Testobjekt Roter Adler

zu sich. Er schau­te mich nur fas­sungs­los an, ehe er mir te­le­pa­thisch durch­gab:
    »Ki­ny weiß al­les. Be­fehl vom Chef: Die Bom­be erst dann zün­den, wenn das Raum­schiff drau­ßen ist. Er will das Fort auf al­le Fäl­le ver­nich­tet wis­sen. Bridge­man darf nichts ge­sche­hen. Wir sol­len den Flug mit­ma­chen, am Ziel ord­nungs­ge­mäß lan­den und dann nach ei­ge­nem Er­mes­sen zu­schla­gen. Die Ak­ti­on Test­ob­jekt Ro­ter Ad­ler kann erst ab­ge­schlos­sen wer­den, wenn wir den zwei­ten Sen­der in die Luft ge­jagt ha­ben. Viel Ver­gnü­gen, Großer.«
    Ich ant­wor­te­te nicht, denn auf ei­ne sol­che An­wei­sung hat­te ich ge­war­tet. Bridge­man un­ter die­sen Um­stän­den un­schäd­lich zu ma­chen, wä­re ei­nem Selbst­mord gleich­ge­kom­men. Au­ßer­dem war mir be­kannt, daß er wirk­lich einen Sohn hat­te.
    Ihn muß­ten wir eben­falls fin­den; ihn und die zwei­te Mar­s­sta­ti on drau­ßen im Wel­ten­raum.
     
    Bridge­man hat­te die Wahr­heit ge­spro­chen. Das mar­sia­ni­sche Raum­schiff war vom glei­chen Typ wie un­ser Leich­ter Kreu­zer »1418«, ku­gel­för­mig und vier­zig Me­ter durch­mes­send.
    Als sich über uns die ge­tarn­ten Han­gar­to­re öff­ne­ten und das Schiff mit don­nern­den Trieb­wer­ken ab­hob, gab ich den Zün­dim­puls für die Durch­schuß-Mi­ne.
    Die star­ke La­dung von zwan­zig Ki­lo­ton­nen TNT zer­stör­te au­gen­blick­lich sämt­li­che Ener­gieräu­me und ver­wan­del­te die üb­ri­gen Sek­to­ren des Forts in ei­ne glut­flüs­si­ge Höl­le.
    Als wir et­wa tau­send Me­ter über den An­den­gip­feln schweb­ten, schoß weit un­ter uns ei­ne mit glü­hen­den Fels­bro­cken durch­setz­te Feu­er­säu­le in den Him­mel.
    »Glück ge­habt«, er­klär­te Bridge­man in al­ler Ru­he. Er saß im Ses­sel des Ers­ten Pi­lo­ten und flog das hand­li­che Schiff al­lein. »Mr. Ha­ve­link hät­te sei­nen Zün­der auf einen frü­he­ren Zeit­punkt ein­stel­len sol­len. Nun hat er sein Ziel doch nicht er­reicht. Na, es wä­re auch ein bit­te­rer Sieg ge­we­sen. Bit­te, mei­ne Her­ren, schnal­len Sie sich fest. Ich neh­me Fahrt auf. Sie dür­fen sich dar­auf ver­las­sen, daß ich mit die­sem mar­sia­ni­schen Raum­schiff, das ei­gent­lich nur ein Bei­boot grö­ße­rer Schlacht­schif­fe­in­hei­ten ist, um­ge­hen kann wie Sie mit ei­nem Sport­flug­zeug. Üb­ri­gens, Dr. Van Haet­lin …«
    Er dreh­te den Kopf und schau­te mich an.
    »Sir?«
    »Ich darf mich sehr herz­lich bei Ih­nen be­dan­ken. Wenn Sie Ra­mons An­deu­tung über die Leucht­zah­len nicht so schnell ernst­ge­nom­men und ei­ne Un­ter­su­chung ge­for­dert hät­ten, wä­ren wir jetzt eben­falls tot. Ha­ve­link hät­te sich von der Zen­tra­le aus rasch und si­cher mit ei­nem be­reit­ste­hen­den Flug­schrau­ber ab­set­zen kön­nen. Er hat­te so­gar von mir die An­wei­sung er­hal­ten, an die­sem Ta­ge nach Com­ba­pa­ta zu flie­gen, um ei­ne dort ein­ge­trof­fe­ne Ge­rä­te­sen­dung ab­zu­ho­len. Nun wird mir klar, warum er so dräng te. Noch­mals vie­len Dank!«
    Das Wört­chen »bit­te« war mir noch nie im Le­ben so schwer über die Lip­pen ge­kom­men wie jetzt, aber ich sprach es aus. Bridge­man hielt nun ein­mal viel von gu­ten Um­gangs­for­men.
    Als der Kreu­zer don­nernd die At­mo­sphä­re auf­spal­te­te und in den lee­ren Raum vors­tieß, ex­plo­dier­ten in un­se­ren Schutz­schir­men ei­ni­ge Ra­ke­ten der Raum­ab­wehr. Wir wur­den le­dig­lich durch­ge­schüt­telt. Da­mit konn­te man einen Mar­s­kreu­zer nicht ver­nich­ten.
    »Bist du mü­de, Klei­ner?« frag­te ich Han­ni­bal.
    »Nein. Den­ke lie­ber dar­über nach, wie du mir un­auf­fäl­lig dei ne Ther­mo­rak gibst. Sie muß ver­schwin­den, bis wir am Ziel sind.«
    Am Ziel sind, hat­te er ge­sagt. Hof­fent­lich wür­den wir ge­sund dort an­kom­men.
     
     
    EN­DE
     
     

 
    Als ZBV-Ta­schen­buch Nr. 25 er­scheint:
     
    Son­der­pla­nung Mi­ni-Mond
     
    von K. H. Scheer
     
    Der ge­nia­le Wis­sen­schaft­ler, der die gan­ze Er­de in ein Cha­os stürzt, ist noch nicht ge­faßt. Die Spe­zi­al­agen­ten der »Ge­hei­men-Wis­sen­schaft­li­chen-Ab­wehr«, Thor Kon­nat und Han­ni­bal Utan, müs­sen die