0854 - Sklavendämonen

Titel: 0854 - Sklavendämonen
Autoren: Martin Kay

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48 Stunden vorher
    Der Bohrer verendete mit einem Kreischen, das den Arbeitern direkt ins Gehirn jagte. David McArthurs Hände klatschten gegen die Ohren. Er krümmte sich und kniff die Augen zusammen, als würde ihm das helfen. »Anhalten! Anhalten!«
    Es war zwecklos, allein das Rattern des Dieselmotors übertönen zu wollen. Doch der ohrenbetäubende Kreischlaut stellte sogar den Antrieb in den Schatten. Funken spritzten von der Stelle, an der der Bohrkopf auf etwas traf, das er nicht durchdringen konnte. Metallsplitter wirbelten Geschossen gleich durch den Stollen, schlugen in Boden und Wände und verfehlten einige der Arbeiter nur knapp.
    McArthur spürte einen Luftzug an seiner Wange und wusste, dass er nur haarscharf einem tödlichen Splitter entkommen war. Er wandte sich zum Steuerpult des Bohrers, aber Gordy war schneller. Der Hüne hechtete förmlich auf den Wagen zu und hämmerte mit aller Wucht auf die Notabschaltung. Das Kreischen erstarb augenblicklich. Dennoch hatte McArthur das Gefühl, sein Trommelfell wollte noch nicht wahrhaben, dass das Spektakel vorbei war. Er schob sich den kleinen Finger in ein Ohrloch und pulte darin, als könne er damit das Sausen im Gehörgang verbannen.
    »Verflucht noch eins, was war das?«, fragte Gordy und kam näher.
    »Das muss beim nächsten Mal schneller gehen, Männer!« McArthur zog sich den Schutzhelm vom Kopf und kratzte sich an der Stirn. Er wusste, dass es nicht schneller gegangen wäre. Nach Auskunft des Bauamtes von Montreal sollte der Boden weich sein. Der Bohrkopf zeigte ein deutlich anderes Bild.
    »Scheiße!«, rief jemand, der sich dem Bohrer näherte und sich mit wedelnden Händen durch den Qualm arbeitete. »Der Kopf ist hinüber. Total. Als hätten wir eine Granitplatte angerissen.«
    »Mist, was labert dieser Blödmann da?« Gordy warf McArthur einen Blick zu. Als dieser nickte, stapften sie beide durch den Stollen zum Bug des Bohrbaggers.
    Flüche auf Französisch drangen durch den Rauch, den das Aufeinandertreffen von Metall auf hartes Gestein erzeugt hatte. McArthur verstand die meisten. Er gehörte zwar der Minderpopulation der englisch sprechenden Bewohner von Kanadas zweitgrößter Stadt an, hatte allerdings in den letzten drei Jahren seiner schulischen Laufbahn eine französische High School besucht und so notgedrungen das Wichtigste gelernt, um sich verständlich zu machen. Gordy indes kannte außer merde und coureur kaum einen Brocken Französisch. Erstaunlicherweise fielen gerade diese beiden Schimpfwörter besonders oft unter ihren Kollegen.
    McArthur drängte sich nach vorne und betrachtete das Malheur. Der Stahl war zu einer kaum wiederzuerkennenden Masse deformiert. Normalerweise wurde der Rollenmeißel für Tiefenbohrungen eingesetzt. Wer hätte gedacht, dass er keine zwanzig Meter unter den Straßen Montreals auf ein unüberwindbares Hindernis traf?
    »Den hat's erwischt«, sagte McArthur überflüssigerweise und kratzte sich erneut am Kopf. Sein Blick wanderte vom zerstörten Bohrkopf zu der Stelle, an der er gescheitert war. Der Vorarbeiter stutzte. Er wusste nicht, womit er gerechnet hatte, doch sicherlich nicht mit dem, was er im Licht der Arbeitsscheinwerfer nun erspähte. In der Gesteinswand zwischen den Stollenstützen befand sich eine Platte aus schimmerndem Metall.
    McArthur trat über zwei Kabel hinweg und ging auf das Gebilde zu.
    »Was ist das?«, fragte jemand hinter ihm auf Französisch.
    »Könnte eine Bombe sein.«
    »Merde! Weg hier.«
    McArthur blieb stehen und hob die Stimme über das Geschnatter der anderen Arbeiter, ohne sich dabei zu ihnen umzudrehen. »Haltet endlich die Klappe! Das ist keine Bombe.« Er streckte eine Hand vor und berührte vorsichtig das Metall. Blitzartig zog er den Arm zurück und fluchte.
    »Sanitäter!«, schrie Gordy.
    McArthur fuhr herum. »Bei Gott, ich schwöre, dass ich euch die ganze Nacht durchackern lasse, wenn ihr nicht endlich ruhig seid!«
    »Aber deine Hand…« Gordy wurde kleinlaut.
    »Schon güt, nichts passiert. Ich hab mich nur erschrocken, weil die Platte schweinekalt ist. So wie uns der Bohrer verreckt ist, hätte sie eigentlich glühen müssen.«
    »Kalt?«, fragte Gordy und trat an McArthur heran, als müsse er sich von den Worten des Vorarbeiters erst selbst überzeugen.
    »Hat jemand eine Idee, was das sein könnte?«, fragte einer der anderen.
    »Ein alter Bunker vielleicht?«
    »Zeig mal die Baupläne!« David McArthur streckte die Hand aus und ließ sich eine

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