Der Zeitdieb

drehen.
    »Aufregend, was?«, ertönte eine heisere Stimme an Tods Ohr. Sie
    gehörte Sprach, dem Raben, der sich dem Haushalt als Transportmittel und Kumpel des Rattentods angeschlossen hatte. Er war nur auf die
    Augäpfel aus, wie er immer wieder betonte.
    Der Reif aus Teppichbodenquadraten drehte sich. Die kleinen
    Brotstücke klatschten nach unten, manchmal mit einem quatschenden
    Geräusch, das von der Butter stammte. Sprach hielt aufmerksam
    Ausschau, falls irgendwo Augäpfel auftauchten.
    Tod stellte fest, dass Zeit und Mühe in die Konstruktion eines
    Mechanismus investiert worden waren, der neue Butter auf jedes vom
    Teppich zurückkehrende Brotstück schmierte. Ein noch komplexer
    wirkender Apparat zählte die Anzahl der Teppichbodenquadrate, die
    Butter abbekommen hatten.
    Nach zwei vollständigen Drehungen zeigte der Zeiger des Messgeräts
    an, dass sechzig Prozent der Quadrate mit Butter versehen waren. Die Scheiben hielten an.
    NUN?, fragte Tod. WENN DU DAS DING ERNEUT IN
    BEWEGUNG SETZT, KÖNNTE ES SEHR GUT SEIN, DASS…
    Der Rattentod zog an einem Hebel und trat erneut in die Pedale.
    QUIEK, sagte er. Tod kam der Aufforderung nach und beugte sich
    näher heran.
    Diesmal zeigte der Zeiger nur bis zur 40-Prozent-Marke.
    Tod beugte sich noch etwas näher.
    Die acht Teppichbodenquadrate, die diesmal Butter abbekommen
    hatten, waren genau jene, die zuvor leer ausgegangen waren.
    Kleine Zahnräder surrten im Innern des Apparats. Ein Schild schnellte auf ziemlich wackligen Federn hervor – das visuelle Äquivalent von
    »Boing«.
    Unmittelbar darauf erwachten zwei Wunderkerzen zu
    funkensprühendem Leben und zischten zu beiden Seiten des Wortes
    9

    BÖSARTIGKEIT.
    Tod nickte. Er hatte so etwas erwartet.
    Er schritt durch das Arbeitszimmer – der Rattentod trippelte vor ihm über den Boden – und trat vor einen großen Spiegel. Dieser war dunkel, so finster wie der Boden eines tiefen Brunnens. Der Rahmen war mit
    einem Muster aus Totenschädeln und Knochen verziert, um den Schein
    zu wahren. In einem von Putten und Rosen gesäumten Spiegel hätte sich Tod nur sehr ungern in die leeren Augenhöhlen gesehen.
    Mit klickenden Krallen kletterte der Rattentod am Rahmen empor und
    richtete oben einen erwartungsvollen Blick auf Tod. Sprach flog herbei und pickte kurz nach seinem Spiegelbild, ganz nach dem Prinzip, dass alles einen Versuch wert war.
    ZEIG MIR, sagte Tod. ZEIG MIR… MEINE GEDANKEN.
    Ein Schachbrett erschien, aber es war dreieckig und so groß, dass man nur die nächste Ecke sehen konnte. Genau dort befand sich die Welt:
    Schildkröte, Elefanten, die kleine Sonne in der Umlaufbahn. Die
    Scheibenwelt – sie existierte knapp auf dieser Seite der
    Unwahrscheinlichkeit und deshalb im Grenzbereich. Im Grenzbereich
    geschieht es immer wieder, dass jemand oder etwas die Grenze übertritt.
    Manchmal kriechen Dinge in dieses Universum, die mehr im Sinn haben
    als ein besseres Leben für ihre Kinder und eine wundervolle Zukunft bei der Obsternte und in der Hauswirtschaft.
    Auf allen anderen schwarzen und weißen Dreiecken des Schachbretts,
    bis hin in die Unendlichkeit, standen kleine graue Gestalten, nicht mehr als leere Kapuzenmäntel.
    Warum jetzt?, dachte Tod.
    Er kannte sie. Es waren keine Lebensformen, sondern…
    Nichtlebensformen. Sie beobachteten die Funktionsweise des
    Universums, waren seine Protokollführer und Revisoren. Sie sorgten dafür, dass sich Dinge drehten und Felsen fielen.
    Und sie glaubten daran, dass etwas nur existieren konnte, wenn es eine Position in Raum und Zeit hatte. Die Menschheit bereitete ihnen einen scheußlichen Schock. Sie bestand praktisch aus Dingen, die keine Position in Raum und Zeit hatten, zum Beispiel Fantasie, Mitgefühl, Hoffnung, 10

    Geschichte und Glaube. Nahm man dies alles weg, so blieb nur ein Affe übrig, der ziemlich oft von den Bäumen fiel.
    Intelligentes Leben war eine Anomalie. Es störte bei der
    Verwaltungsarbeit. Die Revisoren verabscheuten so etwas. Gelegentlich versuchten sie, ein wenig Ordnung zu schaffen.
    Im vergangenen Jahr hatten die Astronomen der Scheibenwelt voller
    Verwunderung beobachtet, wie die Sterne über den Himmel glitten, als die Himmelsschildkröte eine Rolle vorwärts vollführte. Die Dicke der Welt ließ sie den Grund dafür nicht erkennen: Groß-A’Tuins uralter
    Kopf hatte sich nach unten geneigt, um nach einem heranrasenden
    Asteroiden zu schnappen – hätte er die Scheibenwelt getroffen, hätte sich niemand mehr einen