Mars Live

fühlte er sich durch die Schwerkraft noch mehr belästigt als sonst. Der Zustand hielt an, überstieg die reine Unbehaglichkeit, die Belästigung wuchs sich zur Entwürdigung aus, wurde zur Sicherheit, daß er vollkommen verschwinden und von den Putzleuten beim Reinemachen des Schiffs gefunden werden würde, er, Louis Glamour, Mitglied der Amerikanischen Gesellschaft der Filmschaffenden, eingequetscht zwischen den Polstern wie ein verlorener Geldschein.
     
    »Ansetzen zur Drehung.«
    »Drehung durchgeführt.«
    »Verbrennung im kritischen Bereich, verringern auf fünfundsechzig.«
    »Verringert auf fünfundsechzig.«
    Dr. S. C. Jeffries verschob behutsam die Tasche auf seinem Schoß, bis sie nicht mehr hin und her rutschte. Dann entspannte er sich und betrachtete die gewölbte Wand und wünschte, sie wäre ein Fenster. Er hatte die Raumstation schon zweimal besucht, als sie zur Hälfte von dem der Navy zugehörigen Farragut Space Medicine Center unterhalten wurde. Heute wie damals empfand er das Loslösen von der Erde als langweilig: das Erleben roher Kräfte war für ihn so wenig aufregend wie ein Autorennen, an dem nur ein einziger Wagen teilnahm.
     
    »Ausscheren aus ET.«
    »Aus ET ausgeschert.«
    »ET nach Hause telefonieren«, ulkten Bass und Glamour wie aus einem Munde.
    Das Schiff machte einen letzten Satz nach vorn in den Orbit. Dann war es soweit: die plötzliche Stille und die Schwerelosigkeit traten gleichzeitig ein, als ob der Schall Gewicht und die Stille Flügel hätten. Schwerelosigkeit war für Natascha Kirow sowie für Bass und Jeffries nichts Neues, für Glamour war es jedoch so neu wie das Licht für ein neugeborenes Baby. Als er spürte, wie sein Herz in der Brust einen Salto vollführte, rülpste Glamour und grinste. Dann ließ er sein Herz nur so zum Spaß einen zweiten Salto machen.
     
    »Flugzeit sechsunddreißig.«
    »Sechsunddreißig.«
     
    Natascha Kirow genoß das beinahe vergessene Gefühl der Schwerelosigkeit, als ein vertrautes, unerfreuliches, nicht ganz unerwartetes Geräusch ertönte.
    »Das ist Glamour«, sagte Bass.
    »Ich weiß«, sagte Natascha Kirow. »Ich rieche die Austern.« Natascha Kirow schaute nach hinten zu Jeffries, deutete auf den Schlitz in der Wand, in dem der Spuckfänger untergebracht war, und sagte: »Ihre Dienste sind gefragt, Pille. Sie haben einen kranken Passagier.«
    »Verstanden«, antwortete Jeffries, dann fügte er murmelnd hinzu: »Bitte, nennen Sie mich nicht Pille.«
    Glamour sah eher überrascht aus und gar nicht so sehr elend: er starrte sein eigenes Erbrochenes an, das als kleine Kugel herumtrudelte, grau mit blauen und cremefarbenen Wirbeln, wie ein Modell des Neptun.
    Jeffries nahm den Spuckfänger aus dem Wandschlitz und probierte ihn aus; er war tot. Er schüttelte ihn. Die Kugel schwebte auf die Wand zu, und Jeffries wußte aus seiner Navy-Erfahrung, daß sie dort zu Tröpfchen zerschellen und im ganzen Raum verteilt würde.
    Glamour griff nach dem Spuckfänger, öffnete ihn mit flinken Fingern und nahm die Batterien heraus. Er schlug sie zusammen und hielt die Zunge an die Enden. Das wirkte: Jeffries übergab sich ebenfalls, ordentlich, nach Navy-Art. Dann wandte er sich ab, während Glamour beide herumschwebenden Kotzekugeln aufsaugte.
    Natascha Kirow wandte sich wieder den Instrumenten zu, wo Bass dabei war, die Schleuse zur Annäherung an die Orbitalstation anzusteuern. Dieser Hollywood-Arzt machte ihr keinen allzu aufgeweckten Eindruck. Aber sie würde sich später mit ihm auseinandersetzen.
     
    »OMS einschalten.«
    »Eingeschaltet«, bestätigte Bass.
    Sie befanden sich im mittleren Erdorbit: im Raum schwebend, aber immer noch am vertrauten Dock der Erde angebunden. Natascha Kirow staunte, wie mühelos die Routine zurückkehrte. Sie meldete den vollzogenen Eintritt in den Orbit, und Bass prüfte die Triebwerk-Kontrollanzeigen, während sie beide die achatblaue Erde betrachteten, die wie ein neuer und interessanterer Himmel anstelle des alten über ihnen ›schwebte‹. Da waren die noch immer schwelenden Amazonas-Ebenen, braun versengte Erde, die in einer Ecke von neuem Grün berührt war. Im Osten schien die Sonne auf einen glitzernden Ölteppich von der Größe Schottlands, der sich träge drehte, wie ein schimmerndes Sargasso im Südatlantik. Wolken zogen wie Schafe über die Sahara nach Osten.
    »Wir sind in Sichtweite«, sagte Bass.
    »Sichtweite.«
    Nachdem Flughöhe und Kurs korrigiert worden waren, näherten sie sich mit