Unser Vertrag

»Warum solltest du das tun?«
    »Weil ich dich als meine Sub will, Rebecca. So sehr, wie ich seit sehr langer Zeit keine andere Sub wollte. Sag ja, und wir werden die Lektionen zur rechten Zeit angehen. Ich werde der Lehrer sein und du die Schülerin.«
    Plötzlich hatte ich die Hoffnung, die ich brauchte, die Bestätigung, nicht nur eine Vertragspartnerin zu sein. Ohne zu zögern, sagte ich: »Ja.«
    Sofort spürte ich, wie er es billigte, sah es im Dunklerwerden seiner Augen. »Braves Mädchen. Es gibt nur zwei andere Regeln, abgesehen davon, dass du dein Safeword so großzügig benutzt, wie du es musst.«
    Dann zog er mich aus, und ich ließ es zu. Anschließend legte er selbst die Kleider ab. Ich war nicht zu schüchtern, um jeden köstlichen Zentimeter seiner Haut auftauchen zu sehen, und auch nicht in meiner Wertschätzung seiner vorgewölbten Erektion, als er ein Kondom überstreifte.
    Als er zu mir zurückkam und mich unter sich zog, war ich voller Verlangen und bereit für ihn. Natürlich lief bei diesem Mann nichts schnell und einfach ab. Das hätte ich wissen sollen. »Es gibt noch einige weitere Regeln«, stellte er fest, und sein Atem war warm auf meinem Hals, seine Lippen an meinem Ohr.
    »Regeln?«, fragte ich, abermals nervös, und mein Begehren verflüchtigte sich.
    »Du nennst mich ›Meister‹, damit du dich daran gewöhnen kannst.«
    Das konnte ich. Das war der Punkt in dem Vertrag, den ich am wenigsten Furcht einflößend fand. »Ja. Okay.«
    »Sag es.« Er liebkoste meine Brust und neckte meine Brustwarze, als wollte er mich ermutigen.
    Als würde ich ihm seinen Titel verwehren, während er das mit mir machte. Ich war leichte Beute. »Meister«, flüsterte ich, und es kam überraschend leicht heraus.
    Er glitt ein Stück tiefer und leckte meine Brustwarze. »Noch einmal«, befahl er.
    »Meister«, keuchte ich. Ich keuche sonst nicht, aber dieser Mann bringt mich dazu. Er bringt mich dazu, eine Menge Dinge zu tun, die ich für einen anderen Mann niemals tun würde.
    Und da er mich für meine Fügsamkeit belohnte, indem er an meinen Brustwarzen saugte, war ich dem Umstand verfallen, ihn Meister zu nennen. Wenn es ihn glücklich macht, wird er anscheinend mich glücklich machen.
    Nun, größtenteils. Immer wieder fallen mir kleine Dinge auf, die mir Sorgen machen. Wie die Frage, warum sein Mund über meinem verweilte, ohne mich zu küssen. Und ich begriff, dass er mich nicht oft geküsst hatte.
    »Du wirst mich ›Meister‹ nennen, wann immer wir allein sind«, instruierte er mich. (Immer noch kein Kuss.) »In der Öffentlichkeit bleibt alles beim Alten. Was wir darüber hinaus sind, geht nur uns etwas an.«
    Mein Herz wurde mir schwer. Meine Schlussfolgerung war und ist, dass er mich besitzen will, ohne in der Öffentlichkeit zu mir zu stehen. Und wie soll ich die Zeiten, in denen wir uns beruflich sehen, von diesen hier trennen?
    Wieder hatte ich das Gefühl, dass ich einen Vertrag einging, aber er lenkte mich ab. Sein Mund wanderte wieder zu meiner Brustwarze, seine Zunge spielte und neckte. Sein Schwanz drückte gegen mein glitschiges, geschwollenes Geschlecht, und für einige Minuten vergaß ich, worüber wir gesprochen hatten.
    Nur dass das Gespräch nicht vorüber war. »Letzte Regel«, sagte er und verführte mich mit dem Versprechen, dass er in mich eindringen würde, bis ich nicht mehr denken könne. »Bis wir unseren Vertrag unterzeichnen, ist dein Safeword alles. Benutze es großzügig. Wenn du es benutzt, höre ich sofort auf, egal, womit. Sag es jetzt.«
    »Aber ich will nicht, dass du aufhörst.«
    Er lachte, leise und boshaft, das erste Mal, dass ich ihn je lachen gehört hatte. »Ich will einfach wissen, dass du weißt, was es bedeutet.«
    »Ich weiß es.«
    »Benutz es, und ganz gleich, was wir tun, ganz gleich, wie intensiv es ist, ganz gleich, wo wir sind, ich werde aufhören. Du hast mein Wort. Aber du wirst es heute Nacht nicht brauchen. Das garantiere ich dir.«
    Und oh, wie wahr diese Garantie gewesen war. Mein »Meister« machte sich daran, mir eine Seite von sich zu zeigen, von der ich nie geglaubt hätte, dass sie existiert. Ich wage kaum zu sagen, dass er mit mir Liebe gemacht hat, denn »Liebe« ist ein Wort, das mir eine Scheißangst einjagt. Und er ist kein Mann, in den man sich verliebt. Ich rufe mir diese Tatsache ins Gedächtnis, seit ich ihn kennengelernt habe.
    Also machte er vielleicht keine Liebe mit mir, aber es fühlte sich auch nicht an wie ein Fick. Es