sein