1873 - Zerstörte Zellen

werden alle Aggressionen ausgelöscht.
    Bully und ich haben es erlebt, wir haben die Qual des Shifting am eigenen Leib verspürt und mit ansehen müssen, wie aus kriegerischen Zentrifaal lammfromme Wesen wurden, die nicht einmal mehr fähig sind, ein lästiges Insekt zu erschlagen. Wir selbst waren davon nicht betroffen, unsere Zellaktivatoren haben uns vor diesem Schicksal bewahrt.
    Eine Reihe von Sensorfeldern leuchtet auf. Foremon berührt zwei gelbe Flächen, hebt den Blick.
    Gelb bedeutet in der Technik der Galornen „Erklärung".
    „Die PEGOOM wurde soeben gescannt", sagt Foremon tonlos.
    Reginald Bull drischt die Fäuste zusammen. „Ich wußte es", ächzt er. „Das schwarze Schiff wird uns abschießen und ..."
    „Wir gehen in einen tieferen Orbit."
    „Welchen Sinn soll das haben? Wir werden sterben, Foremon, sterben, und du hast es versaut. Warum konnten wir uns nicht einfach verkriechen und abwarten, bis die Galornen die Lust verlieren?"
    „Laß ihn in Ruhe, Reginald!"
    „Ach so, der Herr ergreift Partei. Ist dir dein alter Freund nicht mehr gut genug?"
    Ich ahne Bullys Rechte mehr, als ich sie wirklich sehen kann, instinktiv wehre ich seinen Schlag ab. Es klatscht vernehmlich, als seine Faust meine linke Handfläche trifft, im gleichen Moment packe ich zu, meine Finger umschließen Bullys Faust.
    Es wird ein stummes und verbissenes Kräfteringen. Bully versucht, mir den Schädel zwischen die Rippen zu rammen, ich weiche aus und schlage ihm den Ellenbogen in den Nacken. Ächzend sackt er vor ‘mir in die Knie, kracht mit der Stirn gegen die Rundung eines Aggregats und bleibt benommen unten. Falls das kein Trick ist. Bully ist mit allen Wassern gewaschen. Als Feind möchte ich ihn nicht haben. Trotz aller Verschiedenheit sind wir einander zu ähnlich, jeder kennt den anderen wie sich selbst.
    Er schnellt nach vorne, seine Arme umschließen meine Knie, und ein heftiger Ruck läßt mich taumeln.
    Ich muß mich abfangen, habe einen Augenblick lang mit mir selbst zu tun und kann nicht verhindern, daß Bully mir die Füße unter dem Leib wegreißt.
    Sofort ist er über mir. Ineinander verkrallt wälzen wir uns über den Boden. Seine Hände tasten nach meiner Kehle, aber ich schlage sie zur Seite, fasse nach und bohre ihm zwei Finger in die Nase, drücke seinen Kopf nach hinten.
    Bully schlägt unkontrolliert um sich, er trifft mich nicht mehr. Doch als ich in meiner Anspannung loslasse, ist er sofort wieder da - meine Gerade treibt ihm die Luft aus den Lungen. Haßerfüllt stiert er mich an, wischt sich mit dem Handrücken den Speichel aus den Mundwinkeln.
    „Ich wollte schon immer wissen ... wer von uns beiden ... der Bessere ist", stößt er abgehackt hervor.
    „Also bringen wir es ... hinter uns."
    Foremon ist zurückgewichen. Mir bleibt keine Zeit, mich auf den Adlaten zu konzentrieren, Reginald greift wieder an.
    Ausweichen, zuschlagen, abblocken. Obwohl ich mich dagegen sträube, beginnt mir diese Art der Auseinandersetzung zu gefallen. Das ist anders als der Zwang der Zivilisation, diese dünne Tünche, die unser wahres Ich ein Leben lang vergewaltigt.
    Wir Menschen sind nicht für den Frieden geboren, unsere Evolution wird durch ständige Auseinandersetzungen in Gang gehalten. In der Hinsicht sind wir wie die Galornen, die endlich zu sich selbst zurückfinden. Die Drachen haben über Jahrtausende hinweg ein ganzes Volk vergewaltigt.
    Na los, komm schon, Dicker, schlag zu.
    Ich bin nicht mehr ich selbst. Die Strahlung ist stärker ...
    Ich krieg’ dich, du bist zu langsam. Ich werde dich bis in den Hangar prügeln, und dann ...
    „. hat mich im Griff. Ich muß ... mich zur Wehr setzen, darf... mich nicht treiben lassen.
    Bullys Faust kracht gegen mein Kinn. Warum habe ich mich ablenken lassen? Der Schmerz rast bis in den Nacken, er lähmt mich.
    Die Arme hochreißen, den nächsten Schlag abwehren.
    Ich schaffe es nicht.
    Bullys Gerade reißt meine Lippen auf, mein Schädel dröhnt wie eine angeschlagene Glocke. Ich höre ein Gurgeln, begreife, daß ich selbst es ausstoße, taumle nach vorne. Die Verwünschung, die mein Gegner mir entgegenschleudert, dröhnt wie Donnerhall unter meiner Schädeldecke.
    Ringsum flammen Schaltflächen auf. Ein wahres Farbenmeer aus Rot und Gelb und Schwarz. Inmitten dieses lodernden Chaos gewahre ich Foremons hagere Gestalt. Der Wächter hat seinen Platz verlassen, steht jetzt am Rand der Zentrale, und in den Händen hält er eine Waffe, zielt auf Bully.
    Ich sehe