Verliebt in der Nachspielzeit

Monde und nippte an einer Flasche Bier, während er zum wiederholten Male auf seine Uhr starrte. Es war schon eine Weile her, dass er mit Hanna telefoniert hatte, und er hoffte, dass sie es sich jetzt nicht anders überlegt hatte.
    „John, um Himmels willen“, Gray grinste breit und schlug ihm auf den Rücken. „Was bist du so nervös? Man könnte meinen, du wärst vierzehn und nicht vierunddreißig Jahre alt.“
    John warf ihm einen bösen Blick zu. „Halt die Klappe!“
    „Schon gut, schon gut“, beschwichtigend hob Gray seine Hände. „Ich meine es ja nicht so.“
    „Besser für dich.“ John stellte seine Flasche zurück auf die Theke und spürte plötzlich eine Hand auf seinem Rücken. Lächelnd drehte er sich um. „Hanna! Schön, dass …“ Seine Worte verstummten, als er einer Blondine mit tiefen Ausschnitt ins Gesicht blickte, die ihn anlächelte.
    „Hallo. Sind Sie nicht John Brennan?“
    John verdrehte beinahe die Augen, während Gray neben ihm in seinen Drink grinste. Er nickte knapp und überlegte, wie er sie loswerden könnte, ohne allzu unhöflich zu sein.
    „Ich habe gesehen, dass Sie ganz allein sind. Wie wäre es mit etwas Gesellschaft? Mein Name ist Tiffany.“ Sie hielt ihm die Ha nd hin, die er wohl oder übel nehmen musste. Doch leider gab sie seine Hand nicht sofort frei, sondern beugte sich vor und flüsterte ihm verführerisch ins Ohr. „Warum gehen wir nichts ins Separee? Da sind wir ungestörter.“
    John wusste wirklich nicht, wie oft er diesen Anmachspruch schon gehört hatte. Jedenfalls zu oft.
    „Nein, danke.“
    Tiffany sah im ersten Moment verwirrt aus, doch sie schien nicht so schnell aufgeben zu wollen. „Es gibt ein paar Dinge, die ich dir gerne zeigen möchte. Ich verspreche dir, dass du nicht enttäuscht sein wirst.“
    Er lehnte sich zurück gegen die Theke und schüttelte kurz den Kopf. „Tiffany, ich bin nicht interessiert.“
    „Okay. Schade“, sie steckte ihm einen Zettel mit ihrer Telefonnummer zu und verschwand anschließend. John warf den Zettel in einen Aschenbecher und seufzte genervt auf.
    Gray starrte ihn grinsend an.
    „Was?“
    „Nichts“, Gray schüttelte amüsiert den Kopf. „Kein anderer Mann wäre genervt, wenn ihn ständig heiße Bräute angraben würden.“
    John kniff die Augen zusammen und signalisierte seinem Freund, dass er ganz anderer Meinung war. Lockere Frauen und wilde Groupies waren nicht sein Ding. Er leugnete nicht, dass er mit Anfang zwanzig eine kurze Phase durchgemacht hatte, in der auch er von hemmungslosen Frauen, die ihm ihre Nummern zusteckten, angetan gewesen war und den einen und auch anderen One-Night-Stand gehabt hatte, aber der gefühllose Sex hatte ihm bald nicht mehr gefallen. Er war einfach nicht der Typ für unbedeutende Affären und mittlerweile aus dem Alter heraus, in dem man allen leichtbekleideten Mädels hinterherlief, die schneller ihre Unterwäsche loswurden, als dass sie ihren eigenen Namen buchstabieren konnten.
    „Mal ehrlich, John. Die Kleine war verdammt scharf.“
    „Dann hättest du ihr einen Drink ausgeben sollen.“
    Gray sah ihn sarkastisch an. „Sie hatte es auf dich abgesehen.“
    John hob die Flasche an den Mund und schenkte seinem Kumpel einen bedeutungsvollen Blick. „Wohl eher auf meine Brieftasche.“
    „Sei nicht immer so zynisch.“
    „Weil die Kleine so ehrlich wirkte?“, wollte John mit ironischem Ton wissen.
    Gray zuckte mit der Schulter. „Und wenn schon. Sie war heiß.“
    John fand zwar, dass sie billig gewirkt hatte, sagte jedoch nichts.
    „Warum beschwerst du dich eigentlich, Gray?“, er hob eine Augenbraue an. „Bei dir herrscht nicht gerade Ebbe im Bett.“
    „Deshalb kann ich deine Einstellung auch nicht verstehen.“
    Gray war ein toller Kumpel und riss oft Barbekanntschaften auf, aber er war Anwalt und hatte keine Ahnung davon, wie es war, ein bekannter Sportler zu sein, dem die Frauen hinterherliefen, weil sie an sein Geld kommen oder von seinem Prominentenstatus profitieren wollten.
    „Gray, du weißt, wie nervig ich es finde, wenn Frauen mich fragen, ob ich der John Brennan bin, während Dollarzeichen in ihren Augen aufflackern.“
    „Okay“, Gray runzelte die Stirn. „Das liegt halt an deinem Image.“
    „Mit meinem Image ist alles okay“, verteidigte sich John. „Eigentlich dachte ich ja, dass Frauen auf brutale Sportler stehen, die sich prügeln, saufen und Bars zertrümmern.“
    Lachend schüttelte sein Kumpel den Kopf. „Bestimmt, aber du bist