Der Orksammler

habe noch nie einen toten Troll gesehen.«
    Jorge kratzte sich am Kinn, fegte ein unsichtbares Staubkörnchen von seiner schwarzen Lederkluft, fuhr sich durch das dicke, lange Haar und rülpste apokalyptisch. »So, so, Conetto. Du hältst mich also für einen toten Troll? Welcher Umstand bringt dich dazu, diese gewagte und durchaus fragwürdige Aussage in meiner Gegenwart zu tätigen? Bist du lebensmüde? Willst du Schmerzen erfahren, von denen du bisher angenommen hast, sie seien Legende?«
    Conetto lächelte noch immer. Jorge sah, dass er schlechte Zähne hatte. Sie erinnerten ihn an die schartigen Felsformationen von Blumerth-Borth im Norden Sdooms. Hippolit und er hatten dort vor knapp zwei Jahren das Versteck eines Hehlers ausgehoben, der mit thaumaturgischen Artefakten handelte. In Blumerth-Borth, nicht im Mund des Elbs, bei Batardos!
    »Na ja, man sagt, nur die Toten reisen nach Torrlem. Die Tatsache, dass Sie über der Grabstadt abspringen, hat mich …«
    »Ah, ah, ah!« Jorge hob mahnend eine Hand. »Ich habe nicht gesagt, dass ich abspringe. Wir landen, und ich steige aus. Das ist etwas völlig anderes. Ich habe nicht vor abzuspringen. Weißt du, warum? Ich sag dir, warum: Man fällt , wenn man abspringt. Trolle haben keine Flügel. Gut, du hast recht, Bursche, das Fallen ist nicht das eigentliche Problem. Wir haben da ein weiteres Trollsprichwort, und es geht so: Das Problem ist, dass man eine Weile fällt und dann mit einem Schlag aufhört zu fallen.«
    »Nun, das klingt …«
    »Ich weiß, wie das klingt. Es klingt extrem weise und durchdacht!« Jorge packte den nächsten Humpen Bier. »Aber um auf deine dämliche Frage zurückzukommen, Conetto: Ich habe nicht vor, die Crabstadt zu betreten. Du glaubst doch nicht ernsthaft, dass ich zu meiner eigenen Beerdigung fliege, oder? Ich muss hin, weil das dämliche lyktische Heer vor den Toren Torrlems lagert, kapiert?«
    Der Elb nickte hektisch. »Wegen Ihres Geheimauftrags!«
    Jorge rülpste. »Weißt du was, Conetto? Es gibt da ein schönes Trollsprichwort, und es geht so: Du hast es im Kern erfasst! Und nun gib acht: Der Alkohol tut mir gut, er ist Medizin für meinen vom Fliegen gebeutelten Leib. Stoppe den Zufluss nicht und quatsch mich nicht voll, ich muss mich jetzt auf meinen geheimen Auftrag konzentrieren, über den du kein Wort erfahren wirst, weil er so verflucht geheim ist.«
    Die nächsten vier Stunden verbrachte Jorge an der durchsichtigen Quarzglastheke im Bauch einer fliegenden Holzkapsel, wo er seine Panikattacken damit bekämpfte, Bier zu trinken und willkürlich ausgewählten Fluggästen von seinem verflucht geheimen Auftrag zu erzählen.

2
     
     
    Stahl knirschte auf Stahl, komprimierte Luft entwich mit einem hohlen Zischen. Dampfwolken stiegen auf, füllten die weitläufige Halle bis unter die gewölbte Dachkonstruktion aus genieteten Eisenträgem und oxidierten Kupferplatten. Ein letztes gequältes Wimmern der Bremsen, dann kam das metallene Monstrum ruckend zum Stehen.
    Der Tod hatte Einzug in Torrlem gehalten. Wie an jedem Zweitag.
    Für endlose Augenblicke geschah nichts. Dann erhob sich ein durchdringender heulender Laut, wie aus der Kehle einer kolossalen Kreatur, die voller Gram einen tragischen Verlust beklagt. Doch nichts Natürliches war an diesem Signal, das aus metallenen Trichtern entlang des Gleisbettes drang, nichts Bedrohliches. Vielmehr verhieß die Sirene Arbeit für jene, die sich in der riesigen Verladestation ihren Lebensunterhalt verdienten.
    Sofort erschienen mehrere Dutzend Männer in grauen Arbeitsmonturen. Einige zogen breite, auf Rollen gelagerte Gestelle hinter sich her, teleskopartige Rampen, die ihren Ursprung in Öffnungen in den Hallenwänden hatten. Andere machten sich an den breiten Schiebetüren der gut fünfzig fensterlosen Waggons zu schaffen. Auf gut geölten Schienen glitten stählerne Wände beiseite, gaben den Bück frei auf eine verstörende Fracht.
    Es war ein Zug der Toten. Körper auf Körper, auf engstem Raum übereinandergeschichtet wie Scheite Kaminholz, lagen sie gestapelt bis zur Decke, die Leichname eines ganzen Königreiches. Die Ernte, die K’talmar, der Herr des Todes, binnen eines einzigen Zenits eingefahren hatte. Abertausende.
    Angehörige sämtlicher Rassen, Geschlechter und Altersklassen waren es, gewaltsam zu Tode Gekommene wie sanft Entschlafene, Verhungerte wie Ertrunkene, Unfallopfer wie Zerstückelte. K’talmar war einfallsreich und nicht wählerisch.
    Dumpfe Schläge