Hustvedt, Siri

Theaterstück? Friedrich von Klinger. Kling. Klang.
Peng. Mia Fredricksen im Aufstand gegen den Stressor. Sturm und Stress. Tränen.
Auf Kissen einschlagen. Monster Woman sprengt sich in den Weltraum und explodiert
in winzige Partikel, die auseinanderstieben und auf die kleine Stadt Bonden niedergehen.
Das grandiose Theater der Mia Fredricksen in Seelenqual ohne Zuschauer außer den
Wänden, nicht ihrer Wand, nicht Boris Izcovich, dem Verräter, Ekel und Geliebten.
Nicht er. Nicht B. I. Kein Schlaf, wäre da nicht die Pharmazie und ihr traumloses
Vergessen.
    Die Nächte
sind hart», sagte ich. «Ich denke dauernd nur an unsere Ehe.»
    Ich konnte
Dr. S. atmen hören. «Was für Gedanken?»
    «Wut, Hass
und Liebe.»
    «Das ist kurz
und bündig», sagte sie.
    Ich stellte
mir sie lächelnd vor, sagte aber: «Ich hasse ihn. Ich habe eine E-Mail bekommen:
    «Boris hat
wahrscheinlich Schuldgefühle, meinen Sie nicht, und macht sich Sorgen. Ich würde
denken, dass er auch verwirrt ist, und nach dem, was Sie mir erzählt haben, war
Daisy furchtbar böse auf ihn, und das muss ihn ziemlich tief treffen. Er ist offensichtlich
jemand, der nicht gut mit Konflikten umgehen kann. Dafür gibt es Gründe, Mia. Denken
Sie an seine Familie, an seinen Bruder. Denken Sie an Stefans Selbstmord.»
    Ich antwortete
nicht. Ich erinnerte mich an Boris' hohle Stimme am Telefon, als er sagte, er habe
Stefan tot aufgefunden. Ich erinnerte mich an den gelben Zettel an der Küchenwand,
auf dem «Klempner anrufen» stand, und daran, dass jeder Buchstabe dieses Merkzettels
etwas Fremdes an sich hatte, als wäre es kein Englisch. Es hatte keinen Sinn ergeben,
aber die Stimme in meinem Kopf sagte klipp und klar: Du musst jetzt die Polizei anrufen und zu ihm fahren. Keine Verwirrung,
keine Panik, sondern ein Bewusstsein dessen, dass das Schreckliche passiert war
und dass ich nichts empfand. Das hier ist geschehen; es ist wahr. Du musst jetzt
handeln. Auf der Scheibe des Taxis waren Regentropfen, dann plötzlich dünne Wasserschlieren,
hinter denen ich die vernebelten Gebäude downtown und dann das Straßenschild N.
Moore sah, so gewöhnlich, so vertraut. Der Aufzug mit seiner kalten grauen Verkleidung,
das leise Klingeln im zweiten Stock. Stefan, aufgehängt. Das Wort nein. Noch einmal. Nein. Boris, der
sich im Badezimmer übergab. Meine Hände, die seinen Kopf streichelten, ihn fest
bei den Schultern hielten. Er weinte nicht; er knurrte in meinen Armen wie ein verwundetes
Tier.
    «Das war schrecklich»,
sagte ich tonlos.
    «Ja.»
    «Ich habe mich
um ihn gekümmert. Ich habe ihm beigestanden. Was hätte er gemacht, wenn ich nicht
da gewesen wäre? Wie kann er es vergessen haben? Er wurde zu Stein. Ich habe ihn
gefüttert. Ich habe mit ihm gesprochen. Ich ertrug sein Schweigen. Er lehnte Hilfe
ab. Er ging ins Labor, führte die Experimente durch, kam nach Hause und wurde wieder
Gestein. Manchmal mache ich mir Sorgen, dass ich vor Wut verbrenne. Ich werde einfach
explodieren. Ich werde wieder zusammenbrechen.»
    «Explodieren
ist nicht dasselbe wie Zusammenbrechen, und wie wir schon festgestellt haben, kann
sogar ein Zusammenbruch einen Zweck erfüllen, eine Bedeutung haben. Sie haben sich
lange zusammengenommen, aber Risse auszuhalten gehört zum Wohlbefinden und Lebendigsein
dazu. Sie scheinen keine Angst vor sich selbst haben.»
    «Ich liebe
Sie, Frau Dr. S.»
    «Das höre ich
gern.»
    Ich hörte das
Kind, ehe ich es sah: ein Stimmchen, das hinter einem Busch hervorkam: «Ich setz
euch in den Garten, so, und seid keine Dummis, Schlummis oder Flummis! Da, da, plumps.
Ja, sieh mal, ein kleiner Berg für dich. Löwenzahnbäume. Ein klitzekleiner Wind
weht. Okay, Leutchen, ein Haus.»
    Aus meiner
zurückgelehnten Position auf dem Gartenstuhl, auf dem ich lesend saß, wurden zwei
nackte kleine Beine sichtbar, die zwei Schritte taten und sich dann auf den Boden
knieten. Das teilweise sichtbare Kind hatte einen grünen Plastikeimer, den es auf
den Boden ausschüttete. Ich sah ein rosa Puppenhaus und eine Menge Figuren, harte
und ausgestopfte, in verschiedenen Größen, und dann den Kopf des Mädchens, der
mich erschreckte, ehe ich begriff, dass es eine Art Gruselperücke aufhatte, einen
verfilzten platinblonden Wust, der mich an einen auf dem elektrischen Stuhl hingerichteten
Harpo Marx erinnerte. Dann wieder die Stimme. «Du kannst rein, Ratti, und du auch,
Bärli. Ihr