Untitled

Gipsbrocken. Jubelndes Gelächter, als der große Mann die Scherben mit der Sandalenspitze beiseite tritt.
    Doch Winsers leichtfertige Flucht in die Erinnerung hörte hier noch nicht auf. Vom Apfel seines Tutors war es nur ein grell aufblitzender Sonnenstrahl bis zu seinem Gemüsehändler in Hampstead, wo Winser wohnte und wohin er sich jetzt sehnlichst wünschte: ein heiterer, unbewaffneter Apfellieferant in lustiger Schürze und Strohhut, ein Mann, der außer Äpfeln auch erstklassigen frischen Spargel verkaufte, den Winsers Frau Bunny so gerne aß, auch wenn ihr sonst kaum etwas gefiel, was ihr Mann ihr mitbrachte. Nicht vergessen, Alfred, grün und über der Erde gewachsen, niemals die weißen - und schob ihm den Einkaufskorb hin. Und nur in der Saison, Alfred, die anderen schmecken nicht. Warum habe ich das getan? Warum muß ich Leute erst heiraten, um dahinterzukommen, daß ich sie nicht mag? Warum kann ich erst nach vollbrachter Tat zu einer Entscheidung kommen und nicht schon vorher? Wozu ist die Juristenausbildung gut, wenn nicht dazu, uns vor uns selbst zu schützen? Während sein verängstigtes Gehirn panisch nach einem möglichen Fluchtweg suchte, tröstete Winser sich mit diesen Ausflügen in seine innere Wirklichkeit. Sie wappneten ihn, wenn auch nur für Bruchteile von Sekunden, gegen die Unwirklichkeit der Pistole.
    Diese Pistole existiert immer noch nicht.
    Aber Winser konnte nicht den Blick davon wenden. Er hatte noch nie eine Pistole aus solcher Nähe gesehen, noch nie den Zwang verspürt, Farbe, Umriß, Markierungen, Politur und Bauart einer Waffe so genau in Augenschein zu nehmen, wie sie ihm jetzt im gleißenden Sonnenlicht vor die Nase gehalten wurde. Feuert sie wie eine Pistole? Tötet s ie wie eine Pistole, vernichtet sie wie eine Pistole, zertrümmert sie Gesicht und Züge zu einem Hagel von Gipsbrocken? Tapfer sträubte er sich absolut nicht! Sie ist ein Trugbild, eine Sinnestäuschung aus weißem Himmel, Hitze und Sonnenstich. Eine Fieberpistole, verursacht von schlechtem Essen, schlechten Ehen und zwei strapaziösen Tagen in verräucherten Sitzungssälen und beängstigenden Autofahrten durch das schwüle staubige Verkehrschaos von Istanbul, verursacht von einem schwindelerregenden frühmorgendlichen Flug im Firmenjet der Trans-Finanz über die braunen Gebirgsmassive der Zentraltürkei, von einer selbstmörderischen Dreistundenfahrt über die gewundene Küstenstraße und die Haarnadelkurven unter roten Felsvorsprüngen bis ans äußerste Ende der Welt, bis zu diesem zweihundert Meter über dem östlichen Mittelmeer gelegenen knochentrockenen Vorgebirge, auf dem es nur Geröll und Kreuzdorn und kaputte Bienenkörbe zu sehen gab und auf das die Morgensonne bereits mit voller Kraft herabschien, und von Hobans ungerührter Pistole - noch immer da und noch immer ein Phantom -, die mir ins Gehirn späht wie ein Chirurg.
    Er schloß die Augen. Siehst du? sagte er zu Bunny. Keine Pistole. Doch Bunny war wie üblich gelangweilt, drängte ihn, sich allein zu vergnügen und sie in Ruhe zu lassen; also wandte er sich statt dessen an den Richter, was er seit dreißig Jahren nicht mehr getan hatte:
    Mylord, ich habe die angenehme Pflicht, dem Gericht mitzuteilen, daß die Sache Winser gegen Hoban gütlich beigelegt wurde. Winser gibt zu, daß seine Behauptung, Hoban habe ihn während einer Konferenz in den Bergen der Südtürkei mit einer Waffe bedroht, auf einem Irrtum beruht. Hoban seinerseits hat eine eingehende und befriedigende Erklärung für sein Verhalten abgegeben …
    Und dann wandte er sich, aus Gewohnheit oder Respekt, an seinen Präsidenten, den Generaldirektor und Tyrannen der letzten zwanzig Jahre, den Gründer und Schöpfer des auch nach ihm benannten Hauses Single, den unvergleichlichen Tiger Single höchstpersönlich:
    Winser am Apparat, Tiger. O ja, sehr gut, danke, Sir, und Ihnen,
    ich kann sagen, daß alles genau so gekommen ist, wie Sie es weise prophezeit haben; die Reaktion war bisher außerordentlich zufriedenstellend. Nur eine Kleinigkeit - schon längst gegessen - nichts Weltbewegendes - Hoban, der Vertreter unseres Kunden, hat den Eindruck erweckt, als richte er eine Pistole auf mich. War aber nichts, pure Einbildung, aber man wäre natürlich gern vorgewarnt …
    Auch als er die Augen aufschlug und die Pistole genau da sah, wo sie vorher gewesen war, und Hobans kindliche Augen sah, die ihn über den Lauf betrachteten, und den kindlich unbehaarten Zeigefinger sah, der sich um