Die Schlacht der Nomen: Trucker, Wühler, Flügel

glänzte so prächtig wie Bonbonpapier, und am Gürtel funkelten kleine Glassplitter.
    Außerdem trug er makellose Lederstiefel und einen Hut, in dem eine Feder steckte. Während er sprach, drehte er einen Riemen hin und her – die Leine der Ratte.
    »Nun?« fragte er scharf. »Antworte mir!«
    »Ich komme aus dem Laster«, sagte Masklin knapp und starrte die Ratte an. Sie kratzte sich jetzt nicht mehr an den Ohren, sondern beäugte ihn argwöhnisch und duckte sich hinter ihren Herrn.
    »Und was hast du darin gemacht? Antworte mir!«
    Masklin straffte die Gestalt. »Wir sind gereist.«
    Der Wicht schnaufte. »Gereist?« zischte er. »Was bedeutet das?«
    »Unterwegs sein«, erklärte Masklin. »Du weißt schon: einen Ort verlassen und einen anderen erreichen.« Diese Worte erzielten eine seltsame Wirkung auf den Fremden. Zwar wurde er nicht direkt freundlich, aber seine Stimme verlor an Schärfe.
    »Soll das heißen, du kommst von
draußen ?«
    »Ja.«
    »Aber das ist unmöglich!«
    »Tatsächlich?« Masklin runzelte besorgt die Stirn.
    »Draußen gibt es nichts!«
    »Wirklich nicht?« Der junge Nom räusperte sich. »Entschuldige, aber wir kommen trotzdem von dort. Sind damit irgendwelche Probleme verbunden?«
    »Und du meinst ganz bestimmt das
Draußen?«
vergewisserte sich der Fremde und schritt näher.
    »Ich denke schon. Wir haben nie groß darüber nachgedacht.
    Was ist dies für ein …«
    »Wie sieht’s draußen aus?«
    »Bitte?«
    »Das Draußen! Wie sieht es aus?«
    Masklin blinzelte verwundert. »Nun, es ist, äh, groß…«
    »Ja?«
    »Und, äh, es gibt dort jede Menge Platz …«
    »Ja? Ja?«
    »Und viele, du weißt schon, Sachen …«
    »Erstreckt sich die Zimmerdecke wirklich so weit nach oben, daß man sie nicht mehr sehen kann?« fragte der Fremde, außer sich vor Aufregung.
    »Keine Ahnung«, erwiderte Masklin. »Was ist eine Zimmerdecke?«
    »Das dort«, sagte der Wichtel und deutete in die Höhe, zu schattenumhüllten Trägern.
    »Oh, so etwas sehe ich zum erstenmal.« Masklin zuckte kurz mit den Achseln. »Draußen ist die ›Zimmerdecke‹ blau oder grau. Weiße Objekte gleiten in ihr umher.«
    »Und – und die Wände sind weit entfernt, und eine Art grüner Teppich wächst auf dem Boden?« Der Fremde hüpfte nun von einem Bein aufs andere.
    »Ich weiß nicht«, entgegnete Masklin, und sein Erstaunen wuchs. »Ich kenne keinen ›Teppich‹.«
    »Potzblitz!« Der fremde Nom riß sich zusammen und streckte eine zitternde Hand aus. »Ich bin Angalo«, fügte er hinzu.
    »Angalo von Kurzwaren. Haha. Das sagt dir natürlich nichts!
    Und dies ist Bobo.« Die Ratte schien zu lächeln. Es war völlig neu für Masklin, daß man Ratten Namen gab, statt sie als ›Biester‹ oder, wenn einem nichts anderes übrigblieb, als ›Mahlzeit‹ zu bezeichnen.
    »Ich heiße Masklin«, sagte er. »Dürfen auch die anderen den Laster verlassen? Wir haben eine lange Reise hinter uns.«
    »O ja, natürlich! Und ihr kommt alle von draußen? Mein Vater glaubt mir das nie!«
    »Tut mir leid, ich verstehe nicht. Warum verblüfft dich das so sehr? Erst waren wir draußen. Jetzt sind wir drinnen.« Angalo überhörte ihn. Er beobachtete, wie Masklins Begleiter am Seil herabkletterten und murrten.
    »Und auch alte Leute!« stieß der Wicht hervor. »Und sie sehen genauso aus wie wir! Sie haben überhaupt keine spitzen Köpfe oder so!«
    »Frechheit!« fauchte Oma Morkie. Damit verbannte sie das Grinsen aus Angalos Gesicht.
    »Madam«, sagte er kühl, »wissen Sie überhaupt, mit wem Sie reden?«
    »Mit jemandem, der noch nicht zu alt ist, um den Hintern versohlt zu kriegen«, erwiderte Oma Morkie. »Hast du denn noch nie das Wort Respekt gehört, mein Junge? Spitze Köpfe, ha!«
    Angalos Mund öffnete und schloß sich lautlos. Dann sagte er: »Ich bin baff! Dorcas meinte: Selbst wenn es draußen Leben gibt – es muß eine ganz andere Art von Leben sein! Bitte, bitte, folgt mir!« Die Nomen wechselten unschlüssige Blicke, als Angalo zum Rand des Lastwagennests eilte, doch nach einem kurzen Zögern folgten sie ihm. Eigentlich hatten sie gar keine Wahl.
    »Ich erinnere mich daran, daß dein alter Vater einmal zu lange in der Sonne saß«, raunte Oma Morkie Masklin zu.
    »Auch er redete Unsinn, so wie dieser Bursche.«
    Torrit schien sich allmählich zu einer Entscheidung durchzuringen. Die Gruppe wartete höflich.
    »Ich schätze …«, begann er schließlich. »Ich schätze, wir sollten seine Ratte essen.«
    »Sei