0060 - Ich saß im Todesblock

nichts weiter unternehmen, als zu versuchen, die Blutung zum Stillstand zu bringen.
    Phil verband den Verwundeten, so gut es ging. Dann sagte er: »Ziehen Sie Ihre Hose aus!«
    »Was ist los?«, fragte der Wärter verdattert.
    »Ich habe keine Zeit!«, erwiderte Phil heftig. »Los, ziehen Sie schon die Hose aus!«
    Der Wärter sah, dass Phil eine Maschinenpistole hatte. Er hielt Phil selbstverständlich für einen Sträfling. Und gegen eine Maschinenpistole war er als Verwundeter absolut wehrlos.
    Er zog mit Phils Hilfe die Hose aus. Im Handumdrehen hatte sich Phil der Sträflingskleidung entledigt und war in die Uniform des Wärters geschlüpft.
    »Ich werde versuchen, Ihnen den Doc zu schicken!«, rief er, dann hastete er auch schon wieder die Treppe hinab.
    »Halt!«, rief ihm einer der Sträflinge zu, die sich unten vor dem Ausgang gesammelt hatten.
    »Nicht schießen!«, rief Phil zurück. »Ich bin doch kein Wärter! Ich habe mir nur die Uniform besorgt, damit wir die Türme außer Gefecht setzen können!«
    Diese Ausrede war ihm gerade noch im letzten Augenblick eingefallen.
    Bullen Jack musterte Phil.
    »Guter Gedanke!«, nickte er zustimmend. »Sieh zu, dass du bis an den Turm da links kommen kannst. Der ist für uns im Augenblick am gefährlichsten. Wir werden ein paar Schüsse hinter dir herjagen, damit es wirklich so aussieht, als ob du ein türmender Wärter wärst, kapiert?«
    Phil nickte. Er nahm seine Maschinenpistole fester in die Hand, holte tief Luft und fegte zum Ausgang hinaus.
    Sofort begann ein Maschinengewehr, eine kurze Salve zu rattern. Phil sah im Laufen, wie die Einschläge im Sand auf ihn zukamen. Er versuchte, nach rechts auszuweichen, aber die Salve folgte seiner Richtung.
    Zwei Schritte vor ihm stoppte das Schießen. Man hatte offenbar inzwischen vom Turm aus gesehen, dass er die Uniform eines Wärters trug.
    Hinter ihm knallten die Schüsse aus einigen Pistolen. Phil drehte sich im Laufen einmal um und sah, dass die Kugeln ziemlich weit hinter ihm in den Sand stiebten und kleine Fontänen auf warfen.
    Atemlos raste Phil über den weiten Hof. Er hatte vorläufig nur ein Ziel: den Todesblock.
    »Was ist denn mit dem Trottel los?«, fragte Bullen Jack, als er erkannte, dass Phil keineswegs, wie er geäußert hatte, die Richtung zum Turm links vom Block C 4 einschlug.
    »Der hat etwas anderes vor!«, bemerkte Buster in weiser Erkenntnis.
    »Und was?«, fragte Jack scharf.
    »Keine Ahnung.«
    »Dem mache ich einen Strich durch die Rechnung!«, knurrte Bullen Jack bösartig.
    Er konnte es nun einmal nicht haben, wenn jemand nicht nach seiner Pfeife tanzte. Langsam hob er die Pistole und zielte.
    Phil ahnte nichts von der Gefahr, die ihm drohte. Er hetzte auf das gesprengte Tor in der Zwischenmauer zum Todesblock zu, so schnell ihn seine Füße trugen.
    ***
    Phil war dem Tor auf ungefähr sechs oder sieben Yards nahegekommen, als Bullen Jack abdrückte.
    Die Kugel traf Phil zehn Zentimeter oberhalb des rechten Knies. Er verspürte einen heftigen Schlag gegen sein Bein und stürzte, obgleich er sich zunächst gar nicht darüber klar wurde, dass er getroffen war.
    Verwundert betrachtete er das Blut, das aus der Einschussstelle hervorsickerte. Dann blickte er zurück zum Ausgang des Blockes, von dem er kam. Er konnte nichts erkennen, weil er bereits zu weit von dem Gebäude entfernt war. Aber eines war klar: Von einem Turm konnte der Schuss nicht gekommen sein. Dem Kaliber und der Heftigkeit nach war es eine Pistolenkugel gewesen. Auf den Türmen aber wurde mit Gewehren oder gar Maschinengewehren geschossen, Blieben also nur die im Block C 4 zurückgebliebenen Gangster. Wenn sie einmal auf ihn schossen, würden sie es auch ein zweites Mal tun. Phil war dieser Sachverhalt im Bruchteil einer Sekunde klar geworden.
    Er versuchte aufzustehen. Jetzt setzte der Schmerz ein.
    Es ging nur unter Anspannung aller Willenskräfte. So schnell es ihm seine Verwundung erlaubte, humpelte er auf das Tor zu, das ihm Deckung geben konnte. Bullen Jack sah, dass sein Opfer noch bewegungsfähig war. Er hob wütend die Pistole ein zweites Mal.
    Da Phil bereits dicht vor dem Tor war, hatte er diesmal keine Zeit zum gründlichen Zielen. Er drückte einfach ab, als er das Ziel ungefähr erfasst zu haben glaubte.
    Der Schuss fuhr einen halben Yard vor Phil in den Sand.
    Mit vor den Augen tanzenden farbigen Schleiern erreichte Phil das gesprengte Tor.
    Wenige Schritte dahinter brach er zusammen. Er fühlte, wie sein