148 - Operation Harmagedon

und Tausende nach Osten ziehen, um zu kämpfen! Und frag ihn, warum er nicht kämpfen will!«
    Gir'rll dolmetschte. Der Humanoide wich erschrocken zurück. Abwehrend hob er beide Arme und schüttelte heftig den Kopf. Gegen die Feinde an Kristofluus See könne man nicht kämpfen, behauptete er. Sie seien von Orguudoo geschickt, und wenn die Zeit erfüllt wäre, würde Wudan selbst gegen sie kämpfen und sie besiegen.
    »Er ist ein Feigling, sag ihm das!« Chorr'nizz'
    gelbschwarzer Samtpelz sträubte sich, seine Fühler vibrierten.
    »Aber gut, wir werden auch für ihn kämpfen am Kometenkrater, und uns zu diesem Zweck seine Frekkeuscher und Andronen ausleihen, sag ihm das auch.«
    Der Sprechseher dolmetschte. Dabei deutete er nach oben – wie Schatten glitten dort die Andronen mit Chorr'nizz'
    Kriegern durch den Nachthimmel. Man sah kaum ihre Umrisse, dafür hörte man das Schwirren und Rascheln ihrer Flügelpaare.
    »Er lehnt ab«, übersetzte Gir'rll die Antwort des Hordenführers. »Sie brauchten ihre Tiere selbst. Ohne Frekkeuscher und Andronen würde ihre Flucht vor Orguudoos Gesandten scheitern.«
    »Hohlkopf!«, brummte Chorr'nizz. »Wenn er uns die Tiere nicht freiwillig überlässt, wird keiner von ihnen je wieder eins besteigen, dann ist ihre Flucht in diesem Augenblick gescheitert. Sag ihm das!«
    Der Sprechseher übersetzte. Die Antwort der Menschen verstand Chorr'nizz auch ohne Gir'rlls Hilfe – sie brüllten laut, rissen ihre Schwerter aus den Scheiden, schüttelten ihre Spieße oder hoben ihre gespannten Sehnen. Chorr'nizz stimmte ein wütendes, sehr tiefes Brummen an. Seine Stimme dröhnte durch die Nacht, holte seine Krieger auf die Erde und trieb die Hälfte der Humanoiden zurück in den Schutz der Dunkelheit.
    Der Gelbschwarze aber spreizte die Flügel, stieß sich aus dem Sattel ab und stürzte sich auf den Hordenführer. Der Häuptling prallte rücklings auf den Boden und brüllte, wie nur Humanoide und gewisse Tiere brüllen konnten.
    Chorr'nizz riss seinen blutigen Stachel aus dem Leib des Brüllenden und blickte um sich. Überall fuhren seine Krieger unter die Menschen. Wer von denen nicht sein Heil in einer raschen Flucht suchte, den töteten sie; dreiundvierzig insgesamt. Der Kampf währte nur wenige Minuten. Mit achtundsiebzig erbeuteten Reittieren kehrten sie zurück zum Heer: einunddreißig Frekkeuscher und siebenundvierzig Andronen…
    ***
    Östliche Appalachen, Ende September 2521
    Morgenröte über einem Waldhang, ein aus dem Berg ragendes Felsmassiv, eine kreisrunde Höhlenöffnung und vor ihr sieben Hunderterblöcke aus Kämpfern in blau schimmernden Kampfanzügen, die gar keine Anzüge waren, sondern zu ihren künstlichen Körpern gehörten – wie oft hatte Crow sich diese Szene ausgemalt. Jetzt, wo es so weit war, erschien sie ihm irgendwie unwirklich.
    Der Strom von Kämpfern, der sich aus der Höhlenöffnung ergoss, wollte nicht abreißen. Bald vervollständigten sie den elften Hunderterblock, und die nächsten Soldaten bildeten einen neuen, den zwölften Block.
    »Maschinen?«, fragte die Gestalt zur Rechten des Präsidenten-Generals.
    »Der Begriff trifft es nicht exakt.« Crow schüttelte den Kopf. »Sie bestehen aus organischem Material über einem Plysterox-Skelett.«
    »Also Cyborgs? Oder Roboter?«
    »So kann man sie auch nicht nennen.« Voller Stolz blickte der Führer des Weltrats auf die nicht abreißende Kolonne gepanzerter Soldaten. Schon formierte sich der elfte Hunderterblock.
    »Wie dann?«, wollte der Mann an seiner Seite wissen. In seinem Wildlederanzug, den hohen Stiefeln und der Mütze aus Skunkhörnchenfell sah er aus wie eine schlechte Kopie von Davy Crockett. Arthur Crow fand seinen Aufzug lächerlich, doch eher hätte er sich die Zunge abgebissen, als in dieser Hinsicht auch nur eine Andeutung zu machen.
    »Nun, Colonel Mountbatton, als Roboter bezeichnen wir von Menschen programmierte und somit von Menschen gesteuerte Maschinen.« Natürlich hieß Mountbatton nicht Mountbatton, und schon gar nicht besaß er einen militärischen Rang. »Cyborgs dagegen sind maschinell und elektronisch optimierte Menschen, wenn Sie so wollen, allerdings ganz und gar auf menschlicher Basis optimiert. Können Sie mir folgen?«
    Der andere nickte. Eine menschliche Geste, die seine Tarnung unterstrich. Denn in Wahrheit war er ein Daa'mure namens Mon'lun'baaton; Crows Verbindungsmann in Washington.
    »Diese Soldaten dort könnte man als eine Art Synthese bezeichnen: Einerseits