0157 - Die Hexe und der Höllensohn

fragte nach dem Mädchen.
    »Die ist vorhin rausgestürmt wie eine Irre«, brummte Lev. »Ich nehme an, daß sie nach Hause gegangen ist. Oder besser, gelaufen.«
    »Danke.« Claus wandte sich ab und verließ die Gaststätte wieder. Als er ins Freie trat, stoppte neben ihm ein Wagen.
    »Steig ein«, rief der Schriftsteller. »Außer Spesen nichts gewesen, wie?«
    »Lev meint, sie wäre nach Hause gegangen«, sagte Claus, während er einstieg.
    »Dann erwischen wir sie vielleicht noch.«
    Der Kadett raste wieder los.
    Als sie die ausbesserunsbedürftige Bahnschrankenanlage überquerten, von der böse Zungen behaupteten, wer das Pech habe, vor der geschlossenen Schranke anzukommen, müsse vor dem öffnen erst zum TÜV, schlug der Unheimliche zu.
    Nur zu deutlich hatte er die letzten Ereignisse mit seinen durch die Körperlichkeit verstärkten Sinne verfolgt und wußte jetzt, daß man begonnen hatte, ihn zu jagen. Die Beobachterin durfte nicht mit diesem Zamorra in Verbindung kommen.
    Ashorro mußte die Boten stoppen.
    Und keiner von beiden ahnte, wie nahe der dunkle Magier ihnen war -bis er blitzschnell zuschlug.
    ***
    Von einem Moment zum anderen verlor Django die Kontrolle über sich. Es reichte gerade noch, um auf die Bremse zu treten und den Wagen an den Straßenrand zu lenken. Dann wurde alles zu einem nebelhaften Grau.
    Auch Claus erging es nicht anders. Der Student sank auf dem Beifahrersitz zusammen, der Kopf fiel auf die Brust.
    Aus der Fußgängerunterführung unter den Bahngleisen wuchs ein Schatten empor. Der Schatten eines untersetzten, bärtigen Mannes, der langsam die Straße überquerte und die Fahrertür des Kadett öffnete. Überlegend sah er die beiden reglosen Gestalten an.
    Plötzlich sprang etwas von ihm auf einen der beiden Fahrzeuginsassen über. Ein von menschlichen Sinnen kaum zu erfassendes Etwas, das sofort von dem neuen Körper Besitz ergriff.
    Der Untersetzte strich sich verwirrt durch das dichte, schwarze Haar, dann wandte er sich um und schritt davon, irgendwohin. Er wußte nichts, nahm seine Umgebung nicht einmal wahr. Wie ein Schlafwandler ging er in die Nacht Zwar halte der dunkle Magier einen anderen Körper aufgesucht, aber das bedeutete längst nicht, daß der Bärtige frei war. Er stand im Bann des Unheimlichen, und Ashorro würde ihn jetzt jederzeit innerhalb einer Tausendstelsekunde wiederfinden, wo auch immer er sich auf dem Erdball befand, um ihn erneut übernehmen zu können.
    Ashorro war vorsichtig. Er brauchte mehrere Tarnkörper. Jene Zeiten, in denen es genügte, einen Mann wie Christian von Braunschweig zu übernehmen, waren längst vorbei. Menschen waren austauschbar, nur ihre Funktionen waren von Bedeutung. Und auch hier beabsichtigte Ashorro, sich eine breite Basis zu schaffen.
    Einige hundert Meter weiter löste sich ein Telefonhörer von der Gabel, und die Wähltasten wurden von unsichtbarer Hand niedergedrückt. Obgleich keine Münzen eingeworfen waren, kam die Verbindung zustande. Jener, nach dem Ashorros mächtige Gedanken riefen, wurde an den Apparat geholt.
    Bill, einer von euch oder beide müssen sofort kommen. Schnell. Ashorro… unterhalb der Bahnschranke… Südertor…
    Der Hörer schwebte auf die Gabel zurück. Mit leisem Klicken wurde das Gespräch unterbrochen.
    Die Falle war aufgestellt. Ashorro wußte, daß das Wild kommen würde. Er brauchte nur noch zu warten.
    ***
    Bill Fleming befand sich schon über eine Woche in der Stadt und kannte sich bereits halbwegs aus. In seinem Mietwagen rasten sie durch die City.
    Um diese Stunde war kaum noch jemand unterwegs; Bill konnte zügig fahren. »Tagsüber ist das hier eine Qual«, knurrte er. »Obwohl in Ortschaften Tempo 50 erlaubt ist, bringt es kein Einheimischer übers Herz, auch nur annähernd an dieses Tempo heranzukommen. Mann, die sollten mal in eine Großstadt kommen - da bricht prompt der gesamte Verkehr zusammen. Elende Schleicher.«
    »Kinderfreundlich«, grinste Zamorra. Er sah Bill von der Seite an. »Sag mal, wer ist eigentlich dieser Django? Wie der Westernheld sieht er ja nicht aus.«
    »Ein alter Freund«, murmelte der Historiker und riß den Granada mit protestierend kreischenden Reifen in eine Kurve, weil es geradeaus nicht mehr weiterging. »Michael Schatten. Schreibt Gespenster-Krimis und so’n Zeugs. Erfindet ständig die Bestien, mit denen wir es zu tun haben.«
    »Schatten…« murmelte Zamorra. »Das klingt irgendwie bedrohlich. Wie kommt er ausgerechnet an