Jerry Cotton - 0559 - Die Hexendroge

daß sich nun aber wirklich endlich alle anschnallen sollten.
    »Sie müssen etwas unternehmen!« brüllte ein Mann Sam Turner zu. »Wenn Sie was von der Fliegerei verstehen, dann tun Sie doch etwas, bevor uns diese Verrückten noch die Katastrophe bescheren!«
    »Ja, richtig, Sie müssen etwas tun!« rief eine Frau. »Wenn Sie Pilot sind, müssen Sie doch wissen, was zu tun ist!«
    Darauf hatte Sam Turner nur gewartet. Obgleich die Maschine wieder heftig rüttelte, schob er sich aus seiner Sitzreihe hinaus und tastete sich durch den Mittelgang nach vorn. Er hatte nicht damit gerechnet, daß ihm eine Stewardeß bei der allgemeinen Aufregung in den Weg treten würde, aber genau das geschah. Während sie sich noch das blutgetränkte zierliche Taschentuch auf die Wange drückte, sagte das hellblau uniformierte Mädchen resolut: »Verzeihung, Sir, aber Sie können doch nicht einfach ins Cockpit!«
    Sam Tufner spürte, daß die Nächstsitzenden aufmerksam zu ihnen blickten. Er hielt sich an einer Sitzlehne fest — die Maschine war ja kaum zur Hälfte besetzt — und musterte das junge adrette Mädchen durchdringend.
    »Kindchen«, sagte er, »Sie sind Stewardeß, ich bin Pilot. Kümmern Sie sich um das Wohl dieser armen Leute, die das Pech hatten, in diese Maschine zu geraten. Und überlassen Sie mir alles, was mit dem Fliegen zu tun hat, eh?«
    »Richtig!« rief irgend jemand.
    »Helfen Sie uns, Sir, wenn Sie es können!« bettelte der Fleischfabrikant aus Chicago. »Und helfen Sie uns schnell, bevor etwas passiert!«
    »Aber Sie können nicht einfach ins Cockpit!« beharrte die Stewardeß und schob sich vor die schmale Tür, die in die Kanzel des Flugzeugs führte. »Außerdem haben Sie sicher unrecht, Sir. Unsere Piloten sind erfahrene Leute. Es muß eben eine Schlechtwetterfront…«
    Sam verdrehte die Augen.
    »Verdammt noch mal!« knurrte er. »Glauben Sie, nach achtzehn Jahren Pilotenzeit kann ich eine Schlechtwetter.-zone nicht erkennen? Das da draußen sind absolut ruhige, harmlose Wolken! Die denken nicht daran, unsere Maschine herumzuschütteln wie einen Testpiloten im Rüttelstand! .Halten Sie mich nicht auf! Da vorn muß irgend etwas passiert sein!«
    Er legte seine kräftigen Hände von beiden Seiten her gegen die Hüften des Mädchens und hob es beiseite, als ob es für seine Kräfte nur eine lächerliche Last sei. Dann schob er sich durch die schmale Tür. Schon eine halbe Minute später kam er zurück. Alle Passagiere blickten gespannt auf ihn. Sam Turners Gesicht war ernst und verriet nichts. Sein Blick strich über die Fluggäste hin. Er deutete auf den Grauhaarigen, der ziemlich weit vorn saß, auf einen athletisch gebauten jungen Mann ganz vorn rechts, zeigte auf einen kräftigen Burschen nahe am Mittelgang und zuletzt noch auf einen hünenhaften Neger weit hinten. Mit ein paar Gesten gab er ihnen zu verstehen, daß sie zu ihm kommen möchten. Alle zögerten, aber eine erneute Geste von Turner machte sie mobil. Sie erhoben sich von ihren Sitzen und zwängten sich aus den Reihen in den Mittelgang. Heftig mit den Armen rudernd und immer wieder nach einem Halt suchend, kamen sie in der stark rüttelnden Maschine den Mittelgang entlang.
    Turner wartete, bis der hünenhafte Neger sie als letzter erreicht hatte. Mit einem Zeichen gab er ihnen zu verstehen, daß sie die Köpfe möglichst eng zusammenstecken sollten.
    »Ich war im Cockpit«, sagte er leise. »Es muß etwas Furchtbares geschehen sein.«
    Alle sahen ihn gespannt an. Der Neger leckte sich über die Lippen und krächzte aufgeregt: »Warum? Was ist denn?«
    Sam Turner beugte sich noch weiter vor. »Im Augenblick rasen wir mit ungefähr neunhundert Kilometern pro Stunde durch ein dichtes Wolkenfeld«, berichtete er. »Wir sind knapp siebentausend Meter hoch. Wahrscheinlich stimmt unser Kurs nicht mehr. Und was die Crew angeht — ich weiß nicht, wie ich es sagen soll. Ich bin kein Arzt. Aber nach meiner Meinung — die sind verrückt geworden. Wahnsinnig. Irr. Geistesgestört. Wie Sie es nennen wollen.«
    Captain Hywood legte den Hörer auf. Er starrte geistesabwesend auf die grüne Schreibunterlage auf dem Schreibtisch des Chefchemikers. Dann wandte er dem Wissenschaftler den Kopf zu. Lindemann fuhr sich nervös über sein strichdünnes Bärtchen.
    »Haben Sie etwas erfahren, Captain?« fragte er.
    Hywood nickte nur, ohne eine Erklärung abzugeben. Eine Weile blieb es still im Zimmer, weil Hywood nachzudenken schien. Dann aber hob er jäh den