Herzhämmern

und hellen Augen. Ein zweiter Arm kommt aus dem Boden. Zwei Arme, ein Kopf, von der Erde ausgewürgt. Die Geburt eines Monsters. Es stemmt sich heraus, wird lang und länger, kriegt Schultern, Brust und Bauch. Sitzt einen Moment aufrecht. Zieht Beine nach. Endlose Beine und alles aus einer Farbe.
    Wir haben mal mit Ton modelliert, so kleine Männchen.
    Das da drüben ist kein kleines Männchen.
    Ich muss in meinem Versteck frei stehen. Denn wenn ich mich anlehne, fallen dem Baum alle Blätter ab.
    Das Monster kniet gekrümmt vor dem Loch, aus dem es geboren wurde. Will es zurück? Nein, es greift in die Erde und zieht einen weiteren Arm heraus, einen dicken, plumpen braunen Arm. Was Rundes kommt nach - ein Helm aus Lehm. Darunter ein Lehmgesicht, ein Lehmkörper und Lehmbeine.
    »Mann«, stöhnt das zweitgeborene Monster, »ihr macht vielleicht einen Scheiß!« Es wirft sich auf den Boden und schreit in die Erde hinein: »Verrottet!« Dann rollt es zur Seite und bleibt bewegungslos liegen.
    Das erstgeborene Monster lacht.
    Es lacht mit der tiefen Stimme eines großen Jungen. Dann greift es wieder mit dem Arm in die Erde und leistet Geburtshilfe.
    Ich atme einen Sack voll Angstdämonen aus. Der Luftstrom bringt ein Eschenblatt zum Beben. Es knickt am Stielansatz, bricht ab und schwebt lautlos zu Boden. Ein Fiederblatt aus elf gegenständigen Teilblättern, unpaarig, weil an der Spitze ein einzelnes Endblatt steht. Die Gewöhnliche Esche, Fraxinus excelsior. Wächst in der gemäßigten Zone der Nordhalbkugel, bis hinauf in mittlere Höhenlagen. Mir geht’s wieder besser. Keine Gefahr mehr, beim Anlehnen den Baum zu entlauben. Panik vorbei. Bin nicht mal sauer auf mich, diesmal nicht. Oder hätte nicht jeder das Schlottern gekriegt, wenn die Erde Monster auswürgt?
    Mein Vater, hätte der das Schlottern gekriegt? Und meine Mutter, die mir nichts weiter vererbt hat als ihre roten Haare? Nein, die beiden hätten nicht geschlottert, die wären cool geblieben. Konnten sie denn mit ihren Genen nicht sorgfältiger umgehen und darauf achten, was sie weitervererbten? Auf die roten Haare hätte ich noch am leichtesten verzichtet.
    Fraxinus excelsior. Wenigstens die Begeisterung für Bäume habe ich von meinem Vater geerbt.

2
    D ie Erde bringt noch zwei Lehmmenschen hervor: ein Mädchen und einen Mann oder vielleicht einen großen Jungen. Ich bleibe in meinem Versteck, ich sehe von hier aus genug. Das braune Mädchen, dem lange, lehmverklebte Haare unter dem Helm hervorquellen, sagt: »Ist das eine Totgeburt?«, und tritt überraschend grob gegen den Menschen, der am Boden liegt. »Hey, Alex, bist du eine Totgeburt?«
    Alex fährt hoch. »Bonni, spinnst du?«
    Bonni weicht zurück und macht etwas Seltsames. Sie fährt sich mit gefächerten Fingern am Körper hinab und formt den Lehm, der ihr in den Händen bleibt, zu einem braunen Klumpen. Sie holt aus. Der Klumpen trifft Alex am Kopf.
    Alex springt vom Boden auf. Er kratzt nun seinerseits Lehm von seinem Körper und bewirft Bonni damit.
    Bonni kreischt und schleudert weiter. »Hey! Die Totgeburt lebt wieder! Ecke! Shelley!«
    Die beiden Jungen reagieren darauf, indem sie Lehm zusammenkratzen und Alex damit bewerfen. Ich sehe die Brocken fliegen. Ich sehe, wie Alex sich duckt. Wie er fieberhaft von überall Lehm zusammenscharrt, das meiste findet er an seinen Beinen. Er hat gar keine Zeit mehr, sich aufzurichten, er schleudert von unten, während es ihm auf Helm und Rücken knallt. Was ankommt, bleibt kleben. Mit den Geschossen fliegen Rufe und Lachsalven.
    Der, den sie Ecke nennen, trägt als Einziger keinen Helm. Er scheint der Anführer zu sein, er ist der Erste, der aus der Erde gekrochen ist. Der mit dem englischen Namen Shelley kam als Letzter. Wenn jemand in Ruhe Lehmklumpen schleudern kann, dann er. Und er trifft. Bonni kreischt vor Freude. Zu dritt decken sie Alex ein. Bis er genug hat und zum Weg rennt.
    Sie verfolgen ihn ein paar Schritte, sehen ihn um den Felsen verschwinden und fallen sich dann mit Geschrei in die Arme, wie Fußballspieler nach einem Tor. Ich beobachte die drei, wie sie jetzt, einer den Arm um den anderen gelegt, lachend zum Weg gehen und davonstapfen. Laub klebt an ihren Füßen. Sie sind wie eine Skulptur aus einem einzigen Klumpen. Wie eine Brunnengruppe. Wie ein Denkmal, aus einem großen braunen Stein gehauen.
    Ich schüttle den Kopf - warum mir immer solche Sachen einfallen? Mit diesen Anwandlungen, aber auch mit meiner Biologiewut, bin ich