Inspektor Jury spielt Katz und Maus

chintzbezogenen Stuhlkissen und die Fenstersitze. Der Regen prasselte gegen die Scheiben. «Aber was es zu bedeuten hat, weiß ich nicht.»
    Polly ebensowenig, also wechselte sie das Thema. «Dieser Grimsdale hat mir fast die Tür ins Gesicht geschlagen, als ich bloß vage andeutete, daß ‹Haus Diana› nicht das Ritz ist.»
    «Hm. Jetzt grämen Sie sich mal nicht so über Ihre mißliche Lage. Wenn der Superintendent hier ist, haut er Sie bestimmt raus.»
    «Zum Piepen, daß Sie so reden, ich kann kaum an mich halten. Ich hätte gern noch ein Guinness.» Sie schob ihm das Bierglas zu, ihm, ehedem Graf, nunmehr Lakai.
    Melrose tat, als habe er nichts gehört, und sah auf die Uhr. «Er müßte jeden Moment hier sein.»
    Polly ließ Bier Bier sein und schnappte sich ihren Schirm. Sie hatte immer noch den gelben Regenmantel an und den Hut auf. «Grüßen Sie ihn schön von mir.»
    «Wenn Sie sich einbilden, daß Sie nach dem ganzen Chaos, das Sie angerichtet haben, gehen können, irren Sie sich aber gewaltig. Außerdem ist es eh schon zu spät, meine liebe Polly.»
    Melrose sah sie tausend Tode sterben und wußte genau, was sie jetzt dachte – da saß sie in ihrem lächerlichen Mantel und dem ebenso lächerlichen Hut, beides viel zu groß, dazu die Gummistiefel, und sah aus, als brauchte sie nur noch ein kleines Boot und ein großes Netz und ginge Fische fangen.
    Er genoß ihr Dilemma ein wenig, wenn er auch nicht behaupten konnte, daß er den Grund dafür genoß. Polly war völlig verrückt nach Jury, doch Melrose war intelligent genug, um zu wissen, daß das noch lange nicht mit Liebe gleichzusetzen war.
    Er beugte sich über den Tisch und flüsterte: «Sie wissen doch, Liebe ist, wenn man nicht um Verzeihung bitten muß.»
     
    «Probleme, Polly?» fragte Jury, nachdem er Melrose Plant begrüßt hatte. Er und Detective Sergeant Alfred Wiggins zogen sich Stühle heran und setzten sich. Wiggins lächelte und schneuzte sich erst einmal die Nase.
    Polly drehte ihr Glas in den Händen und würgte ein ersticktes «Ja» heraus. Melrose beobachtete, wie sie verzweifelt nach einem Gesprächsthema suchte. Ihm hatte sie ihre Irrfahrt an der Küste von Kent und dann hoch über Chawton geschildert, als sei sie Odysseus persönlich. Jetzt brachte sie natürlich kein Sterbenswörtchen heraus. Jury wartete. Nichts zu machen. Ein Geist in einem gelben Regenmantel.
    Er gab ihr ein Stichwort: «Sie haben also die Leiche in einer öffentlichen Telefonzelle gefunden. Mehr habe ich zumindest aus Mr. Plant nicht herausgekriegt.»
    Melrose seufzte und sah zum Hirschen hoch. Immer auf die Unschuldigen. Er wandte sich an Wiggins. «Wie geht es Ihnen, Sergeant?»
    Wiggins schüttelte den Kopf. «Hab mir ’ne Erkältung eingefangen. Lungenentzündungswetter. Mal heiß, mal kalt. Und der Regen ist auch nicht gerade gut für die Gesundheit.»
    «Wohl wahr», sagte Melrose. «Die reinste Hölle.»
    «Eine nasse Hölle, Sir», sagte Wiggins, als er zum Tresen ging, um sich Grog mit heißer Butter zu holen. Wollte der Superintendent was trinken?
    «Ja gern, ein Bitter. Miss Praed – Polly?» Sie hatte sich in sich zurückgezogen wie eine Schnecke in ihr Häuschen. «Erzählen Sie mir genau, was passiert ist.»
    «Was passiert ist? Ja – hat er Ihnen das denn nicht erzählt?»
    Jury lächelte, was Plant als höchst ungeschickt empfand. Denn jetzt verkroch sie sich noch tiefer in ihren Mantel.
    «Barney ist weg», sagte sie und schaute in ihr leeres Glas.
    «Ihr Kater.»
    Sie wagte einen raschen, verstohlenen Blick unter dem Hutrand hervor. «Sie erinnern sich an ihn?»
    «Ihren Kater? Wie könnte man den vergessen? Ich glaube, mir ist um jeden bange, der seinen Weg kreuzt. Weiter.»
    «Nein, Sie.»
    Gute Güte, dachte Melrose und stieß einen riesigen Seufzer aus, das war ja, als ob sie Patience spielten. Warum langte Jury nicht einfach über den Tisch und schüttelte sie, bis ihr die Zähne klapperten – wo sie ihn von London hierhergelockt hatte. Aber nein, er würde nie Hand an eine Frau legen; er saß immer nur da, mit diesem verfluchten Lächeln … kein Wunder, daß sie ihm zu Füßen lag und dahinschmolz.
    «Gut. Sie haben die Tür der Telefonzelle aufgemacht, und eine alte Frau fiel Ihnen vor die Füße. War es so?»
    Sie strahlte. «Genau. Aber sie hatte keinen Schirm.»
    Jury war verwirrt. «Ist das von Bedeutung?»
    «Es hat geregnet. »
    «Himmelherrgott, Polly», sagte Melrose. «Achten Sie auf Ihren Ton! Vor Ihnen sitzt ein