0255 - Dynamit für Bohrturm 3

der Company-Polizisten seine Pistole aufgehoben hatte, die er wegwarf, als Crossbeen beim Auftauchen des Lincoln plötzlich ein Schießeisen aus der Tasche riss und alle zwang, die Hände hochzunehmen. - Es war nur ein schüchterner, einzelner Schuss, aber er bewog den Fahrer der schwarzen Limousine, ein zweites Mal zu stoppen. Die Maschinenpistole spuckte eine Serie gegen den zweiten Command-Car. Keiner von den drei Polizisten wurde verletzt, denn sie waren hinter dem Wagen in Deckung gegangen, aber eine der MP-Kugeln durchschlug den Tank. Eine Stichflamme schlug hoch. In der nächsten Sekunde stand die Mühle in Flammen.
    »Der Wagen brennt!«, schrie Phil.
    »Sie schießen die Cops zusammen!«, rief Lorrow. »Umkehren, Cotton! Wir müssen helfend«
    »Wir helfen ihnen am besten, wenn wir die Gangster auf uns ziehen«, stieß ich zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Der Cop soll nach hinten klettern. Ich brauche Platz!«
    In dem rüttelnden Wagen war es ein Kunststück, den Platz zu wechseln. Der Polizist schaffte es.
    Phil, der nach hinten blickte, rief: »Jetzt folgen sie uns wieder. Zum Henker, hat keiner eine Kanone für mich!«
    »Nehmen Sie meine!«, schrie Lorrow. »Ich habe noch ein zweites Schießeisen. Verdammt, warum habe ich nicht daran gedacht, mehr Waffen mitzunehmen?«
    Plötzlich begann Hawkins zu toben.
    »Ihr habt mich reingelegt!«, grölte er mit überkippender Stimme! »Ihr seid alle verdammte Polizisten! Ich will raus! Ich lasse mich nicht zusammenschießen!«
    Phil brachte ihn zur Ruhe, indem er ihm sachlich und trocken den Lauf von Lorrows Pistole über den Schädel schlug. Hawkins sackte bewusstlos zusammen, und Phil drückte ihn so in eine Ecke, dass sein Körper möglichst wenig Platz einnahm.
    »Der Lincoln holt mächtig auf«, sagte er leise.
    Ich sah es selbst im Rückspiegel. Der schwarze Wagen schaffte mindestens dreißig, vierzig Meilen mehr als der Command-Car, und wenn unser Schlitten auch besser für eine Geländefahrt geeignet sein mochte als der Straßenkreuzer, bei dem harten, ebenen Boden spielte dieser Unterschied kaum eine Rolle.
    »Versuchen Sie doch, das Camp zu erreichen!«, schrie Lorrow mir zu.
    »Zwecklos! Sie schneiden uns sofort den Weg ab! Ich will die Grenze erreichen. Ich hoffe auf eine amerikanische Grenzpatrouille.«
    »Soll ich schießen?«, fragte Phil. »Sie sind nah genug!«
    »Verwahr dir die Kugeln, bis sie noch näher sind. Drei Pistolen gegen mindestens zwei MPs, das ist ein verdammt schlechtes Verhältnis.«
    Hinter uns bellte eine der MP. Ich zog den Kopf ein, aber die ganze Serie verfehlte trotz der geringen Entfernung den Wagen. Es ist schwer, mit einer MP aus einem fahrenden Auto heraus vernünftig zu zielen.
    »Zwanzig Yards«, sagte Phil. »Gleich haben sie uns!«
    »Versuch dein Glück!«
    Der Command-Car hatte kein Rückfenster. Phil, der auf dem Boden des Fonds kniete, nahm die Nase hoch. Er brachte Lorrows Pistole in Anschlag, versuchte, das Rütteln und Stoßen des Wagens auszugleichen und feuerte.
    Auch er traf nicht richtig. Seine Kugel schlug nur ein Loch in die Karosserie. Dennoch trat der Gangster, der die schwarze Limousine steuerte, im ersten Schreck auf die Bremse. Der Lincoln stand. Innerhalb von Sekunden erlangten wir an die zweihundert Yards Vorsprung. Aber dafür feuerten uns die Gangster ein MP-Serie nach, die dieses Mal traf. Ich sah die Funken, die die Kugeln aus dem Stahlblech schlugen. Plötzlich begann der Wagen zu schwimmen. Einer der Hinterreifen war zerschossen worden.
    Ich nahm das Gas weg, riss das Steuer herum und fuhr auf eine Kakteengruppe zu, die einzige, die sich in der Nähe befand.
    »Raus!«, schrie ich den Freunden zu. »Ich provoziere einen Unfall!«
    Irgendjemand wollte widersprechen. Ich schrie ihn nieder: »Raus! Unsere einzige Chance!«
    Phil begriff als erster, sprang aus dem nur noch langsam rollenden Wagen, lief ein paar Schritte nebenher und zerrte Hawkins heraus. Lorrow und der Polizist folgten ihm, und während ich den Command-Car wieder auf Touren brachte, sah ich, wie die Freunde in die Deckung der Kakteen hasteten.
    Der Lincoln rollte schon wieder. Ich riss den Command-Car herum. Der Gummi flog in Fetzen von dem zerschossenen Reifen. Der Wagen hing hinten tiefer, das Steuerrad schlug in meinen Händen wie etwas Lebendiges, das sich losreißen will. Irgendetwas an dem Schlitten, die Hinterachse, die linke Felge oder die Steuersäule würden in Kürze zum Teufel gehen. Hauptsache, der