0261 - Die Fabrik des Teufels

die Stelle des Buches gekommen, an der der Autor sich mit kräftigen Worten über den Wert einiger jüngerer Erfindungen ausließ, als er den fahlen Blitz bemerkte, der über die Wände der winzigen Kabine zu huschen schien.
    Augenblicklich ließ er das Buch fallen und den Sessel nach vorne kippen. Der Lichteffekt war undeutlich gewesen. Einen Augenblick lang war Spic nicht sicher, ob er wirklich etwas gesehen hatte.
    Nach fünf Stunden Dienst spielten einem die Augen manchmal einen Streich.
    Dann fiel sein Blick auf den Reflexschirm des Energietasters. Vor einer Minute hatte er dort noch den kleinen, scharf gestochenen Lichtpunkt der Sonne Histo und, den Punkt überlagernd, den verwaschenen Fleck des Planeten History gesehen. Nach Ansicht der Wissenschaftler und auch nach Spic Sniders Ansicht stammte der verwaschene Fleck von einem monströsen energetischen Feld, das den Planeten umgab. Es bestand die Wahrscheinlichkeit, daß dieses Feld es war, das den merkwürdigen Bewohnern von History ewige Jugend und als Ausgleich ein umnebeltes Gedächtnis verlieh.
    Der Fleck war verschwunden.
    Nur der Lichtpunkt der Sonne glänzte noch.
    Spic wußte, woran er war. Das plötzliche Erlöschen des Flecks mit einem letzten Aufflackern verbunden, hatte den fahlen Reflex an der Wand erzeugt.
    Mit der Faust hieb er auf die Alarmtaste. Nach fünf Stunden Eintönigkeit war es eine Wonne, den heulenden Lärm zu hören, mit dem die Sirenen die Decksgänge der wissenschaftlich-technischen Sektion erfüllten. Spic hörte ein paar Augenblicke lang zu und malte sich aus, wie in anderen Kabinen, die genauso klein waren wie seine, Dutzende von jungen Offizieren und Technikern erleichtert aufatmeten - glücklich über den Alarm, der die ereignislosen Stunden des einsamen Dienstes unterbrach.
    Dann griff er nach dem Hörer des Interkoms. Er drückte auf die rote Nottaste und sah im nächsten Augenblick das aufgeregte Gesicht des Offiziers vom Dienst auftauchen. Captain Ernie Logan hatte einen mehr aufgedunsenen als wuchtigen Schädel und schien ständig unter hohem Blutdruck zu leiden.
    Man sah ihn selten ohne Schweißtropfen auf der Stirn, und fast immer wirkte er so, als hätte gerade der Blitz neben ihm eingeschlagen.
    „Was ist los?" bellte er Spic an.
    Spic machte ein gelangweiltes Gesicht und erklärte ihm, was er beobachtet hatte.
    „Und da schlagen Sie gleich Lärm?" fauchte Logan. „Weiß der Himmel, was für einem belanglosen Effekt Sie da aufgesessen sind."
    „Dienstregel fünfzehn, Sektion zwo, Sir", hielt Spic ihm mit stoischer Ruhe entgegen. „Während des verminderten oder vollständigen Alarmzustands hat der diensthabende Offizier jede Beobachtung, die er für außergewöhnlich hält, unverzüglich dem Offizier vom Dienst zu melden. Dieses Schiff, Sir, befindet sich im verminderten Alarmzustand."
    „Sie brauchten keinen Alarm auszulösen", knurrte Logan.
    „Dienstregel achtzehn, Sektion..."
    „Ach, Blödsinn! Bleiben Sie an Ort und Stelle. Veranlassen Sie, daß die Aufzeichnungen ihrer Instrumente unverzüglich dem Meßlabor zugeleitet werden."
    „Jawohl, Sir."
    Ernie Logans schwitzendes Gesicht verschwand. Mit spöttischem Grinsen machte Spic sich daran, die Meßstreifen, die von den Instrumenten automatisch beschrieben wurden, zurückzuspulen, abzuschneiden und in Rohrpostkapseln zu stecken. Die Kapseln schob er in die Postleitung, deren Mündung sich am rechten Ende seines Schaltpults befand. Dicht daneben gab es eine Schaltplatte mit rund zwanzig verschiedenen Adreßknöpfen. Spic druckte einen davon und hörte zu, wie die Kapseln mit saugendem, schmatzendem Geräusch in den Tiefen der Leitung verschwanden.
    Damit war für ihn der Fall erledigt. Er, Leutnant Spic Snider, zweiundzwanzig Jahre alt, wußte mit seiner Beobachtung von sich aus nicht das geringste anzufangen. Seine Kenntnis des Planeten History erschöpfte sich in belanglosen Dingen wie dem Namen, der ungefähren Größe und dem Bahnradius der fremden Welt. Außerdem hatte Spic einige Gerüchte gehört, wonach es auf History allerhand seltsame Lebewesen geben sollte, die mit ewiger Jugend ausgestattet waren, und daß angeblich ein Schirmfeld existiere, das den Planeten ringsum einhüllte und dafür verantwortlich war, daß die Bewohner von History nicht alterten. Spic besaß eine lebhafte Vorstellungskraft. Es war ihm nicht schwergefallen, den merkwürdigen Schimmer, den der Planet auf dem Reflexschirm des Energietasters erzeugte, mit dem geheimnisvollen