Ausgefressen

den Kopf zu.
    »Hi«, sage ich.
    »’n Abend, Ray«, grüßt mich ungefähr ein Dutzend Stimmen aus allen möglichen Richtungen.
    »Okay«, setzte ich an, »passt mal auf: Das hier ist mein Bruder Rufus, und wir …«
    »… ’n Abend, Rufus«, tönt es durcheinander, »hi, Rufus, hallöchen, Rufus.«
    Nachdem mein Bruder reihum begrüßt worden ist, nehme ich einen erneuten Anlauf. »Wir führen eine Befragung durch …«
    »Echt?«
    »Cool!«
    »Eine Befragung?«
    »Ahhh …«
    Ich hebe meine Vorderpfoten: »Seid mal bitte ruhig, Freunde. Es geht um gestern Abend – Ruhe bitte! Gestern Abend: Ist einem von euch da irgendetwas Besonderes aufgefallen?«
    Sofort überschlagen sich die Stimmen: »Gestern Abend?«
    »Also: Ich weiß nicht …«
    »Was war denn das für ein Wochentag?«, kommt eine Stimme aus dem hinteren Teil.
    »Ich kann mich nicht erinnern, glaube ich … Oder kann ich mich doch erinnern?«, sagt ein Flamingo, der direkt vor mir steht.
    »Du kannst dich doch nie erinnern«, sagt sein Nachbar.
    »Woher weißt
du
das denn?«
    »Ihr könnt euch doch beide nichts merken – glaube ich.« Das kam wieder von weiter hinten.
    »Mir ist nichts aufgefallen«, entschließt sich ein auf dem Boden kauernder Flamingo. »Jedenfalls nicht, soweit ich weiß.«
    »Mir, glaube ich, auch nicht.«
    »Okay«, rufe ich, »stopp! Ich werde meine Frage präzisieren. Aufpassen! Die Frage lautet: Hat einer von euch gestern Abend Schüsse gehört?«
    »Schüsse?«
    »Hier?«
    »Im Zoo?«
    »Weshalb denn ausgerechnet Schüsse, äh, Ray?«
    »Weil«, erläutere ich, »mein Bruder und ich glauben, letzte Nacht welche gesehen beziehungsweise gehört zu haben.«
    »Echt?«
    »Was waren denn das für Schüsse?«
    »Das«, erwidere ich, »würde ich gerne von euch wissen.«
    Schweigen. Dann: Getuschel. Die Flamingos stecken grüppchenweise ihre Köpfe zusammen.
    »Also, die Schüsse hab ich auch gehört«, meint jetzt der auf dem Boden Kauernde.
    »Hast du mir nicht eben noch erzählt, dass dir nichts aufgefallen sei?«, frage ich.
    »Da wusste ich ja noch nicht, dass du die Schüsse meinst.«
    »Schüsse haben wir auch gehört«, meldet sich jetzt eine Gruppe im Wasser stehender Flamingos zu Wort.
    Das hatte ich vergessen zu erwähnen: Flamingos erzählen dir gerne, was du von ihnen hören willst. Bei den Menschen, meint Rufus, heißen solche Typen Opportunisten oder, wenn sie früher bei der Stasi waren: Wendehälse. Ich finde, das klingt, als hätte man den Begriff extra für Flamingos erfunden: Wendehals. Jedenfalls sind plötzlich alle der Meinung, Schüsse gehört zu haben.
    »Kann mir jemand sagen, wie viele Schüsse es waren?«, will ich wissen.
    Wieder stecken sie ihre Köpfe zusammen.
    Schließlich meldet sich ein Oberschlaumeier zu Wort: »Was würdest du denn sagen, wie viele es waren, Ray?«
    »Mein Bruder und ich haben sechs gezählt«, sage ich ungerührt. Und weil ich ahne, wie Rufus mich gerade ansieht, zische ich ihm zu: »Kein Wort!«
    Es wird eine Weile getuschelt und geschnattert, dann verkünden die beiden, die sich eben noch gestritten haben, mit vereinter Stimme: »Sechs ist richtig.«
    »Könnten auch fünf gewesen sein!«, kommt es von hinten.
    »Vielleicht auch sieben«, ruft eine neu erwachte Stimme aus dem Haus, »aber wahrscheinlich stimmt sechs.«
    »Ja, sechs.«
    »Genau. Sechs hab ich auch gezählt.«
    »Danke, Freunde!« Ich klettere vom Stein herunter. »Ihr wart uns eine große Hilfe.«
    »Kein Problem.«
    »Gerne, Ray.«
    »Für dich immer.«
    »Wenn du noch Fragen hast …«
    Ich warte, bis Rufus alle Antworten auf seinem Haftnotizblock notiert hat, dann schiebe ich ihn durch die Hecke und zu den Elefanten hinüber.
     
    Seit der Geburt ihres Sohnes Benjamin ziehen Nicole und ihr Mann Heiner voll die Vater-Mutter-Kind-Nummer ab. Mir wird bei so viel Harmonie ja schon vom Zusehen schlecht, aber ich bin ja auch kein Elefant. Die drei stehen engumschlungen im Sand und schlafen. Im Halbdunkel kann man kaum ausmachen, wo der eine aufhört und der andere anfängt.
    »Nicole«, flüstere ich.
    Nicole rührt sich nicht. Das ist der Nachteil bei Säugern, deren letzte natürliche Feinde vor ich weiß nicht wie viel tausend Jahren ausgestorben sind: Wenn die einmal schlafen … Rufus legt vorsichtshalber den Rückwärtsgang ein und zieht sich ein paar Meter zurück.
    »Nicole!«
    Ihr Rüssel beschnuppert den Rücken, auf dem er liegt, erkennt ihn als den ihres Sohnes und legt sich wieder zur