Racheherz - Roman

denn sie stammte von einem anderen Fanatiker, der mit dem ersten befreundet war und nun ebenfalls anfing, Josh ätzende Briefe zu schicken.
    Wieder riet ihm Mary, die Sache gut sein zu lassen. Diesmal hörte Josh auf sie. Allerdings knirschte er seither im Schlaf so heftig mit den Zähnen, dass er eine Schiene aus Kunststoff tragen musste.
    »Keiner dieser Burschen ist jemals bei Josh zu Hause aufgetaucht«, wandte Penny ein. »Das beweist, dass ich Recht habe - ihre einzigen Waffen waren Worte.«
    »Also meinst du, Waxx wird hier nicht noch einmal auftauchen?«
    »Wenn er ein echter Irrer wäre, hätte er dich dann nicht schon erschossen?«
    »Hört sich plausibel an«, sagte ich. »Aber …«
    »Auf jeden Fall können wir ihn nicht bei der Polizei anzeigen. Ich habe ihn ja nicht gesehen, bloß du. Er würde also einfach leugnen, dass er hier gewesen ist.«
    »Wenn das Ganze bloß nicht so absurd gewesen wäre!«
    »Er ist offenbar ebenso arrogant wie exzentrisch«, sagte sie. »Irgendetwas, das du gesagt hast, muss ihn in Rage gebracht haben.«
    »Ich habe mich bloß entschuldigt, weil Milo ihn um ein Haar angepinkelt hätte.«
    »Dann hat er etwas missverstanden. Jedenfalls hat er es dir nun heimgezahlt. Wahrscheinlich wird er jetzt nichts Schlimmeres mehr tun, als jedes Buch, das du schreibst, ordentlich zu verreißen.«
    »Schöne Aussichten.« Ich sah ihr in die Augen. »Du meinst also wirklich, es ist vorbei?«

    Penny zögerte. »Ja«, sagte sie dann.
    Als Wahrheitsdetektor funktioniert ihr Jägerblick in beiden Richtungen. Als sie nicht blinzelte, wusste ich, dass sie es ernst meinte.
    »Cubby, er meint, du hast ihm hinterherspioniert und damit seine Privatsphäre verletzt«, sagte sie. »Deshalb hat er nun deine verletzt. Und nun, Schatz, lass gut sein.«
    Ich seufzte. »Ja, klar. Ich lasse es gut sein.«
    Pennys Lächeln hätte eine ganze Kleinstadt erleuchten können.
    Gemeinsam bereiteten wir verschiedene Salate, Ravioli und Fleischklößchen zu. Milo hatte nicht die leiseste Ahnung, dass wir uns vor dem Abendessen Kekse und Milch reingedrückt hatten, aber Lassie hatte mit ihrem feinen Geruchssinn in unserem Atem eindeutig die Wahrheit entdeckt, denn ihre verschiedenfarbigen Augen sagten: schuldig .
    Später in dieser Nacht hatte ich Schwierigkeiten einzuschlafen. Als ich endlich doch schlief, befand ich mich in einem weiteren Traum, in dem ich mutterseelenallein und verloren durch die Gegend ging. Wieder war ich in jener unendlich großen Bibliothek mit den gewundenen Regalen.
    In Erwartung einer bedeutsamen Entdeckung war ich eine Weile durch die Gänge gewandert, als ich um eine Biegung an einen Ort kam, wo die Regale keinerlei Bücher enthielten. Zur Schau gestellt wurden stattdessen große, zugekorkte und mit Wachs versiegelte Einweckgläser, in denen sich eine Sammlung abgetrennter Köpfe in Konservierungsflüssigkeit befand.
    Vom Boden bis zur Decke lugten hinter jeder neuen Biegung Männer- und Frauenköpfe aus ihren Glasbehältern, mit
weiten, erstarrten Augen. Keines der Gesichter trug einen Ausdruck von Qual oder Entsetzen, sie sahen eher erstaunt oder nachdenklich drein.
    Diese körperlosen Scharen, die erstickt in Formaldehyd schwebten, verstörten mich aus naheliegenden Gründen, aber auch aus einem Grund, den ich nicht erkennen konnte. Als es mir dämmerte, dass ich sie zumindest teilweise kannte, schlug mir das Herz bis zum Hals, weil ich mich gegen die bevorstehende Enthüllung wehrte.
    Da ich ahnte, dass ich in dieser Richtung nie irgendwelche Bücher finden würde, sondern nur weitere Köpfe in Gläsern, machte ich kehrt, um in die eigentliche Bibliothek zurückzugelangen, aus der ich gekommen war. Obwohl ich einen weiteren Weg zurücklegte als vorher, fand ich dennoch nur Köpfe vor.
    Zuerst erkannte ich Charles Dickens, dessen Bart sich an die gläserne Rundung schmiegte, und dann Truman Capote. Hemingway, F. Scott Fitzgerald, Robert Heinlein, Zane Grey, Raymond Chandler. Edgar Rice Burroughs, den Schöpfer von Tarzan. Virginia Woolf. Somerset Maugham. Mickey Spillane.
    Eine Vorahnung ließ meine Bangigkeit zu eisiger Furcht werden, und dann wusste ich, dass ich in einem Glas irgendwann mein eigenes Gesicht sehen würde. Und wenn ich in meine toten Augen blickte, dann würde ich weder im Traum noch im Wachzustand mehr existieren, sondern für immer nur noch ein abgetrennter, in Formaldehyd ertränkter Kopf sein.
    Als ich losrannte, um dem Traum zu entrinnen, versuchte ich