Das Herz ist eine miese Gegend

Sabine, Bo und Fisch alias Ilse und vielleicht noch Karen, doch, natürlich Karen, sie braucht es nicht zu wissen, sie braucht sich nicht zu freuen, sie braucht von meiner Liebe nichts zu ahnen. Und Albert. Albert, mein verständnisvoller Bär.
    Gestern war ein Brief von Laura gekommen, in dem sie schrieb, sie reise ab aus Australien und fliege in die Staaten mit dem fast gesunden Steve. Länger als bis Mitte März brauche sie nicht, um alles, was anstehe, zu erledigen. Mitte März spätestens, schrieb sie, habe ich Dich im Arm. Und vergiß nicht, Du schuldest mir eine Geschichte. Erinnerst Du Dich? Als ich von Amerika kam, hast Du mir eine Geschichte schenken wollen. Jetzt komm ich noch mal aus Amerika, jetzt will ich sie. Deine aufgeregte Laura. P. S. Der Anfang tut’s auch, und ich mach Dir keine Auflagen. Einfach eine Geschichte. Eine ganz normale Geschichte. Kann ein junger Mann sein, der ein Buch schreibt. Was wäre daran auszusetzen? Vielleicht liebt er ein Mädchen, dessen Vorteil es ist, daß es keine allzu großen Titten hat, und der Nachteil, daß es zu weit ausholende Bewegungen macht. Mit der Seele und allem.
    Das Postskriptum war so lang wie der Brief.
    Auf seinem Heimweg durch den Schnee sah er ein Plakat. Tanz in den Silvester mit den Royals.
    Ich werde ein Fahrrad brauchen, dachte er. Wenn es Frühling wird, fahren wir zusammen durch die Gegend. Mein Bauch geht weg, und Laura strampelt vor mir her. Im März, wenn es warm wird, kauf ich ein Fahrrad. Und rutschte aus.
    Und verstauchte sich den Fuß.
    Mit Mühe und unter Schmerzen schaffte er, mehr hüpfend als gehend, den restlichen Weg und betrachtete zu Hause versonnen die immer dicker werdende Schwellung.
    Er stellte eine Kanne Kaffee vor sich und schaltete den Computer an. Als das freundliche Flimmern des Bildschirms ihm die leere Seite zeigte, schrieb er:
     
    Das Herz ist eine miese Gegend.
     
    Er drückte die Tasten Shift und F3, um den Satz zu zentrieren, und die sechs Worte flitzten auf dem Bildschirm in die Mitte.
    Dann drückte er so lange auf die Return-Taste, bis die nächste Seite angezeigt war, stellte mit der CapsLock-Taste die Schrift auf groß und schrieb:
     
    EINS
    Er drückte die Taste F9, um das Wort einzurücken, stellte kursiv an und CapsLock wieder aus, tippte dreimal auf Return und schrieb:
     
    Kennedy starb vor Winnetou. In einem BlaupunktRadio der eine und im Scala beim Bahnhof der andere. Ein Buch lag auf einer Kommode...
    Und er schrieb und schrieb und schrieb, und wollte weiterschreiben, bis das Telefon ihn unterbräche, der Telegrammbote oder die normale Post, bis sein verstauchter Fuß verheilt sein würde oder das Leben anfinge.
    Dann hätte er Besseres zu tun.