0168 - Wir brachen dem Tod das Genick

Wespe hinauf nach Tupper Lake, sobald sie zur Verfügung steht. Wir wohnen im ›Goldenen Ochsen‹. Dort werden wir immer hinterlassen, wo wir zu erreichen sind.«
    »In Ordnung, Jerry. Viel Erfolg!«
    »Danke, Chef.«
    Ich legte den Hörer auf und steckte mir nachdenklich eine Zigarette an. Eine Bande stellen, das hörte sich verhältnismäßig einfach an. Aber wenn man weder weiß, wie stark die Bande ist, noch wie ihre Leute heißen oder wenigstens aussehen, ja wenn man nicht einmal eine ungefähre Ahnung hat, wo sie sich aufhalten könnte, dann sieht die Geschichte schon flau aus. Die einzige Hoffnung, die ich mir machte, hing an dem Hubschrauber…
    ***
    Wir verließen Manhattan mit einem vollgestopften Jaguar über die Washington-Brücke, die uns hinüber zum Westufer des Hudson brachte. Der Regen hatte noch immer nicht nachgelassen. In dünnen, gleichmäßig herniederrauschenden Schnüren prasselte er auf das Dach des Wagens. Phil hatte die Heizung im Wagen angestellt und schob mir eine angezündete Zigarette zwischen die Lippen.
    »Hoffentlich können wir die Kollegen der Staatspolizei und die einzelnen Bezirks-Sheriffs zu einer vernünftigen Zusammenarbeit bewegen«, meinte er nachdenklich. »Allein können wir die Bande weder finden noch aufreiben oder verhaften.«
    Die Straße bog in den Palisades Interstate Park ein, der sich meilenweit am westlichen Ufer des Hudson nach Norden zieht. Es herrschte nicht viel Verkehr, denn bei diesem Wetter blieb jeder zu Hause, der es irgendwie einrichten konnte. Trotzdem war nicht daran zu denken, den Jaguar auch nur annähernd auszufahren. Es wäre glatter Selbstmord gewesen.
    Was der Streifenwagen der Stadtpolizei anstellte, war glatter Selbstmord. Mit heulender Sirene schob er sich von hinten an uns heran, überholte und setzte sich vor uns. Einer der Beamten winkte zum Fenster heraus. Wir sollten stoppen.
    Ich seufzte. Wahrscheinlich wollten sie mich zur Rede stellen, weil ich die Geschwindigkeit übertreten hatte. Aber wenn wir heute noch nach Tupper Lake kommen wollten, mußten wir schon ein bißchen aufdrehen. Unterwegs würden wir oft genug wie eine Schnecke über die Straße kriechen müssen, wenn Nebel oder Baustellen die Fahrt beeinträchtigen.
    Ich hielt an. Ein Sergeant in seiner blauen Uniform sprang heraus und kam zu uns. Er hatte den Kragen seines Ledermantels hochgeschlagen, beugte sich zu mir herab, während ich das Fenster tiefer kurbelte, und sagte:
    »Sind Sie Mister Cotton?«
    »Ja, warum?«
    »Ich dachte mir's schon. Die Autonummer stimmt mit der überein, die Ihr Chef uns durchgab. Sie möchten ihn sofort anrufen.«
    Unser Sprechfunkgerät war jetzt auf eine andere Frequenz eingestellt, als sie vom New Yorker FBI benutzt wird. Und weit und breit war kein Telefon zu sehen. Der Cop nahm mir die Sorge ab: »Sie können von unserem Wagen aus sprechen, Sir.«
    »Danke schön«, sagte ich und stieg aus. Zwei Minuten später hatte ich Mr. High an der Strippe.
    »Rufen Sie mich etwa alle neunzig Minuten an, Jerry«, sagte er. »Die Bande hat heute früh einen neuen Überfall ausgeführt. In Saranac Lake. Das ist ein Städtchen, einundzwanzig Meilen nordnordöstlich von Tupper Lake, also ziemlich in der Nähe Ihres künftigen Standortes. Nach der letzten Zählung gab es dort 6913 Einwohner.«
    »Wer ist überfallen worden?«
    »Eine kleine Bank für Handwerker. Die Beute scheint bei etwa achtzehntausend Dollar zu liegen, obgleich die genaue Zahl noch nicht feststeht. Die Bande hat sich querfeldein nach Süden abgesetzt. Sechs Polizisten der State Police und vier Mann aus dem Office des Sheriffs von Saranac Lake ist es gelungen, den Kontakt mit der Bande zu halten. Seit zwei Stunden rasen sie hinter der Bande her, werden ab und an in eine Schießerei verwickelt und setzen dann die Verfolgung fort. Vielleicht gelingt es, die Bande in einem bestimmten Waldgebiet einzuzingeln. Wir setzen jedenfalls Himmel und Hölle in Bewegung. Sollte es gelingen, wäre Ihr Auftrag damit hinfällig und Sie könnten umdrehen.«
    »Gut, Chef, ich rufe jede anderthalbe Stunde an.«
    »Noch etwas, Jerry: Die Bande hat den ersten Mord ausgeführt: Der Kassierer der Bank wurde von neun Kugeln durchlöchert…«
    ***
    Von West Point, der berühmten Militär-Akademie, sahen wir nicht viel. Ein paar Gebäudemauern huschten düster und altmodisch an uns vorbei, während wir alle unsere Aufmerksamkeit für die Straße und den Verkehr brauchten. Der Regen hatte ein wenig nachgelassen,