0002 - Das Dorf der versteinerten Monster

geworden bin, was?«
    »Verrückt…«, sagte Bill gedehnt.
    »Ja, verrückt.«
    »Verrückt ist ein häßliches Wort«, meinte Bill Fleming abschwächend.
    »Wie würdest du dazu sagen?« fragte Zamorra gereizt.
    »Vielleicht sind bloß deine Nerven um eine Umdrehung zu straff gespannt.«
    »Ach.«
    »Ja. Du mußt sie lockern, dann geht es dir sicher sofort wieder besser.«
    »Verflucht noch mal, mir geht es nicht schlecht!« fauchte Zamorra zornig. »Hör doch auf, mich wie einen Geisteskranken zu behandeln, Bill!«
    Fleming legte den Kopf schief und grinste.
    »Okay. Aber dann mußt du aufhören zu toben.«
    Zamorra leckte sich über die trockenen Lippen. Zum Teufel, was war nur mit ihm los? Warum gebärdete er sich wie toll? Was war bloß in ihn gefahren? Er seufzte verzweifelt. »Entschuldige, Bill.«
    »Schon gut.«
    »Es will einfach nicht in meinen Kopf hinein, was hier vor sich geht.« Zamorra hielt inne. Ihm war noch eine Idee gekommen. Seine Augen leuchteten aufgeregt. »Hört zu!« sagte er zu Nicole und Bill. »Ich war doch noch nie in diesem gottverlassenen englischen Dorf, nicht wahr?«
    »Noch nie«, sagte Bill.
    »Wir sind alle drei zum erstenmal hier, Chef«, sagte Nicole.
    Zamorra nickte. Er holte tief Luft und sagte dann mit fester Stimme: »Dann werde ich euch jetzt mal den Dorffriedhof in allen Einzelheiten schildern, okay?«
    »Wozu soll das gut sein, Chef?« fragte Nicole.
    »Fang an«, sagte Bill Fleming gespannt.
    Professor Zamorra schloß die Augen, um sich besser konzentrieren zu können. Und nun begann er den kleinen Dorffriedhof haargenau zu beschreiben. Er beschrieb das schmiedeeiserne Gittertor, die kleine Kapelle, die Lage des Gottesackers, alle Gräber, die er sich eingeprägt hatte, Gruften, Grabmale…
    Als er mit seiner präzisen Schilderung fertig war, öffnete er die Augen wieder und blickte Bill und die Sekretärin durchdringend an. »So«, sagte er. »Und nun fahren wir gemeinsam hin und sehen uns den Friedhof an.«
    Bill Fleming hob seufzend die Schultern. »Meinetwegen, fahren wir hin. Du würdest jetzt ohnedies keine Ruhe mehr geben.«
    Nicole schaute den Professor schaudernd an. Ein Friedhofsbesuch war nicht so recht nach ihrem Geschmack.
    »Was versprechen Sie sich davon, Chef?«
    Zamorra warf ihr einen Blick zu, der sich tief in ihre dunklen Augen versenkte. »Die Bestätigung meiner Worte!« sagte er todernst. Sie gingen um den Gebäudekomplex herum. Vor dem Hauptportal des Bahnhofs stand zum Glück ein Taxi. Ein alter Morris, der die nächste behördliche Fahrzeugüberprüfung ganz sicher nicht mehr passieren konnte. Die Gläser beider Scheinwerfer waren defekt. Die Scheibenwischer klebten traurig auf der zerkratzten Windschutzscheibe, und zwar in einer Stellung, als hätten sie mitten in ihrer Arbeit den Geist aufgegeben. Natürlich war der ganze Wagen total vom Rost angenagt. Die vordere Stoßstange hing schräg nach unten. Ein Blinker war eingeschlagen. Das rechte Vorderrad wies eine kleine Delle an der Radzierkappe auf. Als Professor Zamorra nun den Wagenschlag aufklappte, war ein schauriges Ächzen zu hören, das aber ebensogut der Fahrer ausgestoßen haben konnte. Der Mann trug einen schwarzen Vollbart, der mit silbernen Fäden durchwirkt war. Eine scharfe Hakennase sprang aus dem Gestrüpp hervor und bog sich dahin, wo der Mund sein mußte. Die Augen des Mannes leuchteten wie Katzenaugen in der Nacht. Nicole Duval kletterte in den Fond des altersgeschwächten Wagens. Die Federung ächzte unter dieser kaum nennenswerten Belastung. Als Bill sich neben sie verfrachtete, ächzte die Federung noch mehr. Und als Zamorra neben dem Fahrer Platz nahm, drohte sie ihren Geist aufzugeben. Der Professor klappte die Tür behutsam zu, damit der Wagen nicht auseinanderbrach.
    Der bärtige Fahrer schaute ihn fragend an. Er roch nach Zwiebel, Whisky und Tabak. Der ganze Innenraum des Fahrzeugs stank danach. »Zum Friedhof!« sagte Zamorra.
    Die Augen des Fahrers nahmen einen verwunderten Ausdruck an. »Zum Friedhof?«
    »Ja.«
    Der Fahrer startete den Motor. Der Anlasser drehte sich langsamer herum als ein Toter im Grab. Dann lief die Maschine aber doch mit einigen knallenden Fehlzündungen.
    Er fuhr mit einem Ruck los, fuhr um die Ecke und kam am Glasportal des Bahnhofsrestaurants vorbei. Und von da an fuhr er die gleiche Strecke, die Professor Zamorra schon zweimal zurückgelegt hatte. Einmal hin und einmal her. Nach einer scheppernden, klappernden und knallenden Fahrt von