Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

Aktenschranks auf. »Nichts mehr los mit mir, amtlich krankgeschrieben, abgeschrieben, sehe mir bald die Radieschen von unten an.« Jury nahm aus der Schreibtischschublade seines Sergeant eines von dessen Formularen. »Ich brauche ein, zwei Wochen Landluft, wenn ich wieder auf die Beine kommen soll. Mein Gott, wie viele Durchschläge haben denn die verflixten Dinger?« Jury blätterte in dem vielfarbigen Formular.
    Das Geklapper mit dem honigbekleckerten Löffel im Glas hörte auf, und Wiggins blickte von Time Out auf und mit gerunzelter Stirn zu Jury hinüber. »Wie bitte, Sir?«
    »Zwei Wochen Urlaub, alle viere von mir strecken. Mehr oder weniger jedenfalls.« Jury kratzte sich am Kopf, eine der Fragen machte ihm schwer zu schaffen. Wann ist diese Krankheit zum erstenmal aufgetreten? Ihm war danach zu antworten: Bei meiner ersten Begegnung mit Chief
    Superintendent A. E. Racer ... Er warf Wiggins einen Blick zu. Der Sergeant wirkte ein wenig blaß. Es war jedoch ein Unterschied, ob man Halsschmerzen hatte und am eigenen Schreibtisch an sich herumdokterte oder ob man seine Krankheit offiziell absegnen lassen mußte.
    Wiggins blickte ihn betrübt an. Auf dem Streifen, der sich quer über die Ecke des Stadtmagazins zog, stand geschrieben: Wenn der letzte Wind weht. Was immer das bedeuten mochte. Auf der Titelseite das Gesicht eines jungen Mannes, der den Kopf zurückgeworfen, die Augen geschlossen und den Mund geöffnet hatte. Er hielt eine glänzendweiße Gitarre. Quer über das Foto wehten in weißer Kursivschrift die Lettern SIROCCO, als wollte der Wind sie tatsächlich gleich fortblasen. »Ich brauche ein anderes Klima. Wärme. Strand, Meer, linde Lüfte.«
    Wiggins sagte: »Genau das hat mir mein Arzt vor einem Weilchen auch verschrieben. So vor ein, zwei Jahren.«
    Daß Wiggins leise Neidgefühle hegte, entlockte Jury ein Lächeln. »Was geben Sie denn nun als Krankheit an, Sir? Nicht, daß Sie nicht auch mal raus müßten -«
    Jury deutete mit dem Kopf auf die Illustrierte. »Ein wenig Time Out ? Nervenzusammenbruch, wie wär’s damit? Der Bursche da sieht mir auch ganz danach aus.«
    Wiggins drehte das Magazin um, betrachtete das Titelblatt und sagte: »Scheint er auch zu finden. >Wenn der letzte Wind weht<. Sein letztes Konzert.«
    »Wessen Konzert?« Jury blickte auf. Wo hatte er das Gesicht schon einmal gesehen?
    »Charlie Raine. Er ist der Leadgitarrist der Gruppe. Sirocco. Von denen haben Sie doch sicher gehört.«
    Daher also. Die Poster hingen in ganz London. »Das letzte Konzert? Mein Gott, er sieht aus wie ein Abiturient.«
    »Ein Jammer, was?«
    Jury schob eine weitere Antwort auf eine weitere rein rhetorische Frage nach. »Wohl eher ein Publicity-Gag.«
    »Ich weiß nicht, Sir. Wenn man es recht bedenkt, kommt einen Erfolg ganz schön teuer zu stehen.«
    Jury legte den Kugelschreiber hin und sagte: »Wer wüßte das besser als wir.«
    »Zu welchen Stränden und Meeren zieht es Sie denn?« Wiggins’ Lächeln glich der silbrigen Sichel des abnehmenden Mondes in seiner schmälsten Phase.
    »Yorkshire.«
    Die Illustrierte fiel auf den Schreibtisch, desgleichen der Kugelschreiber. Vor Jahren hatten sie zusammen die Moore von North Yorkshire überquert. Das Unternehmen hatte nicht gerade zu den Höhepunkten von Sergeant Wiggins’ Laufbahn gehört.
    »West Yorkshire, Wiggins. Wärmer.«
    Wiggins schenkte ihm ein kränkliches Lächeln.
    Jury stand auf, streckte sich und nahm eine Zigarette. Er umrundete Wiggins’ Schreibtisch und setzte mit einem Blick auf das Foto des jungen Sängers hinzu: »Und vielleicht ein Weilchen in Cornwall. Haben Sie nicht noch ein, zwei Tage Urlaub in petto? Na, wie wär’s?« Jury deutete mit dem Kopf auf das Formular. »Wieso nehmen Sie die nicht?«
    Wiggins war der Schreck in die Glieder gefahren. »Das könnte man wohl als Strand und Meer bezeichnen«, sagte er mit einem für ihn ungewöhnlichen Anflug von Nachsichtigkeit.
    Jury zündete sich die Zigarette an und betrachtete das Gesicht auf Time Out.
    »Seine Fans haben Heathrow richtiggehend gestürmt. Ein Polizeiaufgebot wie bei einem Terroranschlag. Carole-Anne dürfte auch dagewesen sein«, sagte Wiggins.
    »Die steht eher auf Living Hell.«
    »Oh, das glaube ich kaum. Die sind passé.«
    Sergeant Wiggins verblüffte ihn häufig mit Kenntnissen auf ungewöhnlichen oder abwegigen Gebieten, die mit seiner Arbeit überhaupt nichts zu tun hatten.
    Jury schob das Formular beiseite und trommelte ungeduldig mit den Fingern