Cyberspace

Hormonprogramm optimiert. Sie war der scheußlichste
    Zeitgenosse, den die Straße je hervorgebracht hatte, aber sie gehörte nicht mehr zur Straße. Sie gehörte zur Clique, unsre Chrom, war angesehenes Mitglied des hiesigen Klüngels. Angeblich hatte sie angefangen als Dealer, als seinerzeit die synthetischen Hypophysenhormone noch
    verschreibungspflichtig waren. Aber sie hatte sich nicht lange mit Hormonen abgeben müssen.
    Jetzt gehörte ihr das Haus der blauen Lichter.
    »Du spinnst komplett, Quine. Nenn mir einen vernünftigen Grund, warum du dieses Zeug auf
    deinen Monitor holst. Schmeiß es bloß raus, und zwar VRIRUW ...«
    »Das Gerede im Loser«, sagte er und streifte achselzuckend die Lederjacke ab. »Black Myron und Crow Jane. Jane, die ist auf allen Sexconnections drauf und weiß angeblich, wohin das Geld fließt. Also streitet sie mit Myron herum, daß Chrom im Haus der blauen Lichter das Sagen hat und nicht nur'n Aushängeschild für die Clique ist.«
    »Clique«, sagte ich, »ist das Wort, auf das es hier ankommt. Geht das nicht in deinen Schädel?
    Wir legen uns nicht mit der Clique an, weißt du noch? Das ist der Grund, warum wir noch
    rumlaufen.«
    »Und immer noch arm sind, Partner.« Er flätzte sich in den Drehstuhl vor der Console, zog den Reißverschluß des Overalls auf und kratzte sich die weiße Hühnerbrust. »Aber nicht mehr lange vielleicht.«
    »Ich glaube, das war das endgültige Aus für unsre Partnerschaft.«
    Da grinste er mich an. Es war eine echt verrückte, barbarische Grinse, Grinse total, und ich wußte, daß er sich im Moment einen Scheiß ums Krepieren scherte.
    »Schau«, sagte ich, »ich hab'n paar Kröten übrig, klar? Warum nimmst du sie nicht und steigst in die U-Bahn nach Miami und läßt dich übersetzen nach Montego Bay? Du brauchst 'ne Pause,
    Mann. Damit's wieder läuft.«
    »Es lief nie besser, Jack«, erwiderte er und orgelte in die Tasten. Der Neon-Gebetsteppich auf dem Monitor wackelte und bekam Leben, als ein Animationsprogramm losging, wobei sich die
    Eislinien in hypnotischer Frequenz verflochten. Lebendiges Mandala. Bobby orgelte weiter, und die Bewegungen wurden langsamer.
    Das Muster löste sich auf, verlor an Komplexität, offenbarte abwechselnd zwei ferne
    Konstellationen. Eine erstklassige Arbeit; ich hätte ihm nicht zugetraut, daß er noch so gut war.
    »Jetzt«, sagte er, »da, siehst du? Moment. Da! Da wieder! Und da! Leicht zu übersehen. Das ist es. Kommt alle achtzig Minuten mit so 'ner Übertragung an ihren Kommsat. Wir könnten ein
    Jahr von dem leben, was sie ihnen wöchentlich an Minuszinsen zahlt.«
    »Wessen Kommsat?«
    »Zürich. Ihre Banker. Das ist ihr Bankbuch, Jack. Dahin fließt das Geld. Crow Jane hatte recht.«
    Ich war baff. Mein Arm vergaß zu ticken.
    »Na, wie war's denn in New York, Partner? Haste was aufgetrieben zum Enteisen? Wir brauchen alles, was wir kriegen können.«
    Ich schaffte es, ihm in die Augen zu schauen und nicht in Richtung Waldo und
    Juwelierschraubstock zu blicken. Da steckte unter der Schutzhaube das russische Programm.
    Joker, Glücksbringer.
    »Wo ist Rikki?« wollte ich wissen, während ich an die Console herantrat und so tat, als würden mich die alternierenden Muster auf dem Monitor interessieren.
    »Bei Freunden von ihr«, erklärte er achselzuckend. »Die Kids fahrn alle auf Simstin ab.« Er lächelte nachdenklich. »Ich tu's für Rikki, Mann.«
    »Ich marschier 'ne Runde und denk nach, Bobby. Wenn du willst, daß ich wiederkomme, laß die Finger von dem Ding!«
    »Ich tu's für sie«, sagte er, als sich die Tür hinter mir schloß. »Das weißt du doch.«
    Und runter, runter. Das Programm eine Achterbahn durchs fetzige Labyrinth aus
    Schattenwänden, grauen Kirchenschiffen zwischen hellen Türmen. Kopf voraus runter.
    Schwarzes Eis. Nur nicht dran denken. Schwarzes Eis.
    Allerhand gehört davon im Gentleman Loser. Schwarzes Eis gehört zu den Mythen des
    Geschäfts. Eis, das tötet. Illegal, aber sind wir das nicht alle? Eine Art neurale Rück—
    kopplungswaffe, an die man sich nur ein Mal ankoppelt. Wie ein tückisches Wort, das den
    Verstand von innen heraus auffrißt. Wie ein epileptischer Anfall, der dauert und dauert, bis überhaupt nichts mehr übrig ist ...
    Und wir tauchen auf den Grund von Chroms Schattenschloß.
    Versuche, mich zu wappnen gegen plötzlichen Atemstillstand, Übelkeit, Nervenzusammenbruch.
    Furcht vor dem kalten :RUW das da unten im Dunkeln lauert.
    Ich ging los und schaute