1192 - Angriff auf die Hundertsonnenwelt

ständige Eigenschwerkraft von 4,8 gsorgte, die er von seinem Heimatplaneten gewohnt war. Hier, auf der Oberfläche des Planeten, auf dem er sich zur Zeit aufhielt, herrschten 1,13 g, was für seine Verhältnisse wenig war.
    Berücksichtigte man, daß diese Welt nicht rotierte, waren 1,13 gaber viel.
    „Sie kommen gleich!" blubberte es aus einem der Dove-Köpfe.
    „Wir haben ihnen die Hälse durchgeschnitten, und sie brauchen eine Zeit, um sie wieder zuzunähen!" Beifälliges Gemurmel klang auf.
    „Russelwussel!" dröhnte der Hanse-Spezialist. Er hatte den Matten-Willy an seiner Stimme erkannt. „Wie oft soll ich dir noch sagen, daß du die Hintergründigkeit oxtornischen Humors nie begreifen wirst? Was du von dir gibst, klingt nicht viel besser als das, was Menschenverächter wie Abiram Kesselflick von sich gegeben haben. Also halte den Mund!"
    „Mund halten!" echoten die Matten-Willys. Ihr Gebrabbel verebbte, und sie setzten sich in Bewegung. Nach wenigen Metern nahmen sie alle möglichen Formen an, auch ein paar oxtornangepaßte Hunde waren darunter. Der Boden erzitterte leicht, als die Matten-Willys davonstürmten und bald hinter einem flachen Gebäude am Rand der Landefläche verschwanden.
    Stalion Dove setzte sich in Richtung der drei Space-Jets in Bewegung. Wieder wanderten seine Augen empor zum Himmel, wo ein Teil der zweihundert Sonnen sichtbar war, die diese Welt wärmten und sie beleuchteten. Rundherum waren sie installiert, und als die Terraner im Jahr 2114 die Welt weit draußen im intergalaktischen Leerraum entdeckt hatten, da hatten sie ihr spontan den Namen Hundertsonnenwelt gegeben. Es klang einfacher als Zweihundertsonnenwelt.
    Die Hundertsonnenwelt war noch immer die Zentralwelt der Posbis, die Heimat des Zentralplasmas. Auf dieser Welt war es immer Tag.
    Bis heute jedenfalls. Die Zukunft war weniger gewiß als die Vergangenheit.
    Endlich trat Morkenschrot aus einer Schleuse. Der Überschwere, so breit wie hoch, hatte das Gesicht in sorgenschwere Falten gelegt.
    Er achtete nicht auf den Blue, der ihm gestikulierend folgte. Aus den beiden anderen Jets kamen Techniker und unterhielten sich gedämpft über die weiteren Aussichten des Projekts.
    „Zu tief!" empfing Stalion Dove die beiden Mitglieder des Verteidigungskomitees. „Wie immer gehört ihr zu den Tieffliegern!"
    „Woher weißt du?" zirpte G'irp aufgeregt. „Haben die Matten-Willys ..."
    „Vergiß sie", brummte Morkenschrot düster und winkte ab. „Wir müssen höher hinauf. Es ist nicht möglich, weitere Kunstsonnen innerhalb des eigentlichen Sonnenkordons zu installieren. Wir müssen sie außerhalb stationieren. Die ungefähren Daten sind im Computer unserer Space-Jet gespeichert!"
    „Gut", sagte Dove. „Dann fliegen wir nochmals. Das muß aber genügen. Einen weiteren Versuch können wir uns nicht leisten. Es geht zuviel Zeit verloren!"
    Der Überschwere nickte, und der Blue folgte der Geste. Aus seinem Halsmund kam ein schrilles Seufzen.
    „Was ist mit der LAS VEGAS?" brummte Morkenschrot weiter.
    „Ist sie zurück? Bringt sie neue Nachrichten?"
    Stalion Dove schüttelte den Kopf. Der Schwere Holk befand sich auf dem Weg vom Kugelsternhaufen M13 nach der Hundertsonnenwelt. Er hatte eine Strecke von fast 300000 Lichtjahren zurückzulegen. Dem Zeitplan nach hätte er bereits da sein müssen. Bisher hatten sie noch keine Nachricht von ihm.
    Der Grund für sein Ausbleiben konnte nur mit den Vorgängen im Reich der Blues zusammenhängen. Die Kurierschiffe der GAVÖK meldeten mehrmals täglich, wie sich die Situation in der Eastside der Milchstraße entwickelte.
    „Hopp!" machte Stalion Dove. „Zurück in die Jets, ihr lahmen Enten. Oder wollt ihr hier draußen ein Sonnenbad nehmen?"
    Er schritt ihnen voran auf die Schleuse zu. Morkenschrot wuchtete umständlich seinen Körper herum, und der dürre Blue zappelte an seiner Seite wie eine Puppe, die man an Schnüren bewegte.
    Am Gürtel des Hanse-Spezialisten schrillte ein Lautsprecher. Ein kleines Licht glomm auf. Stalion Dove hielt mitten im Schritt an und nahm das kleine Funkgerät auf.
    „Dove", meldete er sich.
    „Selber doof", drang die zwitschernde Stimme eines Matten-Willys an seine Ohren. „Sitzt der große Oxtorner auf seinen haarlosen Löffeln? Die Mutter aller Mütter ruft!"
    Stalion Dove zuckte zusammen, als hätte ihn der Blitz getroffen. Er ließ das Funkgerät los und riß sich den Magnetsaum seines Overalls auseinander. Er starrte auf die kleine Metallscheibe