2592 - Im Zeitspeer

Position.
    Bloß kam es von oben. Von einem Punkt etwa sechzig Meter über ihm.
    Tiff trug eine Bergsteiger-Montur; die hatte er aus seiner Erinnerung gewählt, weil sie ihm für verschiedenste Zwecke geeignet erschienen war. An seinem Gürtel baumelten Karabiner, Wurfanker, Bohrhaken, ein Faltpickel und etliche Meter zusammengerollter Repschnur. Zusammen mit dem integrierten Brust- und Sitzgurt eine relativ komfortable Ausrüstung, mit der er vor kaum einer Kletterei zurückgescheut wäre.
    Am Berg. In Fels, auch brüchigem, oder auf nicht allzu glattem Eis.
    An diesem Ort jedoch hatte er es mit klebrigen, schwankenden, bei jeder Berührung Staubwolken ausstiebenden Gespinsten zu tun.
    Tiff hievte sich empor, zog sich höher, hängte sich kurzatmig hinein, um für eine Sekunde zu verschnaufen, wurde sofort bestraft, indem er sich um die eigene Achse drehte, rang um seine Balance, erwischte einen Strang, rettete sich auf einen Tritt, der gleich wieder nachgab ...
    Es war ein Albtraum. Ein Alpinistenhorror. Klassische Dreipunkt-Technik oder avanciertes dynamisches Klettern? - Ha!
    Ha!, echoten die Spinnfäden.
    *
    Hallo! Halt dich gut fest, du Habenichts!
    Seine malträtierte Psyche spielte ihm einen Streich. Oder?
    Er bildete sich ein, dass das tausendfach verwundene Gewebe zu ihm sang. Weil er sich so sehr nach Ansprache sehnte, nach irgendeiner Kommunikation.
    Haarscharf daneben, Halblanger. Hangele dich näher, haste nicht! Haste nicht gesehen?
    Tifflor verspreizte sich, die Beine durchgedrückt, in einer Art Kamin zwischen zwei Hauptsträngen der grotesken gräulichen Weben. Quälend lange dauerte es, bis er sich ausgependelt hatte. Aber selbst, nachdem sein Körper zu einer trügerischen, verkrampften Ruhe gekommen war, hörten die Vibrationen nicht auf.
    Hast Bammel, Hasenfuß? Haxen breit, Haare nass ... Hand aufs harte Herz: Haken halten nicht, haptisch haderlumpig, nirgends ein sicherer Hafen. Dein Hammer haut ins Habenichts?
    Was immer zu ihm sprach, es benutzte seinen Wortschatz, sein gedankliches Vokabular. Tiff ließ sich absacken, die Muskelspannung erschlaffen. Er rutschte nach unten weg.
    Und wurde aufgefangen. Von Auswüchsen, die sich bildeten, als hätte das Gespinst auf ihn gewartet. Es webte ein Falltuch um ihn, eine weiche Wiege, in der es ihn schaukelte.
    Haha! Hab dich!
    Tiff wurde von Eindrücken überschwemmt, die ihn hinwegzuspülen drohten.
    Einst, so lernte er, regierte ein Volk von Spinnenwesen dieses Zeitkorn.
    Sie hatten sich gegen die Konkurrenz durchgesetzt, da sie widerstandsfähiger und langlebiger waren. Als sie sich die Kruste untertan gemacht hatten und keine neuen Widersacher auftraten, wendeten sie sich gegeneinander, in ungestillter Gier nach Eroberung.
    Geachtet wurde, wer am hemmungslosesten betrog, raubte und plünderte. Wer sich aus dem allgemeinen Beißen, Hauen und Stechen zurückzog, weil er immaterielle Werte bevorzugte, wurde geächtet.
    Die übrig blieben, wuchsen. Mit ihnen wuchs ihr Hunger nach Bestätigung, Macht und Besitz. Sie schlangen in sich hinein, was sie kriegen konnten.
    Wenn sie zwischendurch die Anwandlung verspürten, sich zu erholen und um ihre Gelege zu kümmern, beauftragten sie kleinere Spinner, ihren ohnedies bereits unermesslichen Reichtum zu vermehren. In der Hoffnung, selbst bis zur Spitze aufzusteigen, vollführten diese Kriecher umso unerbittlicher das begonnene Schandwerk.
    Am Ende blieben acht komplexe, fette, achtbeinige Exemplare übrig, die alles noch Verfügbare aufboten, um sich gegenseitig die Lebenslymphe aus den aufgequollenen Leibern zu saugen. Dann vier. Dann zwei.
    Der Letzte machte das Licht aus. Nicht ohne, bevor er elend verhungerte, überall in der Kruste Denkmäler errichtet zu haben, die seinen Sieg, seine Voraussicht und überlegene Weisheit priesen.
    *
    Für wen?, fragte sich Tifflor. Wem wollte dieser unselige Moloch damit imponieren?
    Dich, antwortete das Gespinst. Den nächsten vorbei kommenden Reisenden.
    Tiff wischte sich haarfeine, klebrige Fäden von den Wangen. Aber er wusste nichts von mir, oder? Diese Verwüstung habe nicht ich verursacht. Oder?
    Was ihn zu der implizierten Selbstanklage verleite, wollte das Gespinst
    eindringlich wissen. Schließlich sei er nur Passant, nur Gast. Wieso sollte gerade ihn eine Schuld an der statistisch probablen Fehlentwicklung treffen?
    »Nur so«, sagte Tifflor laut. »Niemand kannte eine Prophezeiung, die ein Wesen aus der Zukunft zum Heilsbringer überhöhte?«
    Die