Terry Rotter und der Stein des Anstoßes

geschenkt worden waren, als sie gegen die Russen gekämpft hatten, zu seinem Sohn. Er richtete seine Waffe auf die Tür.
    Plötzlich gab es eine Explosion, die diese in den Raum hinein schleuderte und Deadly an den Kopf knallte.
    "Verreckt, ihr Untermenschen!" brüllte Onkel Valium und ballerte in die Richtung, in der vorher die Tür gehangen hatte. Geschosse knallten am Türrahmen ab und flogen in das Lager hinaus.
    "Oh nein! Meine schöne Atombombe! Hören Sie auf zu feuern Valium- sie verfluchter Krautfresser!" schallte Al Gyvers Stimme von draußen herein.
    Und als Onkel Valiums Magazin leer geschossen war, hörte er auch wirklich notgedrungen auf zu feuern. Ein riesiger Mann zwängte sich seitlich in die Türöffnung hinein. Sein Gesicht war fast gänzlich von einer langen, zottigen, schwarzen Haarmähne und einem wilden, struppigen Bart verdeckt, doch man konnte seine Augen erkennen, die unter all dem Haar schimmerten wie die elektrischen Impulse von Zitteraalen in einer dunklen Höhle unter dem Meer. Er blickte die Thorsleys an.
    "Ai, servus! Ja, mei, ich könnt 'ne Tasse Strohrum vertragen. Des war ke' leichte Reise, wissens...?"
    Er setzte sich auf das rote Sofa, das eigentlich absolut nichts an diesem Ort zu suchen hatte, auf dem Deadly saß. Kurz bevor der Fremde Deadly zerquetscht hatte, stand er auf und warf ihn auf den Stuhl in der anderen Ecke des Raumes. Er würdigte Terry einer eingängigen visuellen Begutachtung.
    "Und des hier is' sicherlich Terry!" sagte der Riese.
    Terry blickte ihm verwundert in die Augen.
    "Als ich dich bei dene' absetze' musste, warst de noch äh Baby. Jung, Jung, du hast die Fresse von dei Papa, aber die Auche von dei Mama, was net wörtlich zu nähme is, verstehst? Zwinka, Zwinka?"
    "Sie, verschwinden Sie hier, oder ich hole mir ein neues Magazin!" drohte Mr. Thorsley.
    "Aye, halts die Goschen, du deutscher Depp!"
    Mit diesen Worten lief der Riese zu Mr. Thorsley und machte eine Schleife in sein Maschinengewehr. Daraufhin setzte er sich wieder auf das Sofa.
    "Und dir 'ene' herzliche Geburtstach, Terry. Hier, äh Kuchen für dich. Kann sein, dass ich versehentlich Rum reingebacken hab', aber des macht's ja nur besser, Zwinka, Zwinka?"
    Auf dem Kuchen las Terry in Zuckerschrift: "Herzlichen Glückwunsch, Harry."
    "Ich, ähm, heiße aber Terry", merkte Terry an.
    "Ja, es tut mir leid. Der Kuchen war eigentlich für deinen anderen Cousin gedacht, aber den hat Deadly ja umgebracht. Ich war wohl zu faul, einen neuen zu backen, aber der schmeckt dir bestimmt noch gut."
    "Wo - wo ist dein Dialekt hin?"
    "Hä, wovon rednstn, Jung?"
    "Nichts. Wer bist du eigentlich?"
    "Oh, entschuldige! Ich bin Rubeus Ragrid, Hüter der Schlüssel und Viecher von Rowlingstone."
    "Was ist nun eigentlich mit dem Strohrum?" fragte er und rieb sich die Hände.
    "Würde ja nichts sagen, wenn er a weng stärker wär', wenn du verstehst, was ich meine? Zwinka, Zwinka?"
    "Bleib weg von diesem Ding, Deadly!" forderte Mr. Thorsley.
    Ragrid ignorierte seine Bemerkung und wandte sich wieder an Terry:
    "Nun ja. Und ich bin hier, um dich für dein erstes Schuljahr in Rowlingstone abzuholen. Über Rowlingstone bist du ja schon bestens informiert, nicht wahr, Terry?"
    "Ähm - nein" sagte der Junge.
    Rubeus sah aus, als hätte er heute noch nicht genug Muggel umgebracht.
    "Tut mir leid", fügte er hinzu.
    "Dir tut es leid?" fragte Ragrid und warf einen wütenden Blick in Richtung der Thorsleys.
    "Denen wird es noch leid tun!"
    Er schwang die Panzerfaust auf die Schulter, mit der er die Tür aufgesprengt hatte und richtete sie auf Mr. Thorsley.
    Er fuhr fort: "Aber du weißt doch sicher, wer deine Eltern waren, oder?"
    "Nun - nein, ehrlich gesagt nicht", meinte Terry.
    Daraufhin betätigte Ragrid den Abzug seiner Waffe. Doch statt einer Rakete kamen rote Strahlen aus der Bazooka geschossen. Sie hatten zur Folge, dass die Thorsleys schrumpften und dass sie alle auf einmal einen Hut auf dem Kopf trugen.
    "Ah, jetzt fühl' ich mich besser", sagte Ragrid. "Nun, zurück zu dir Terry. Du bist ein Zauberer!"
    "Ich bin was?"
    "Ein Zauberer. Und was für einer! Hier ist der Brief, den dir deine unwürdige Ersatzfamilie vorenthalten wollte, net wahr?"
     
     
    " ROWLINGSTONE-SCHULE FÜR  MYSTISCHEN ESOTERIK-KRAM

    Schulleiter: Gandalf, der Rote
    (Orden der Spinner, Erster Klasse, Großzügiger Hexenmeister, Obermacker, Internationale Vereinigung der Zauberheinis)

    Sehr geehrter Mr. Rotter,
    wir sind echt happy, dass Sie an der