Die Geometrie der Wolken

Fellkragen. »Fertigmachen für die Landung.«
    Wir wichen dem Luftabwehrfeuer aus, das um uns herum explodierte wie Feuerwerk.
    »Druckausgleich!«, kam der Befehl. Wir alle hielten uns die Nase zu und versuchten auszuatmen, wie man es uns gezeigt hatte, um den Druck in den Ohren auszugleichen. Als wir noch steiler sanken, pochte mir das Herz wie wild. Ich hatte guten Grund zur Angst. In Southwick hatte ich Luftaufnahmen von Anti-Segler-Pfählen gesehen, die auf den Feldern der Normandie in den Boden gegraben waren. Irgendjemand hatte ihnen den Spitznamen »Rommelspargel« gegeben. Neun Meter lange angespitzte Holzpfähle - nicht das, worauf man unbedingt landen möchte.
    Ich konnte im Zwielicht das Meer glitzern sehen, das den Winkel änderte und näher kam, als unser Segler wieder gerade flog. Wir müssten knapp 250 km/h schnell sein. Dann setzte der Pilot den Bremsfallschirm, und wir wurden in den Sitzen nach vorne und gegen die Gurte geworfen. Ich hörte, wie sich jemand übergab.
    Es gab einen harten Ruck, als wir mit gewaltigem Schwung auf dem Boden aufsetzten. Irgendetwas bohrte sich durch den Rumpf. Rommelspargel: Ein scharfer Speer, an dem das abgebrochene Bugrad des Seglers hing, riss den Kabinenboden auf. Er bewegte sich unaufhaltsam weiter, als würde er einen Reißverschluss öffnen. Wir wurden durcheinandergeworfen, Ausrüstung fiel durch das Loch - und ich wurde am Oberschenkel aufgespießt.
    Anfangs tat es nicht weh, aber ich keuchte trotzdem vor Schreck, als ich erstaunt hinuntersah und mir zu beiden Seiten der Wunde die Leistengegend hielt. Es war, als wäre mir ein Baum aus dem Fleisch gewachsen. Ich konnte offenes Muskelfleisch um das Holz sehen und ein strahlend weißes Knochenfragment, das wie ein weiteres Stück Holz wirkte. Alles mit Blut überzogen.
    Niemand hörte mich rufen. Alle schrien und fluchten. Durchs Fenster konnte ich sehen, wie andere Segler sich in den Dünen in seltsamen Winkeln aufbäumten, als wären sie von Kindern geworfene Spielzeuge. Wir sind viel zu nah am Meer gelandet, dachte ich; wir sollten eigentlich viel weiter im Inland sein. Haben die Spieße noch jemanden außer mir erwischt? Mein Hosenbein saugte sich mit Blut voll. Dann fingen die Schmerzen an. Danach verbreitete sich eine kühle Schwärze, als würde mir jemand Tinte ins linke Auge gießen, und ich merkte, wie ich langsam ohnmächtig wurde.
    »Zu mir! Zu mir!«, brüllte Sergeant Iwiss. »Jourdaine, kümmern Sie sich um den Mann. Rufen Sie die Sanitäter. Machen Sie! Kriegt jetzt endlich mal jemand raus, wo zum Teufel wir runtergekommen sind?«
    Ich spürte, dass das schwere, nasse Blut in meiner Hose jetzt stetig floss; der Stoff füllte sich wie ein Beutel. Meine Gedanken wurden undeutlicher, die Rucksackfunkgeräte wuchsen wie Schösslinge. Helles Licht - Jourdaines Taschenlampe? - strahlte mich von rechts an und verdünnte die Tintenschwärze in meinem Kopf. Ich hatte das Gefühl...
    »Ist wahrscheinlich sein Oberschenkelknochen, Sergeant.« Ich wusste nicht...
    Sein Licht. Die Dunkelheit auf der linken Seite meines Kopfs schien mit seinem Licht verschmelzen zu wollen. Solche Bilder beschwört das Gehirn wohl herauf, wenn es nicht mehr mitkommt.
    Ich hörte Jourdaine »Zwo« ins Funkgerät sagen, dann noch ein paar Ziffern und irgendetwas über einen Hund. Ich sah die Hand, mit der er das schwarze Handteil hielt, sie war nass von meinem Blut.
st... d... er...,
krächzte das Funkgerät zurück, als suchte es die richtigen Worte. Dann, klar und deutlich,
Wer?
Ich glaubte, ich würde sterben. Jourdaine wiederholte die Nummer unserer Einheit.
Ihr seid Meilen von der Landezone entfernt,
kam die verrauschte Antwort, die durch den Zauberstab der Antenne übertragen wurde.
    Sterne und kleine schwarze Punkte fingen an, auf meiner Netzhaut zu tanzen. Dann wurden die kleinen Dinger von den Sternen verschluckt, und die Dunkelheit in meinem Kopf bekam das, was sie brauchte: eine neue Immunität vor sich selbst.
    Licht!
    Es erfüllte mein Blickfeld. Verschiedene Buchstaben, flüssig wie geschmolzenes Metall, verstrahlten dieses Licht. Flammende Buchstaben sprangen herbei, sieben von der einen Seite, sieben ihnen entgegen und acht von woanders. Wegen der acht, dachte ich aus irgendeinem Grund, gab es keine Trennung mehr, keine Zwietracht. Wegen der acht konnte die
Ilala
aus dem Horizont des Nyasasees erscheinen und mich mit nach Hause nehmen.
    Unser Prachtbursche.
    Wiedergefunden.
    Immer noch der Fellstreifen.
    Das