Die Eissegler von Tran-ky-ky

Titel: Die Eissegler von Tran-ky-ky
Autoren: Alan Dean Foster

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Hunnar unsicher. September rieb sich den dichten Bart, der unter seinem Gesichtsschild sprießte.
    »Ich glaube, er meint, der Berg könnte in die Luft fliegen.«
    »In die Luft fliegen?« Ta-hodings rundliches Gesicht wirkte komisch, keineswegs aber seine Angst. »In die Luft fliegen?« wiederholte er dümmlich. Dann wirbelte er herum und schrie wie ein Irrer einen Befehl nach dem anderen hinaus. Das Deck der Slanderscree wurde zum Tollhaus. Die Mannschaft setzte jeden Quadratzentimeter Segel, den sie auftreiben konnte. Überall hob sich grünbraunes pika-pina-Segeltuch, bis die Slanderscree wie eine sich bewegende Insel aussah.
    Den ganzen Rest des Tages geschah nichts, auch in der Nacht nicht. Sie rasten am nächsten Morgen immer noch auf Südwestkurs, als es geschah.
    Der Vulkan lag weit achtern und war schon lange außer Sichtweite entschwunden. Aber sie hörten das Dröhnen. Ein bedrohliches Knacken war zu vernehmen.
    Der ganze Himmel nordöstlich von ihnen erhellte sich in einer titanenhaften Eruption aus Feuer und flammenden Gasen. Blitze zuckten. Eine Säule aus rotschwarzem Rauch und Asche, in die sich Blitze mischten, stieg bis in die Stratosphäre empor. Diesmal war es September, der sich das Megaphon schnappte und brüllte, alle sollten sich auf Deck werfen. Im nächsten Augenblick kam er selbst seinem eigenen Befehl nach und versuchte, es einer Termite gleichzutun.
    Nichts geschah. Die Eruptionen hielten an. Eine bedrohlich stöhnende Brise fegte über das Schiff, schien den Westwind selbst herauszufordern. Und dann erfaßte sie die mächtige Windbö, als der riesige Vulkan sich selbst in Stücke zu reißen begann.
    Der Mahlstrom, der das Floß erfaßte, ließ den Rifs wie ein Frühlingslüftchen erscheinen. Die Slanderscree schoß über das Eis. Die Mehrzahl ihrer Segel blieb ganz; der größte Teil der Takelage hielt, und die Taue am Steuerruder auch.
    Und dann schrumpfte der monströse Sturm auf die Ausmaße eines ganz gewöhnlichen Zyklons zusammen. September kroch zur Reling und hob den Kopf in den Orkan, der ihm die Haut vom Gesicht zu fetzen drohte. Dann richtete er sich zu ganzer Größe auf und schaffte es irgendwie, sein Gleichgewicht zu halten.
    »Hol mich der Teufel!« heulte er, »was für eine Fahrt!« Dann riß ihm etwas die Füße weg, und er mußte sich an einem Tau festhalten, um nicht von Deck gefegt zu werden.
    Ein Jammer, daß der Bursche das nicht sehen konnte, dachte er. Oder vielleicht besser, daß er es nicht sieht. Das Ozmidin? Geschmolzen oder vielleicht zu grünem Staub pulverisiert. Die Unsterblichkeit war kurz. Er blickte über die Planken. Colette schützte Ethan mit ihrer ganzen Breite vor dem Wind. Andererseits, überlegte er und lächelte, die Arbeit im Bergwerk ist Arbeit. Die weichen Hände einer Frau. das war wesentlich zivilisierter!
    Und die Slanderscree schoß mit beinahe dreihundert Stundenkilometern nach Südwesten.

    Der Düsenantrieb summte leise auf dem Zweimann-Eisgleiter, der seine tägliche Streife von der Homanx-Siedlung von Brass Monkey den gefrorenen Fjord hinauffuhr.
    Die beiden Männer in dem kleinen Fahrzeug hatten sich an die eisige Welt und ihre Eingeborenen gewöhnt. Völlig unvorbereitet aber waren sie auf das gigantische Floß mit den Dutzenden im Wind sich blähenden Segeln, das in den Fjord einbog und an ihnen vorbeischoß, so schnell, daß sie es nicht einmal anrufen konnten.
    »Mann, hast du das gesehen?« rief der Pilot entgeistert und ließ den Steuerknüppel los.
    »Als ob ich es hätte übersehen können, Marcel«, erwiderte sein Copilot, »die hätten uns ja fast um gerannt.« Er drehte an seinen Schultern herum. »Nimm deinen Knüppel in die Hände, ehe wir gegen eine Klippe prallen, ja?«
    Beschämt tat Marcel, wie man ihn geheißen hatte. »Und ich hatte mir eingebildet, ich hätte schon jeden Typ und jede Größe von Eisfahrzeugen gesehen, die es in diesem Kaff gibt«, murmelte er.
    »Gute Arbeit«, bewunderte der Copilot. »Da hat sich einer mächtig Mühe gegeben.« Sie wendeten den kleinen Gleiter. Das Düsentriebwerk summte lauter.
    »Am besten gehst du ans Mikro und sagst zu Hause Bescheid, sonst dreht einer durch und schießt auf das Ding. Die Eingeborenen, die das gebaut haben, möchte ich kennen lernen.«
    Marcel ließ die Maschinen aufheulen. »Ich werde anrufen müssen. Überholen können wir es nicht.« Er griff nach dem Schalter der Sprechanlage und gluckste.
    »Weißt du. ist ja komisch, bei dem grellen Licht, aber

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