900 Großmütter Band 2

Schattentönen kunstvoll bemalt, so daß es einem Rasen glich. Aber diese gemalte Natur wirkte keineswegs zahm; sie gab vielmehr den Gedanken ein, daß eine urwaldhafte Wildheit jeden Augenblick durch die dünne Schale hervorbrechen könnte. Und was war das für ein neuartig unheimliches Gefühl, das ihn beschlich, als er durch die Parks wanderte? Jener frühe Entdeckungsreisende hatte sich geirrt: die Pflanzen des Analos glichen nicht den Unterwasser-Pflanzen der Erde; sie sahen vielmehr wie Unterwasser-Tiere aus. Sie schielten hinterlistig wie Teufelsfische und grinsten wie Haie.
    Sie war auch hier, überall. Aber sie hatte einen anderen Namen. Pater Barnabas verspürte so etwas wie geschämigen Triumph, als er zum erstenmal die verschwimmenden Konturen dieser Erscheinung wahrnahm. Mit wachsendem Horror erkannte er nach und nach die vielen Einzelheiten. Als er genug hatte, ging er zu Landmaster zurück. Der hatte Besuch von einigen anderen seiner Art.
    »Bereut! Tut Buße!« rief der Pater, als er sie erblickte. »Die Axt ist schon an die Wurzel gelegt! Der Baum, der üble Früchte trägt, wird abgehauen und ins Feuer geworfen werden!«
    »Was sollen wir bereuen, Priesterlein?« fragte Landmaster.
    »Eure Sünden! Sofort! Ehe es zu spät ist!«
    »Ich habe dir doch erklärt, daß wir keine Sünden haben, Priesterlein; und daß wir sie bei unserer hochentwickelten Natur auch gar nicht haben können. Deine ständigen Wiederholungen würden uns belästigen … wenn wir jemals dulden würden, daß uns irgend etwas belästigt.«
    Landmaster gab einem seiner Besucher einen Wink, worauf dieser sofort das Zimmer verließ.
    »Was waren das für ziemlich lachhafte Namen, die du heute Morgen nanntest?« wandte sich Landmaster wieder an den Priester.
    »Du weißt die Namen der Sünden, die ich dir genannt habe, noch ganz genau. Jetzt aber nenne ich sie anders. Ihr seid zu dekadent für die alten echten Sünden, ihr habt nur noch deren tödliche Schatten: Anmaßung, Establishment, Rücksichtslosigkeit, Selbstsucht, Sattheit, Monopole, Verzweiflung.«
    »Interessantes Argument. Bei uns gibt es ein Amt für Interessante Argumente. Da solltest du hingehen und es aufnehmen lassen.«
    »Ich will es jetzt und hier aussprechen: Ihr mordet! Ihr begeht Kindermord, Jünglingsmord, Grei senmord und Selbstmord!«
    »Ja, ja, die Sanften Terminatoren.«
    »Ihr mordet eure eigenen Kinder, wenn sie nicht eurer schauderhaften Norm entsprechen.«
    »Wohldurchdachte Selektion.«
    »Ihr habt neue Wollüste und Perversitäten erfunden.«
    »Verfeinerte Amüsements.«
    »Es gibt die Bösen, die offen böse sind. Es gibt die Bösen, die ihr Böses verbergen und leugnen, daß sie giftig sind. Das aber sind die alleräußersten Bösen, die ihr Gift in sich tragen und der Schlange einen anderen Namen gegeben haben.«
    »Es freut mich, daß wir das Alleräußerste sind«, sagte Landmaster. »Eine niedrigere Einstufung würde uns beleidigen.«
    Pater Barnabas hob den Kopf.
    »Ich rieche Holzfeuer«, sagte er unvermittelt. »Ihr nehmt hier doch kein Holz mehr zur Feuerung?«
    »Nur in einem bestimmten Falle«, sagte Landmaster. »Ein alter und nur noch selten geübter Brauch unseres Volkes.«
    »Was ist das für ein Brauch?«
    »Verstehst du denn nicht, Priesterlein? Zehn Millionen Karikaturen gibt es auf der Erde darüber, und doch verstehst du sie nicht oder kannst ihren Ursprung nicht erfassen. Was ist das unabänderliche Schicksal eines Missionars, der an einer Küste gestrandet ist, wo Wilde leben?«
    »Ihr seid doch angeblich keine Wilden?«
    »Ein Atavismus, Priesterlein. In diesem Falle erlauben wir uns einen Atavismus. Das ist nur eine alte Antwort für den taktlosen, dickköpfigen Missionar, der uns unbedingt mit seinem lästigen Gefrage ärgern will. Wir können uns jedoch nicht erlauben, uns zu ärgern.«
    Pater Barnabas konnte es nicht glauben. Noch als sie ihn in den monströsen Kessel gesteckt hatten, konnte er es nicht glauben. Sie deckten die langen Tafeln für das Festmahl – sicherlich war das alles nur ein Irrtum!
    »Landmaster! Ihr – ihr Kreaturen, das könnt ihr doch nicht im Ernst mit mir machen!«
    »Aber nein, Priesterlein! Das ist doch eine sehr komische Geschichte. Wie könnten wir dabei ernst bleiben? Findest du das denn nicht auch komisch, wenn ein Missionar in einem Kessel geschmort wird?«
    »Nein! Nein! Es ist furchtbar!«
    Das Ganze mußte ein Traum sein, ein Unterwasser-Alp.
    »Warum habt ihr denn zehn Millionen