Bis zum Hals

Titel: Bis zum Hals
Autoren: Jörg Juretzka

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schwierig ist mit auf dem Rücken gefesselten und obendrein noch mit den Füßen zusammengeschnürten Händen und einem Tuch als Knebel, so straff gebunden, dass es wie die Trense im Maul eines Pferdes sitzt und dir einem Messer gleich in die Mundwinkel schneidet.
    Adrenalin tat sein Bestes, den Opiat-Tran aus meinem Blut zu waschen, doch es war ein mühsames Geschäft, hatte es doch nicht nur gegen die Droge anzukämpfen, sondern auch gegen ein Unterbewusstsein, das lieber zurück wollte in den Sirup der Träume, anstatt sich dem Einsetzen des Begreifens zu stellen.
    Was hatte die verfluchte Schlampe mir da zu rauchen gegeben? Das war doch nicht möglich, dass ich von gerade mal zwei Pfeifen so aus den Latschen kippte? Oder waren es drei gewesen?
    Wie auch immer: »Selbst schuld« saß mir wie eine schwärende Wunde hinter der Stirn.
    Leises, auf die Distanz vollkommen stumpfsinnig wirkendes Basswummern verriet mir, dass ich mich noch im Narziss-Club befand. Wahrscheinlich irgendwo in Moritz Deckarts Räumlichkeiten, was nicht einer gewissen Ironie entbehrte, auch wenn mir momentan der Sinn dafür abging.
    Ich wälzte mich ein wenig hin und her, versuchte ein paar Lautäußerungen, zerrte an meinen Fesseln, wie man das so macht, bevor man aufgibt und, nach einer kurzen Überschwemmung des gesamten Organismus mit Panik, versucht – das ist der beste Part –, die Situation mit LOGISCHEM DENKEN zu lösen.
    Es gab nichts für mich zu tun, außer abzuwarten, war das nüchterne Fazit dieser Phase. Es gab nichts zu tun, außer abzuwarten und zu mahlen. Mit den Kiefern.

    Irgendwann erstarben die Bässe. Ein trübes, diffuses Licht kam aus unbekannter Quelle angekrochen und verriet, dass der Tag heraufgezogen war. Das letzte bisschen Droge, das letzte bisschen Trost und Komfort hatte mich verlassen, und ein banges, beklemmendes Warten war dabei, mein Nervenkostüm aufzufasern, wie meine Backenzähne es mit dem verfluchten Knebel versuchten.
    Und obwohl das auf die Struktur des Tuchs offenbar wenig Eindruck machte, kaute ich weiter und immer weiter. Es gab keine andere Hoffnung als die auf Kryszinskis Silberzunge, auf meine Gabe des kühnen Bluffs, der haltlosen Drohung wie leeren Versprechung oder des herzerweichenden Flehens, je nachdem, doch zumeist hintereinander, in dieser Reihenfolge.
    Langsam wurden meine Kiefer lahm, und die schiere Konzentration darauf, nicht nachzulassen mit dieser blödmachenden Beschäftigung ohne fühlbaren Fortschritt, verlangte mir mehr ab, als ich noch zur Verfügung hatte.
    Bis diese Schlüssel rasselten. Und sich diese Schritte näherten, diese Stimmen. Bis diese Tür aufging und mich dieses Licht blendete. Ab da war alles wieder da. Der rasende Puls, die würgende Angst angesichts einer wahnsinnig machenden Wehrlosigkeit, das frenetische Mahlen der Zähne auf feinem, widerstandsfähigem Stoff.

    Kaum etwas ist einem Albtraum näher, als wenn du schreien willst, schreien musst, und nichts kommt heraus außer einem an Zugluft unter einer Tür erinnernden » Whuuu, whuuu, whuuu. « Zutiefst peinlich obendrein.
    Es waren ihrer drei, Hell’s Angels der grobknochigsten und übelriechendsten Sorte, und sie schleppten mich an Armen und Beinen mit sich mit wie ein totes Tier, ohne Zeremoniell oder übertriebene Umsicht.
    Es ging einen Gang hinunter und eine Treppe hinauf und dann mit dem Kopf – meinem Kopf – voran durch eine Doppelschwingtür mitten hinein in ein verräuchertes Wohnzimmer voller Biker und ihres Anhangs.
    Mein Blut gefror, als ich die stählerne Werkbank in der Mitte des Raumes sah – nein, ich muss präzisieren: Mein Blut gefror, und ein entmenschlichtes Geräusch kam aus meiner Brust gewimmert, als ich die große Plastikplane sah, auf der die Werkbank stand. Zum Schutz des Teppichs, anzunehmenderweise.
    Meine drei Träger wuchteten mich bäuchlings auf die Arbeitsfläche, hoben mir dann mit einem Ruck am Gürtel den Arsch in die Luft und rissen mir gleichzeitig die gefesselten Arme runter bis in die Kniebeugen, so dass ich mich effektiv selbst immobilisierte. Ich lag da, auf Gesicht und Knien, und alles, was ich noch hätte tun können, wäre gewesen, mich seitlich von der Bank zu rollen.

    Mein Auftauchen brachte so etwas wie neuen, vermeintlich letzten Schwung in eine im Niedergang begriffene Party, und der Gastgeber schien entschlossen, das meiste daraus zu machen.
    »Nun, Leute, hier ist er, der lange angekündigte, lange versprochene, lange für euch warm und

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