Burke 2 - Strega

Titel: Burke 2 - Strega
Autoren: Andrew Vachss

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revolutionäre Tat war, alte Frauen wegen ihrer Sozialhilfe zu überfallen, aber was, zum Teufel, weiß ich schon? Der einzige Marx, der je für mich Sinn machte, war Groucho. Der Anführer bestand drauf, daß ihn jeder beim Stammesnamen nannte, und die neumodischen Wächter spielten dabei mit. Er kreuzt auf und sagt Bones, daß er ein scheiß Klischee ist – ein asozialer arschkriechender Onkel-Tom-Nigger, und so weiter. Und Bones zupft grad seine Gitarre und schaut durch die Ratte durch woanders hin.
    Die einzigen Geräusche auf dem Hof waren das Grunzen der Eisenstemmer und das Klacken der Dominosteine auf Holz – und Bones’ klagende Gitarre. Dann hörten wir einen lauten Schlag; die Gitarre schwieg, aber der übrige Knast begann zu summen. Der kalte, graue Todeshai schwamm durch den Gefängnishof, aber die Wächter auf den Laufgängen wußten es noch nicht. Überall auf dem Hof kamen die Männer auf die Beine und schlenderten dahin, wo die Ratte über Bones stand und die Gitarre des alten Mannes in den Händen hielt.
    »Das Ding is nichts weiter als ein Instrument, mit dem man Sklavenmusik spielt, Alter«, feixte ihn die Ratte an und hielt den Hals in der einen Hand und den Korpus in der anderen.
    »Vielleicht brech ich sie einfach übers Knie – wie findste das?«
    »Tu das nicht, Sohnemann«, ersuchte ihn Bones.
    Die Ratte blickte sich nach ihren Freunden um Zustimmung um, war nun ganz allein auf ihrem Machttrip und nahm die sich um sie schließende Menschenmauer überhaupt nicht wahr. Ich blickte hinter Bones, wo Virgil, mein Zellengenosse, näherrückte.
    Virgil war nicht dafür geschaffen, es mit Schwarzen aufzunehmen, aber er würde mir, wie abgemacht, den Rücken freihalten, wenn es losging. Ich haßte Bagoomi – oder wie immer sich der scheiß Blödmann genannt hat – sowieso. Sein revolutionärer Auftrag hielt ihn nicht davon ab, frische junge Kids zu vergewaltigen, wenn sie erstmals in den Zellentrakt kamen.
    Aber ich kam zu spät. Die alte Gitarre knickte über dem Knie so leicht wie ein Zahnstocher, und er hielt in jeder Hand ein Stück, sein goldzähniger Mund grinste runter auf Bones. Die Hand des alten Mannes zuckte, und das Lächeln des Blödmanns erstarb mit dem Rest von ihm. Als sich die Wächter endlich durch das dichte Knäuel Gefangener geschlagen hatten, entdeckten sie lediglich, daß ein Frettchen mehr den einzig wahren Pfad in die Ewigen Jagdgründe gefunden hatte; zwischen den Rippen steckte ihm eine scharfgeschliffene Feile. Die Wächter schenkten Bones, der die Trümmer seiner Gitarre hielt und vor sich hin weinte, keine Aufmerksamkeit. Ihre Ermittlungen liefen darauf hinaus, daß jemand nach Gefängnisart bei der Ratte eine Spielschuld hatte kassieren wollen, und daß die Gitarre ein Opfer der Eintreibungsmethode war.
    Ich kannte Flood noch nicht, als ich saß – ich wußte nicht, daß es Frauen wie sie auf dieser Erde gab. Ich hätte wissen sollen, daß die Liebe, wenn sie zu mir kam, nur auf Besuch bleiben würde.
    Wenn dich der Blues derartig schwer erwischt, willst du nicht eingesperrt sein. Im Gefängnis hatte ich keine Wahl. Aber im Gefängnis schob ich nie so schlimm den Blues. Es war Zeit, auf die Straße zu ziehen.
    Ich rief Pansy von ihrem Dach runter, schloß alles ab und stieg die Treppe zur Garage runter. Wenn mich der Blues packt, setze ich mich manchmal hin und rede mit Pansy, aber in letzter Zeit war sie richtig zickig. Sie war wieder heiß – ich wollte sie nicht sterilisieren lassen –, und jedesmal, wenn sie heiß wurde, legte sie mein halbes Büro in Stücke, bis sie drüber weg war. Es änderte das Aussehen nicht sonderlich, und meine Klienten sind sowieso nicht die anspruchsvolle Sorte.
    Die Docks waren ruhig – ein paar einsame Huren, die ihre leeren Gesichter hinter billigem Makeup versteckten, ein lederverzierter Stricher, nicht schlau genug, um zu wissen, daß die Action nicht vor Einbruch der Dämmerung losging, ein paar zu spät zur Arbeit kommende Bürger. Ich suchte Michelle, aber ich schätze, sie machte den Tag blau.
    Ich dachte daran, hoch in die Bronx zu fahren und den Maulwurf aufzuschrecken, aber ich hatte keine Lust zu einem Gespräch über das heutige Israel. Der Maulwurf liebte Israel ideell, aber er würde nie hingehen.
    Dann dachte ich daran, Max zu suchen und mit unserem Romme-Spiel weiterzumachen. Wir spielten nun schon fast ein Dutzend Jahre, und er hatte noch jedes einzelne Zählblatt. Ich lag zirka vierzig Kröten in Front. Doch

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