0489 - Der Rächer des Schwarzen Tods

schob. Hochgewachsen, dunkel gekleidet, mit einer ebenfalls dunklen Brille vor den Augen und einem Zylinder auf dem Kopf, der überhaupt nicht lächerlich wirkte, ebensowenig wie der Stock, dessen gerundeter Griff die Form eines Schlangenkopfes besaß. Die Gestalt kam aus dem Nichts und ging auf Glenda zu. Sie hatte den Eindruck, als würde er mit jedem Schritt, den er zurücklegte, ein Stück wachsen, aber das war wohl nur eine Täuschung.
    Möglicherweise trug ihre Angst daran die Schuld, daß sich Glenda so klein und hilflos wie eine Zwergin fühlte.
    Er blieb stehen.
    Nickend schaute er auf sie herab. Sein Gesicht war so hell, daß Glenda die weich wirkende, etwas bleiche Haut erkennen konnte und den gebogenen Mund mit den wulstigen Lippen.
    Ein grausamer Mund, der Todesurteile sprach wie andere Leute einen Gruß entrichteten.
    Glenda starrte ihn an.
    Der Unheimliche schaute zurück. Sein Lächeln wurde breiter, als er fragte: »Nun, meine Liebe, haben Sie sich inzwischen an die neue Umgebung hier gewöhnt?«
    Die Frau schüttelte den Kopf. »Wie könnte ich das?« fragte sie zurück. »Meine Güte, niemand kann sich an das Grauen gewöhnen, an die Toten, die mich berührten, die aus den Nischen schauten und…«
    »Das ist meine Welt.« Er hob seine Arme zusammen mit dem Stock an und stellte die Spitze vor seine leicht gespreizten Füße. Mit beiden Händen stützte er sich auf den Schlangengriff.
    Glenda hatte ihn beobachtet. Und sie ließ auch nicht seine Hände aus den Augen. Mit Schrecken stellte sie fest, daß der unter den Handflächen hervorschauende Griff lebte. Der Schlangenkopf bewegte sich, das Maul war geöffnet, - eine schmale Zunge, vorn gespalten und pechschwarz, huschte vor und zurück.
    Der Mann lachte. »Das Zeichen der Schlange«, sagte er flüsternd. »Ich sehe schon, daß es dich ›hypnotisiert‹ hat. Du starrst es an, du läßt dich in seinen Bann ziehen. So ist es auch mir ergangen. Ich diene unter dem Zeichen der Schlange, sie hat mich in ihren Bann gezogen, sie hat dafür gesorgt, daß ich andere Welten kennenlernte. Die Schlange ist das Ursymbol, ihr fühle ich mich verpflichtet. Sie hat schon zu Beginn der Zeiten die andere Seite dokumentiert, der ich mich so verpflichtet fühle.«
    Glenda widersprach. »Aber die Schlange ist zertreten worden, so steht es geschrieben. Man hat sie in den Staub geschickt, durch den sie sich für alle Zeiten quälen muß. Ohren, Hände, Füße. Läufe oder Pfoten wie bei anderen Tieren. Die Schlange ist nicht der Sieger, sie ist zum Verlierer gemacht worden. Ein jeder, der der Schlange dient, ist von vornherein Verlierer.«
    »So war es vielleicht einmal!« Der Mann flüsterte die Worte. »Aber ich bin dazu ausersehen, die Schlange wieder aus dem Staub hervorzuholen. Verstehst du das?«
    Glenda nickte. »Ja, ich habe es gehört, aber ich kann es nicht glauben. Wer ist so vermessen, dies durchführen zu wollen? Wie heißt der Mann mit richtigem Namen, der sich als Rächer des Schwarzen Tods bezeichnet? Wie heißen Sie, Mister…?«
    »Man nennt mich Blake, Mr. Blake…«
    ***
    Lady Sarah wohnte in Mayfair, in einer sehr ruhigen, etwas vornehmen Londoner Gegend, durch die noch der Hauch der Vergangenheit strömte. Die alten Häuser besaßen samt und sonders einen villenähnlichen oder großbürgerlichen Charakter und hatten nichts mit den modernen Wohnblocks gemein, in denen ich mein Apartment besaß.
    Ich fand sogar einen Parkplatz, genau zwischen zwei dicken Bäumen. Das Haus lag nicht direkt an der Straße. Um es betreten zu können, mußte ich durch einen Vorgarten gehen, in dem schon gearbeitet worden war. Erste Frühlingsblumen verbreiteten ihre farbige Pracht. Insekten hüpften von Blüte zu Blüte auf der Suche nach Nahrung.
    Die Sonnenstrahlen fielen schräg durch die Lücken im Geäst der Bäume. Sie tupften auch gegen die Hauswand und ebenfalls gegen die blank polierten Scheiben der Fenster.
    Zu schellen brauchte ich nicht. Man hatte mich bereits gesehen. Die Tür öffnete nicht Lady Sarah, Jane Collins stand im offenen Viereck und strahlte mich an.
    Auch bei ihr hatte der Frühling Einzug gehalten. Die weiße Hose strahlte, als wäre sie erst vor einer Minute aus der Waschmaschine gekommen, der hellrote Pullover war grobmaschig gestrickt und ging locker bis zu den Hüften. Jane trug noch immer die Kurzhaarfrisur, die wie gestylt aussah, mit den zahlreichen Strähnen, von denen einige zur Seite fielen oder die Stirn mit ihren Spitzen