0742 - Mein Bruder, der Dämon

Titel: 0742 - Mein Bruder, der Dämon
Autoren: Roger Clement

Vom Netzwerk:

gebrochen.
    »Tolles Lied, Sir«, sagte derjenige, der direkt neben Nicole saß. »Wenn das Mister Cromwell hören würde, unser Lateinlehrer…«
    »Ich wette, dass euer Mister Cromwell es auch kennt«, vermutete Zamorra. »Einschließlich der schmutzigen Strophen.«
    »Vergiss bitte nicht, dass eine Lady anwesend ist«, meldete sich Nicole zu Wort. Dann wandte sie sich an die beiden Schüler. »Und ihr geht auf diese legendäre Eliteschmiede?«
    »Yes, Miss«, erwiderte einer der Knaben. Er versuchte vergeblich, nicht auf Nicoles wohl geformte Oberschenkel zu starren, die sie übereinander geschlagen hatte. »Wir sind Schüler von Deacon Hall. Mein Name ist übrigens Ben Travis. Und mein Kumpel da heißt Larry Saunders.«
    »Nicole Duval«, sagte Nicole und prostete den Teenys mit ihrem Cider zu.
    »Professor Zamorra«, stellte der Dämonenjäger sich vor.
    »Professor?«, hakte Ben nach. »Wollen Sie in Deacon Hall lehren, Sir?«
    »Wer weiß«, sagte der Dämonenjäger unbestimmt. »Ist denn Deacon Hall wirklich so gut?«
    »Wir sind die Besten!« An Selbstbewusstsein mangelte es den Schülern nicht. Vielleicht lag ihre Begeisterung auch an der zweiten und dritten Runde Ale, die Zamorra inzwischen spendiert hatte. »Und das schon seit 1701!«
    »1701!« Nicole schauspielerte Erstaunen, obwohl sie sich zuvor eingehend über das Internat erkundigt hatte. Die Französin tat so, als könnte sie nicht bis Drei zählen. Viele Männer drehten erst richtig auf, wenn Nicole ihre Intelligenz verbarg und die Naive spielte. »Dann gibt es doch bestimmt ganz tolle Spukgeschichten über eure Schule, oder?«
    »Kann man sagen!« Ben warf sich in die schmale Brust und beugte sich zu Nicole vor. Seine Bierfahne wehte ihr ins Gesicht. »In Deacon Hall wimmelt es nur so Gespenstern mit Ketten an den Füßen und allem Drum und Dran!«
    »Das ist ja unglaublich!«
    Nicole schlug sich mit der flachen Hand vor den Mund. Sie selbst fand ihre Dummchen-Rolle maßlos übertrieben. Aber die beiden Grünschnäbel genossen es offenbar, vor einer gut aussehenden Frau protzen zu können.
    »Und das ist noch nicht alles!« Larry versuchte nun, seinen Kumpel zu übertrumpfen. »Vor einigen Jahren soll einer unserer Mitschüler zu einem richtigen Dämon geworden sein!«
    »Ein Dämon?« Nun schaltete sich Zamorra ein. »So etwas gibt es doch gar nicht!«
    »Es ist ja auch nur eine Legende, Sir.« Larry war trotz seiner Schlagseite immer noch nüchterner als Ben. Und konnte besser als dieser einen klaren Gedanken fassen. »Aber solche Geschichten haben oft einen wahren Kern, sagt man.«
    »Ach, die Story!«, lallte Ben, vor dem gerade das vierte Ale aufgefahren wurde. »War das nicht so'n kleiner Paki oder Araber oder so jemand?«
    »Ein Inder, heißt es«, sagte Larry.
    »Vielleicht war der Typ ja nur eine Fata Morgana!«
    Ben wollte sich vor Lachen ausschütten über seinen eigenen Witz, der umso dämlicher war, weil diese Art Luftspiegelungen eher in der afrikanischen Sahara als in Indien zu finden waren.
    Aber Larry fuhr fort mit seiner Erklärung.
    »Irgendwann in den Siebzigern soll das passiert sein. Jedenfalls, als Ben und ich noch gar nicht in Deacon Hall waren. Und auch noch gar nicht auf der Welt, davon mal abgesehen. Dieser kleine Inder ist jedenfalls eines Tages zum Angelheart Castle gegangen. Und niemals zurückgekehrt.«
    »Angelheart Castle?«, fragte Nicole, obwohl sie den Begriff schon von Zamorra gehört hatte. »Was ist das?«
    »Die Ruine einer uralten Burg, ungefähr eine Meile von hier Richtung Küste. Die Archäologen rätseln immer noch an dem Ding herum. Schottland war ja schon in der Eisen- und Bronzezeit besiedelt. Und seitdem muss das Gemäuer hier herumstehen.«
    Zamorra hatte genau zugehört. Und von Lord Saris ap Llewellyn wusste er, dass es noch viele Jahrtausende früher hier Menschen gegeben hatte, nur berichtete die offizielle Geschichtsschreibung darüber nichts und ignorierte diese Tatsache, weil eben nicht sein konnte, was nicht sein durfte.
    »Und woher wollt ihr wissen, dass dieser Inder ein Dämon geworden ist? Ich meine, wenn er doch niemals zurückgekehrt ist?«, hakte er nach.
    »Das habe ich falsch ausgedrückt«, räumte Larry ein und nahm einen großen Schluck Ale. »Dieser kleine Inder ist zurückgekehrt. Aber eben nicht als Mensch, sondern als Dämon.«
    »Er kam also nach Deacon Hall zurück?«, vergewisserte sich Zamorra.
    »So ist es.« Larry erschauderte offenbar inzwischen vor seiner eigenen

Vom Netzwerk: