0398 - Ich zerschlug die Bande des Satans

Es blieb Phil genug Platz, seine Dienstpistole zu zeigen.
    »Halt!« sagte er scharf. »Steigen Sie aus! Los, Mann! Heraus aus dem Wagen!«
    »Aber ich…«
    »Keine Widerrede! Aussteigen!«
    Der Fahrer starrte verblüfft auf die Mündung der Pistole. Phil hatte sich so hingestellt, daß auch die plötzlich aufgestoßene Tür ihn nicht behindert hätte. Vermutlich versuchte es der Fahrer aus diesem Grunde gar nicht erst. Er kam heraus und hielt die Hände in Schulterhöhe.
    »Was soll denn das heißen?« brummte er. »Ich… ich brauche nur ein bißchen Kühlwasser! Ich wollte mir vom Farmer ein bißchen Kühlwasser holen!«
    »Woher wußten Sie, daß es hier eine Farm gibt?« fragte Phil. »Es ist Nacht, und nicht ein einziges Fenster der Farm ist erleuchtet.«
    »Ich… na ja, ich wußte eben, daß hier eine Farm liegt.«
    »Lassen Sie die Hände oben! Legen Sie die Hand auf das Dach des Wagens. Dann treten Sie zwei Schritte zurück, ohne die Hände vom Dach wegzunehmen! Los, los, Mann, wir führen hier kein Laienspiel auf!«
    Widerstrebend gehorchte der Mann. Er mochte an die vierzig Jahre alt sein und hatte das aufgedunsene Gesicht eines Menschen, der seit Jahr und Tag zuviel Flüssigkeit zu sich nimmt. Als er schräg gegen den Wagen lehnte, rief Phil den Polizeichef von Lincoln Park heran.
    »Halten Sie meine Pistole«, bat er und drückte sie Snyder in die Hand.
    Niemand, der einen anderen nach Waffen absuchen will, sollte selbst eine bei sich haben. Schon manche Pistole hat dabei ihren Besitzer gewechselt und aus einem Bedroher einen Bedrohten gemacht. Phil klopfte den Mann mit routinierten Griffen ab. Er zupfte ihm vorsichtig einen 38er aus dem Hosenbund und wenig später einen winzigkleinen Colt aus der linken Achselhöhle. In der rechten Hosentasche saß ein Totschläger, eine von Leder umschlossene Metallkugel an einem kurzen federnden Stiel. Aus der linken äußeren Jackentasche schließlich kam ein Schnappmesser zum Vorschein.
    »Mann, o Mann!« schnaufte Snyder. »So haben sie uns nicht einmal ausgerüstet, als sie uns seinerzeit vom Pazifik durch den Dschungel hetzten!«
    Phil beendete seine Durchsuchung und trat zurück, um sich seine Pistole wieder aushändigen zu lassen.
    »In meinem Wagen«, sagte er dabei, »steht zwischen dem Fahrer- und dem Beifahrersitz eine Aktentasche. Würden Sie die heranholen, Snyder.«
    »Sicher doch«, sagte der Polizeichef und stapfte in seinem schwerfälligen Gang auf den Buick zu.
    »Was wollt ihr von mir, verdammt noch mal?« schimpfte der Mann, der sich noch immer gegen den Wagen stützte.
    »Wie heißen Sie?« fragte Phil.
    »Das geht euch einen Dreck an.«
    »Wie Sie meinen.«
    Snyder kam zurück. Phil nahm die Dienstpistole in die linke Hand, kniete neben der Waffensammlung nieder und breitete sein sauberes Taschentuch darüber aus. Einzeln ließ er die Gegenstände in die von Snyder offen hingehaltene Ledertasche fallen, wobei er sich Mühe gab, den Mann am Wagen nicht aus den Augen zu lassen. Schließlich steckte er sein Taschentuch wieder ein. Aus einem der beiden vorderen Fächer der Tasche zog er ein Paar Handschellen heraus.
    »Drehen Sie sich um!« befahl er.
    Der Mann gehorchte. Im Halbdunkel, das zwischen den Wagen herrschte, konnte man sein Gesicht nur undeutlich sehen. Als er die Handschellen erblickte, fuhr er einen Schritt zurück.
    »Was soll das?« fauchte er. »Das könnt ihr nicht mit mir machen!«
    »Ich bin Phil Decker«, erklärte Phil, um den Dienstvorschriften zu genügen. »Special Agent des FBI. Können Sie mir einen gültigen Waffenschein für diese beiden Schußwaffen vorweisen, die ich soeben bei Ihnen gefunden habe?«
    »Ich brauche keinen Waffenschein! Kein Mensch kümmert sich hierzulande um einen Waffenschein!«
    »Trotzdem brauchen Sie einen. Halten Sie die Hände her. Ich nehme Sie vorläufig fest unter dem Verdacht der Beteiligung an strafbaren Handlungen. Wer mit einem solchen Arsenal herumläuft, kann mir nicht einreden, daß er für die Heilsarmee arbeitet. Los, Mann, geben Sie Ihre Arme her!«
    Der Fahrer tat so, als wolle er Phils Drängen nachkommen. Er streckte die Arme ein wenig vor, aber plötzlich machte er auf dem Absatz kehrt und wollte fliehen. Er lief genau gegen die breitschultrige Gestalt von Will Snyder, der ihn ohne viel Umstände mit einem erprobten Polizeigriff packte. Eine Sekunde darauf hatten die Handschellen eingeschnappt.
    »Passen Sie ein bißchen auf ihn auf«, bat Phil und beugte sich in den schwarzen